Editorial Alaire

Rafel Calle escribió:Me ha gustado este poema, amigo Joan, que tiene todos los aditamentos de un estilo que grita la demencia de los tragos sustancia, insustanciales; vitral en los ojos del presente.

Hace tiempo que sigo tus versos, en ellos hallo una gran imaginación que grita soledad en el confín de una raya marginal clausurando las cortinas, en ese margen de hielo que deshace un claro ambiguo, en la luz de una eterna madrugada.

No sé, yo diría que es un colibrí asustado del peso de la tierra y casi en barro convertido, como un ausente caminar descalzo, acudiendo a la llamada de los charcos del presente. Parece que pide algún milagro que derrumbe los presidios de la mente.

Creo que tienes cualidades, pero también creo que te falta ajustar lo que dices y la manera de decirlo.
En este estilo tuyo de verso libre sin signos de puntuación, pienso que hay muchos detalles que, de observarlos, pueden mejorar el resultado.

Por ejemplo, al margen de los signos de puntuación que pienso que deberías ponerlos, por lo menos ahora, los versos quieren ser novedosos, imaginativos, personales, pero, en muchos pasajes del poema los decires se pierden en una conjunción de imágenes que saltan de un sitio al otro, añadiendo más simbología, sin desarrollar el símbolo que abre la propuesta.

En esta ocasión el ritmo me parece más armónico, aunque en ese campo también tienes mucho margen de mejora, o eso creo.
En tus poemas se nota una clara tendencia al verso por el verso, en detrimento de la prosa, es decir, al lenguaje del poema, que no es otra cosa que la percepción estética de cada autor en la anunciación de sus versos, sin embargo, el verso es ritmo, un ritmo por donde se deslizan los delirios fluctuantes del poeta.
El ritmo, en mi opinión, es la base del verso y es inseparable de su propia esencialidad.

Ha sido un placer leerte. Iremos comentando, colega.
Un cordial abrazo.

Alonso de Molina escribió:extrema crudeza Joan, espero y deseo que tus escritos no tenga nada que vez con un diario personal, el poeta escribe percepciones pero no siempre, casi nunca, tiene que ver con el mismo, pero sí con el mundo -submundo en este caso- que lo rodea.

un abrazo poeta

.

Joan Port escribió:

En el placer de la derrota

camino entre el silencio de los parques

porque soy el negro de la noche

en la melodía del pájaro de la muerte

botella rasgando veleros

atravesados en mi boca

cianuro alcoholizado pudriendo

sangre de amaneceres.



Aparto las cortinas

y le muestro al mundo

la carne de los puercos

las ultimas horas que oxidan

las rejas del penal de la muerte

mientras se suicidan margaritas

junto a un pétalo de sangre.



Supongo que os tengo odio

porque sois el enemigo

amados cerdos de fango

con barrigas abortadas

sobre el asfalto

hijos desnutridos sollozando

ante este mar de sangre

estatuas de sal escupiendo

en soledad mi nombre.




Y me arrastro hasta los burdeles

donde rasga el hombre vidrio

y se traga entre sus labios

reflejos de mar muerto

y me apuesto la cabeza

a que ya no queda luna

cuando se dilatan en los locos

pupilas de cocaína

y esparzo las miserias

y recogo mis basuras

mientras escupo relojes de oro

sobre los oxidados raíles de la existencia.













Joan

Jaume vendrell KYUSS escribió:veo que nuestras charlas sobre la poesía pueca estan dando sus frutos...jejejeje...me encanta cabron...un abrazo con hedor a vino...puajj !

Javier Cañas Belmar escribió:

Joan Port escribió:


En el placer de la derrota

camino entre el silencio de los parques

porque soy el negro de la noche

en la melodía del pájaro de la muerte

botella rasgando veleros

atravesados en mi boca

cianuro alcoholizado pudriendo

sangre de amaneceres.



Aparto las cortinas

y le muestro al mundo

la carne de los puercos

las ultimas horas que oxidan

las rejas del penal de la muerte

mientras se suicidan margaritas

junto a un pétalo de sangre.



Supongo que os tengo odio

porque sois el enemigo

amados cerdos de fango

con barrigas abortadas

sobre el asfalto

hijos desnutridos sollozando

ante este mar de sangre

estatuas de sal escupiendo

en soledad mi nombre.




Y me arrastro hasta los burdeles

donde rasga el hombre vidrio

y se traga entre sus labios

reflejos de mar muerto

y me apuesto la cabeza

a que ya no queda luna

cuando se dilatan en los locos

pupilas de cocaína

y esparzo las miserias

y recogo mis basuras

mientras escupo relojes de oro

sobre los oxidados raíles de la existencia.













Joan

/En el placer de la derrota/ con este verso inicial lo dices todo Joan...al menos para mí...me siento totalmente identificado con ello.....un veneno que nos alienta a seguir por esos raíles de la existencia.....esto me sugiere a mí la lectura de tu puerco y característico poema....entre Jaume y tú me vais a volver más majara de lo que estoy, jajajja.....abrazos amigo

javi

emerio henriquez escribió:Joan un poema con mucha fuerza en sus crudas imágenes que no deja indiferente.
Me gusto leerte,un saludo oxidado.

Maika Silva escribió:Siempre he disfrutado de su pluma, caballero Sioux, pero diría, sin miedo a equivocarme, que es uno de los mejores poema que le he leído, aunque, claro, bien puede debverse a esa sensación que deja el identificarse con algo.
Por ahí lo veo como un cuadro, justo de esos que nos estrujan el alma al verlos porque pintan de colores la tristeza. Y, no es extraño, siempre le he visto como un fantasma que anida en distintos puertos de locura del pensamiento; que cobija serpienes que a veces se enroscan iracuandas para saltar y otras veces se acurruca esperandom volverse el ovillo más pequeño del muino para pasar desapercibido. Sí, creo que gusta de poder observar taciturnamente la exitencia, es como si el mundo fuese un juego de mesa del que gusta deducir cosas.
Caminamos mirando cuerpos, vivenciamos la miseria, abrimos nuestras puertas para mostrar la herida sin pudor y...y...aún queda más vacío interior. Cosa peculiar, diría yo, que cavemos hondo y más hondo y pueda existir siempre más profundidad en la maldición.
Podemos jugar -de tanto en vez- a que no todo está perdido, a que aún queda esperanzas pero, en el fondo sabemos la verdad: no hay alternativa quimérica posible.
Verlo andando de espaldas fue diferente.
Adorable poema.
.:Tati:.

Pilar Morte escribió:Poema pesimista donde la derrota empapa el misterio de la vida. Un placer leerte
Un abrazo
Pilar