Editorial Alaire

Porque la vida es otra cosa

maldito sea el hombre que escribe poesía

¿o no cantaban puras las aguas

entre las manos de piedra

de la fuente de tu infancia?

porque la vida es otra cosa

no escuchar el alarido de los vientos

sobre la arena de la tarde

ante la playa de tus tumbas

¿no veis la mustia rosa en su pétalo de sangre?

¿no veis el verso muriendo entre la cal de las paredes?

¿y que hacen las palabras mordiendo a dentelladas

colmillos en la carne desgarrada del hombre?

cicatriz a cicatriz

en el lento gota a gota de sudor de la existencia

poesía bastarda sucia y olvidada.








Joan

Poesía bastarda sucia y olvidada jojojojo.

"¿o no cantaban puras las aguas

entre las manos de piedra

de la fuente de tu infancia? "

Son hermosos estos versos, Joan. Y no, tu poesía no es ni bastarda ni sucia.

Un abrazo con mi enhorabuena.

Hallie

Si joan. la vida es otra cosa, no es poesia. A medida que nos vamos alejando de la realidad, estamos en la poesia, tal vez la cuestion pasa por la percepcion de las cosas diferente de los otros a nos.
javier

Es un poema excelente. Coincido en la afirmación de Hallie.
Saludos ideales.

Hallie Hernández Alfaro escribió:"¿o no cantaban puras las aguas

entre las manos de piedra

de la fuente de tu infancia? "

Son hermosos estos versos, Joan. Y no, tu poesía no es ni bastarda ni sucia.

Un abrazo con mi enhorabuena.

Hallie

Uno hace lo que puede con esto de la poesia, sin embargo me alegran tus palabras, abrazos

Amiga.

Máxima grabada en letras de oro u orín para una poesía impoluta:

SE
PULCRO

Parece enojado y -quizás- decepcionado.
Últimamante lo venía viendo algo más...tranquilo. De pronto es como si algo le hubiese irritado, y se abre -nuevamente- el caudal de las letras escritas con sangre.
Siempre serán mis preferidas, claro, es más, esa imagen del "verso muriendo entre las paredes de cal" es muy ilustrativo. Vamos sisteatizando y tecnificandolo todo, hasta los sentimientos y, sin ellos, no cabe la poesía, porque para escribir hace falta sentir, y para sentir, debemos vivir...no creo que hagamos ninguna de ellas. Hoy, simplemente, existimos.

La poesía participa de todos los humores. Antipoema auténtico, poesía sin pureza, digo vivir, no es un fruto perfecto, es lo más necesario... La letra con sangre sale.

Veo una tremenda paradoja en el mensaje de tu poema (pero aclaremos que el trabajo se siente visceral, potente, escrito con mucha fuerza de convicción, y a mí me gusta). Digo yo que el acto de escribir, o el de hacer poesía, es una faceta más del acto de vivir, tanto como pasear por la calle o presentarse todos los días al maldito trabajo (sólo por eso lo decía).

Un abrazo, estimado (esperamos de ti más "
poesía bastarda sucia y olvidada").
Óscar

javierdicenzo80 escribió:Si joan. la vida es otra cosa, no es poesia. A medida que nos vamos alejando de la realidad, estamos en la poesia, tal vez la cuestion pasa por la percepcion de las cosas diferente de los otros a nos.
javier

Supongo que son puntos de vista, escribir desde el dolor o la felicidad quizas esa es la cuestion.

Saludos Javier.

Excelente poesía.

Versos duros pero hermosos.
Un saludo.

Hola Joan

¿no veis la mustia rosa en su pétalo de sangre?

¿no veis el verso muriendo entre la cal de las paredes?

¿y que hacen las palabras mordiendo a dentelladas

colmillos en la carne desgarrada del hombre?


Confundir la vida con la poesía es peligroso, amigo mío, pero tambien lo es intentar vivir sin ponerle a la vida un poco de imaginación, de sentimiento, de ternura, de música, de poesía, en definitiva (no digo las cosas negativas, como el dolor o la amargura, porque la vida ya te las da sin que las pongas).
Me gustaron ante todo esas preguntas que reseño. Un abrazo.
Mario.

Juan Bellini escribió:Es un poema excelente. Coincido en la afirmación de Hallie.
Saludos ideales.

Bueno amigo abrazos fuertes y gracias.