La Gota.

[Maika Silva]

Desangro el pensamiento
por esta pluma muerta;
me quito
el portaligas negro
de este sentimiento.

En la orilla del colchón
se masturba la esperanza
en plena demolición.
al menos, comprendamos,
no necesitamos fingir pasión.
Rasco
la felpa
de este ombligo sin condón.
Perdí el tiempo
a la vuelta de la esquina
y un suspiro en el sillón.
Permítame la retirada
esta melodía no me sació;

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;
Alimenta
mi pecho desnudo, el desconsuelo
de saber que intuyo
más de lo permitido.
Bailo
de la mano de la locura,
sonrío
con el viento dormido,
y me autocompadezco,
por aquél angel caído.

Hemos decidido existir, amigo mío;
ha sido un sí rotundo hacia la existencia.
Las gotas de sangre de las paredes
son juegos mentales que emitimos
sabiendo, simplemente,
que cada día morimos
hasta un poco distraídos
de toda esta hipocresía.
Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Es locura temporal,
le digo a mi doctor,
y no me importa
ni me importó.
La vida se hace a retazos
de compasión y decepción,
nada pido y nada doy,
salvo lo poco que soy.
Algo de serenidad otorga
este fantasma de unión.

[Cecilia Martos]

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;


Me quedo con estos versos, el poema todo en cuestión es impresionante, me gusta lo que dices, y la manera tan especial de decirlo, ha sido un placer leerte, grandísimo poema, un fuerte abrazo.

Cecilia

[Óscar Bartolomé Poy]

Desangro el pensamiento
por esta pluma muerta;
me quito
el portaligas negro
de este sentimiento.

En la orilla del colchón
se masturba la esperanza
en plena demolición.
al menos, comprendamos,
no necesitamos fingir pasión.
Rasco
la felpa
de este ombligo sin condón.
Perdí el tiempo
a la vuelta de la esquina
y un suspiro en el sillón.
Permítame la retirada
esta melodía no me sació;

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;
Alimenta
mi pecho desnudo, el desconsuelo
de saber que intuyo
más de lo permitido.
Bailo
de la mano de la locura,
sonrío
con el viento dormido,
y me autocompadezco,
por aquél angel caído.

Hemos decidido existir, amigo mío;
ha sido un sí rotundo hacia la existencia.
Las gotas de sangre de las paredes
son juegos mentales que emitimos
sabiendo, simplemente,
que cada día morimos
hasta un poco distraídos
de toda esta hipocresía.
Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Es locura temporal,
le digo a mi doctor,
y no me importa
ni me importó.
La vida se hace a retazos
de compasión y decepción,
nada pido y nada doy,
salvo lo poco que soy.
Algo de serenidad otorga
este fantasma de unión.

Has escrito muy buenas metáforas, sobre todo al principio del poema, todas ellas en un tono desesperanzador, rayano en la locura, pero esa locura que se caracteriza por su lucidez. La soledad y la misantropía te llevan ineluctablemente a hacerte ese tipo de reflexiones. Destaco especialmente los versos: ""En la orilla del colchón se masturba la esperanza en plena demolición", y me pregunto: ¿por qué será que el verbo "masturbar" tiene tanta fuerza poética?

Saludos, amiga Maika.

[Blanca Sandino]

Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Hay algo en esos versos, no sé decir qué, Maika, que me ha sobrecogido.

Felicidades por el poema.

Blanca

[Joan Port]

Grandes versos Maika, a tomar por saco ya solo quedan locos.

Un gusto, abrazos.

[Maika Silva]

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;


Me quedo con estos versos, el poema todo en cuestión es impresionante, me gusta lo que dices, y la manera tan especial de decirlo, ha sido un placer leerte, grandísimo poema, un fuerte abrazo.

Cecilia

Puede quedarse con lo que desee, dama, siempre he dicho que el poema que sale del sistema pertenece a otros además de a nostros mismos.
La verdad es que hacía mucho que no tomaba la pluma (cosas de mi vida robotizada que no me permite la reflexión), no obstante, un cambio interno de percepción parece revolver las aguas excesívamente serenas....y sonrío al pensar en la locura y al destrucción que traerán porque, solo cuando algo cae puede volver a construírse otra cosa. He estado espreandolo, y aquí llego.
Agradezco su comentario, así como el tiempo que ha dedicado al poema.
Saludos, y el placer es todo mío.
.:Tati:.

