Llegar a viejo
Publicado: Lun, 01 Jun 2009 20:53
Cuando entiendo que ha llegado el instante,
a las agujas se les obliga a parar,
el chaleco ya no me abriga,
me produce escalofríos.
Los cantos de los pájaros
ya no son música y paz,
y los ojos,
no son capaces de abrir las cortinas.
Cuando las piernas no aguantan,
las caderas, difuminan su arena,
y la brisa de primavera
se bate como una ola de frío
ante la piel, sufrida y helada.
Floto sobre el hormiguero
que comparte mis demencias,
trato de cubrir
ese hueco deshojado
con el que te nace la vida,
y te lo cierra, en su abandono.
Llegar a viejo,
no debería ser un drama,
más bien,
la meta del misterio de la existencia.
a las agujas se les obliga a parar,
el chaleco ya no me abriga,
me produce escalofríos.
Los cantos de los pájaros
ya no son música y paz,
y los ojos,
no son capaces de abrir las cortinas.
Cuando las piernas no aguantan,
las caderas, difuminan su arena,
y la brisa de primavera
se bate como una ola de frío
ante la piel, sufrida y helada.
Floto sobre el hormiguero
que comparte mis demencias,
trato de cubrir
ese hueco deshojado
con el que te nace la vida,
y te lo cierra, en su abandono.
Llegar a viejo,
no debería ser un drama,
más bien,
la meta del misterio de la existencia.