Editorial Alaire

Ignacio Fajardo escribió:Te lo acabo de decir en P.P. y aquí te digo lo mismo: Impresionantes versos, como tu sabes hacerlos. Da gusto leer cuando la poesía tiene todo lo que debe tener.

Un beso con cariño.

Ricardo Serna G escribió:Sara Castelar Lorca,

Vuelvo a tu magnífica poesía, linda amiga

Un abrazo fuerte

pregunta

No tienes un poema grabado
con tu voz
que me lo permitas para hacer un video?

Sara Castelar Lorca escribió:El tiempo escribe su almanaque de huesos
y declina los pliegues del reloj en el implacable arco de las uñas.
Para la eternidad se suman nombres,
almas consagradas a La Estigia
como peces finales que se enroscan al sueño.

Resulta terrible la vejez de la araña
que multiplica en ocho la tristeza,
resulta tan terrible el aguijón alado de la arruga
posándose en el rostro, la consciencia del dios inanimado
que desde el vientre acude a despedirnos.

Deja que la ceguera selle el plomo de lo efímero
y el corazón se lacre con la avidez del siempre.

Sí, yo soy la que descansa sobre un río
y renegó de mares secundarios para sumarse al Uno,
la que disecciona uvas
para abrigar la lengua con su humedad carnosa,
la que aparta el revólver de la nuca con el que todos nacen,
la que baila
o gime
sobre el ribete terso de la noche.

Deja que la razón desborde hasta cambiarse el rostro,
hasta doblarse obscena sobre su propio cuerpo,
que sucia se derrame sobre los calendarios
y que el día se quiebre en sus terminaciones.

Sí, yo soy la que recoge las rosas
y corre tan descalza como las buganvillas,
la que traiciona al miedo con los besos más dulces
o descose los hilos del lenguaje donde lo eterno es recta.

Porque siempre nunca es siempre jamás.

Ramón Carballal escribió:

Sara Castelar Lorca escribió:El tiempo escribe su almanaque de huesos
y declina los pliegues del reloj en el implacable arco de las uñas.
Para la eternidad se suman nombres,
almas consagradas a La Estigia
como peces finales que se enroscan al sueño.

Resulta terrible la vejez de la araña
que multiplica en ocho la tristeza,
resulta tan terrible el aguijón alado de la arruga
posándose en el rostro, la consciencia del dios inanimado
que desde el vientre acude a despedirnos.

Deja que la ceguera selle el plomo de lo efímero
y el corazón se lacre con la avidez del siempre.

Sí, yo soy la que descansa sobre un río
y renegó de mares secundarios para sumarse al Uno,
la que disecciona uvas
para abrigar la lengua con su humedad carnosa,
la que aparta el revólver de la nuca con el que todos nacen,
la que baila
o gime
sobre el ribete terso de la noche.

Deja que la razón desborde hasta cambiarse el rostro,
hasta doblarse obscena sobre su propio cuerpo,
que sucia se derrame sobre los calendarios
y que el día se quiebre en sus terminaciones.

Sí, yo soy la que recoge las rosas
y corre tan descalza como las buganvillas,
la que traiciona al miedo con los besos más dulces
o descose los hilos del lenguaje donde lo eterno es recta.

Porque siempre nunca es siempre jamás.

Pues he de decirte que me ha emocionado la lectura de este poema. Me ocurre con pocos. No me considero buen poeta, algo mejor al valorar las cualidades de los demás. Mi felicitación ,Sara.Un abrazo.

Rafael Valdemar escribió:Sara placer estético siempre provoca la lectura de tus versos. Como ha resultado ahora con la lectura de tu poema

Saludos

raf