[Mario Martínez]

Hola Maika

Es locura temporal,
le digo a mi doctor,
y no me importa
ni me importó.

¿Y qué es la vida, sin unas gotitas de locura, amiga mía?

Me gustó el poema. Un abrazo.
Mario.

[Maika Silva]

Desangro el pensamiento
por esta pluma muerta;
me quito
el portaligas negro
de este sentimiento.

En la orilla del colchón
se masturba la esperanza
en plena demolición.
al menos, comprendamos,
no necesitamos fingir pasión.
Rasco
la felpa
de este ombligo sin condón.
Perdí el tiempo
a la vuelta de la esquina
y un suspiro en el sillón.
Permítame la retirada
esta melodía no me sació;

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;
Alimenta
mi pecho desnudo, el desconsuelo
de saber que intuyo
más de lo permitido.
Bailo
de la mano de la locura,
sonrío
con el viento dormido,
y me autocompadezco,
por aquél angel caído.

Hemos decidido existir, amigo mío;
ha sido un sí rotundo hacia la existencia.
Las gotas de sangre de las paredes
son juegos mentales que emitimos
sabiendo, simplemente,
que cada día morimos
hasta un poco distraídos
de toda esta hipocresía.
Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Es locura temporal,
le digo a mi doctor,
y no me importa
ni me importó.
La vida se hace a retazos
de compasión y decepción,
nada pido y nada doy,
salvo lo poco que soy.
Algo de serenidad otorga
este fantasma de unión.

Has escrito muy buenas metáforas, sobre todo al principio del poema, todas ellas en un tono desesperanzador, rayano en la locura, pero esa locura que se caracteriza por su lucidez. La soledad y la misantropía te llevan ineluctablemente a hacerte ese tipo de reflexiones. Destaco especialmente los versos: ""En la orilla del colchón se masturba la esperanza en plena demolición", y me pregunto: ¿por qué será que el verbo "masturbar" tiene tanta fuerza poética?

Saludos, amiga Maika.

Saludos, caballero Poy:
Debo decir que seleccionó mis partes favoritas (cosa que me asombró un poco), supongo que compartimos gustos.
Creo que siempre tendré este componente de tristeza enmis poemas porque es alo que me he acostumbrado, imagino. Si bien no soy una persona melancólica y triste, en los poemas suelo canalizar solamente esaclase de estados anímicos (mecuesta y sale de mala gana, escribir poemas positivos).
La locura, eso sí es un tema a tratar. Creo que quise ser "normal"; "adecuada": "dama": "princesa" por tanto tiempo que se meolvidó quien era yo realmente, un día -simplemente- me dí por vencida y dejé de existir.
Esa clase de cosas no pueden asirse por demasiado tiempo, claro está, somós humanos aunque a veces no nos sintamos como tal, así que una neurosis me permitió volver a ser libre. Hoy creo que mucha gente me considerarealmente loca; otros prefieren creer que me gusta hacerme la loca. Yo creo que soy yo, y eso me basta, es más, mis excentricidades muchas veces se abocan a "revolver" el avispero que nadie quiere tocar porque, disfruto, y mucho, ver las reacciones de las personas cuando se les saca de contexto o de su rutina.
¿Estoy loca? Pues diría -con mucha lástima- que no; pero dejo que crean lo que quieran.
Quizás algún día lo estuve, perofue cuando permití que la sociedad me pisase y destruyese mi yo, eso no volverá a suceder nuevamente.
Oh, oh...creo que le he tomado por psiquiatra, caballero...sepa disculparme.
El punto es: la poesía me permite esas excentricidadess y, escribo poco, pero solo cuando mi alma me pide a gritos que lo haga. No soy poeta ni pretendo serlo, soy un ser humano...tan solo eso.
Me `preguntabayo lo mismo respecto a la palabra que subraya y, si bien jamás la había usado aún, siempre he creído que hay ciertos vocablos que tienen fuerza por sí misma por el mismo significado que tienen en un contexto cotidiano; traspolarlo a la poesía -a veces- imprime de fuerza a una imagen. No se por qué esta vez me sonó esa palabra (siempreprocuro tratar con pinzas las palabras con connotaciones sexualues, puesto que si sond emasiado explícitas puede centrarse en la idea del mero sexo y perderse lo que realmente hay tras del verso) pero sonó en mi cabeza y yo, siempre hago caso a la voz hablante.
Disculpe la extensión...es algo así como una catarsis
Saludos e infinitas gracias....sé que usted entiende.

