La Asunción de María
Publicado: Dom, 16 Ago 2009 22:52
La Asunción de María
El hombre envuelve la manzana
Papel de sangre o sangre empapelada, da igual
En cierta medida todo papel sangra, y todo el mundo cabe en la manzana.
En cierta medida el hombre no sabe tan dulcemente lo ninguno, que es pulpa de ignorancias. Es memoria de un rostro cubierto por una flor
Y paz
Un sonajero batido y atado al pescuezo de una gaviota, es el hombre, este hombre
Es manso temblor de los mástiles
Duda absolutoria
Y lámpara
La indagación del centro por el tallo. Los pies sucios que buscan el pasto, el tránsito de la boca
Lo cierto es que aquellas cosas que envolvemos duermen. Cobijamos todo el tiempo. Somos muñecos en una cama bien tendida
La luz nos ampara con su tejido vacuo, con su chorrera incierta y digital. La madre-araña que nos piensa el cuerpo, la luz
Es hermoso rodear el talle con relámpagos. Y es bello y sereno estar a oscuras
Estar a oscuras como bebiendo
Vivir a oscuras entre las caídas del agua
Oírse siendo
Ser el repique perfecto de la tecla negra
Aquí, donde suenan las latas como globos, donde hay botellas, donde hay víboras verdes que asoman entre los cacharros y las varas de magia
Muerto como una olla bajo el aguacero
Oliendo a cobertura de la pierna, a alas de amanecer, oliendo a nuez moscada y a mentol sin nombre, a humo de la mano que tocó la brisa
Aquí: dentro de un cofre de mimbre
En una caja con cerrojos de hierro apoyada en la ceniza como un hidroavión, apoyada y verticalizada como un codo en la seda
Sentirse frotado por los molinos del cielo
Solo
Aunado de la sombra más húmeda. La sombra que huele a aceitey a músculo de aurora
Descansar en la caja del príncipe como relojes desarmados, como hedor de leche en una taza
En la caja definitiva de los brazos que nos aman sé que hay trascendencia
Ya no necesitamos el golpe de la palabra en los costadospara tener forma, somos crestas,
Soñamos con esculturas de sonido que se desmoronan y con trompos que se callan
Cristalizados como goteras en la masa que muere
Recuperando la noche en redes bordadas con canas y con paja
Ofrecemos un fanal en cada brazo de pie ante la galaxia
Algo comienza alrededor tan lentamente…
Se abren las plumas al borde de los ventanales y se agita elpavo imperial entre las plantas
La tormenta se desmaya ante la puerta. Huele a huella, a nuca del mar y a glicerina
Los caballeros del viento levantan el cadáver y lo arrojan a los mármoles
Mientras los asesinos ahorcan las limas rellenas con los guantes
Siente la turbulencia, el corazón se mueve entre los sauces, repta
Pero hete aquí que queremos llegar a ser lo que somos desde siempre
Callar y ser un pozo que recibe la perpendicular de alguna estrella
La gran queja
Ser un párpado, el campanazo adrede, el invento encendido, la molicie bajo los árboles, una tabla que flota en la espuma
Pero el viejo libro cree en el fuego
Sabe que el fuego es una manera de la confianza, el miedo al beso, y yema
Estamos en la tierra, amada
Estamos y somos caspa del fuego
En la cabeza albina somos orografía del fuego
Es que no hay maldad, hay ausencia. Una dorada ausencia decaer por dentro de cada cosa hasta cerrarla
Y nos sentimos los grandes abridores de las puertas. La chispa del meñique, el anhelo calmo de la onda, el camino guardado en una caja
Vamos encolumnados y blancos en el medio de la nada
Regresamos a la casa de la vida desprovistos como el agua
Rafael Teicher
El hombre envuelve la manzana
Papel de sangre o sangre empapelada, da igual
En cierta medida todo papel sangra, y todo el mundo cabe en la manzana.
En cierta medida el hombre no sabe tan dulcemente lo ninguno, que es pulpa de ignorancias. Es memoria de un rostro cubierto por una flor
Y paz
Un sonajero batido y atado al pescuezo de una gaviota, es el hombre, este hombre
Es manso temblor de los mástiles
Duda absolutoria
Y lámpara
La indagación del centro por el tallo. Los pies sucios que buscan el pasto, el tránsito de la boca
Lo cierto es que aquellas cosas que envolvemos duermen. Cobijamos todo el tiempo. Somos muñecos en una cama bien tendida
La luz nos ampara con su tejido vacuo, con su chorrera incierta y digital. La madre-araña que nos piensa el cuerpo, la luz
Es hermoso rodear el talle con relámpagos. Y es bello y sereno estar a oscuras
Estar a oscuras como bebiendo
Vivir a oscuras entre las caídas del agua
Oírse siendo
Ser el repique perfecto de la tecla negra
Aquí, donde suenan las latas como globos, donde hay botellas, donde hay víboras verdes que asoman entre los cacharros y las varas de magia
Muerto como una olla bajo el aguacero
Oliendo a cobertura de la pierna, a alas de amanecer, oliendo a nuez moscada y a mentol sin nombre, a humo de la mano que tocó la brisa
Aquí: dentro de un cofre de mimbre
En una caja con cerrojos de hierro apoyada en la ceniza como un hidroavión, apoyada y verticalizada como un codo en la seda
Sentirse frotado por los molinos del cielo
Solo
Aunado de la sombra más húmeda. La sombra que huele a aceitey a músculo de aurora
Descansar en la caja del príncipe como relojes desarmados, como hedor de leche en una taza
En la caja definitiva de los brazos que nos aman sé que hay trascendencia
Ya no necesitamos el golpe de la palabra en los costadospara tener forma, somos crestas,
Soñamos con esculturas de sonido que se desmoronan y con trompos que se callan
Cristalizados como goteras en la masa que muere
Recuperando la noche en redes bordadas con canas y con paja
Ofrecemos un fanal en cada brazo de pie ante la galaxia
Algo comienza alrededor tan lentamente…
Se abren las plumas al borde de los ventanales y se agita elpavo imperial entre las plantas
La tormenta se desmaya ante la puerta. Huele a huella, a nuca del mar y a glicerina
Los caballeros del viento levantan el cadáver y lo arrojan a los mármoles
Mientras los asesinos ahorcan las limas rellenas con los guantes
Siente la turbulencia, el corazón se mueve entre los sauces, repta
Pero hete aquí que queremos llegar a ser lo que somos desde siempre
Callar y ser un pozo que recibe la perpendicular de alguna estrella
La gran queja
Ser un párpado, el campanazo adrede, el invento encendido, la molicie bajo los árboles, una tabla que flota en la espuma
Pero el viejo libro cree en el fuego
Sabe que el fuego es una manera de la confianza, el miedo al beso, y yema
Estamos en la tierra, amada
Estamos y somos caspa del fuego
En la cabeza albina somos orografía del fuego
Es que no hay maldad, hay ausencia. Una dorada ausencia decaer por dentro de cada cosa hasta cerrarla
Y nos sentimos los grandes abridores de las puertas. La chispa del meñique, el anhelo calmo de la onda, el camino guardado en una caja
Vamos encolumnados y blancos en el medio de la nada
Regresamos a la casa de la vida desprovistos como el agua
Rafael Teicher