[Jaume vendrell KYUSS]

me ha encantado el poema, señorirta maika...me identifico con la misantropía, esa esperanza que aplasta su clitoris, o su falo, contra la imagen que vomita un colchón en horas bajas...el nivel de fuerza se dispara y es de agradecer...mil abrazos desde el mas allá...

[Maika Silva]

Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Hay algo en esos versos, no sé decir qué, Maika, que me ha sobrecogido.

Felicidades por el poema.

Blanca

Se siente bien generar sensaciones, dama. Me alegra su paso por estas letras.
Saludos y muchas gracias.

[Javier Cañas Belmar]

Desangro el pensamiento
por esta pluma muerta;
me quito
el portaligas negro
de este sentimiento.

En la orilla del colchón
se masturba la esperanza
en plena demolición.
al menos, comprendamos,
no necesitamos fingir pasión.
Rasco
la felpa
de este ombligo sin condón.
Perdí el tiempo
a la vuelta de la esquina
y un suspiro en el sillón.
Permítame la retirada
esta melodía no me sació;

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;
Alimenta
mi pecho desnudo, el desconsuelo
de saber que intuyo
más de lo permitido.
Bailo
de la mano de la locura,
sonrío
con el viento dormido,
y me autocompadezco,
por aquél angel caído.

Hemos decidido existir, amigo mío;
ha sido un sí rotundo hacia la existencia.
Las gotas de sangre de las paredes
son juegos mentales que emitimos
sabiendo, simplemente,
que cada día morimos
hasta un poco distraídos
de toda esta hipocresía.
Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Es locura temporal,
le digo a mi doctor,
y no me importa
ni me importó.
La vida se hace a retazos
de compasión y decepción,
nada pido y nada doy,
salvo lo poco que soy.
Algo de serenidad otorga
este fantasma de unión.

No me extenderé mucho maika...te sentí, que no leí.....añado lo que a bote pronto a mí me transmites.....esa serenidad a la que haces referencia me "temo" será temporal, efímera,.....por propia experiencia te lo digo.....no tenemos cura y ahí, tal vez, radique la fuerza que nos alienta a seguir y sondear, buscar, aunque nada haya que encontrar, hasta llegar a los límites de la locura, sentir, ser la tristeza y todo sentimiento que penetra en nuestras venas...nos preguntamos..¿somos cobardes? ¿perdemos el tiempo? ¿merece la pena? ¿es todo una quimera? ¿vemos el vacío y nos asustamos? ¿ante el milagro de la vida no hay algo más allá? joder! y dije que no me extendería....claro, tú eres la responsable de ello......se me va la olla, divago, paro, stop!!....me sugiere tantas cosas este poema mi querida amiga....yo estoy en comunion contigo....un fuerte abrazo. Me alegra haberte visto reflejada de nuevo en tus letras....en cuanto a tus versos....angel caído, masturbación, portaligas, ombligo sin condón....me encantó pues no sobresale sobre el transfondo de tus sentimientos y les otorga una mayor fuerza, garra y grata sorpresa....dije paraba?? jajjaja....me hace falta sonreír mi querida amiga.....sabes que el humor es mi salvoconducto para seguir en este sendero de la existencia.....

javi

[Maika Silva]

Grandes versos Maika, a tomar por saco ya solo quedan locos.

Un gusto, abrazos.

Brindo porque nucna falten, amigo S.
Saludos.
.:Tati:.