Editorial Alaire

Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Ramón Carballal escribió:
Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Todo un mundo de fantasía. Tus poemas hacen soñar. Te quedó precioso eso de "el cielo se pone blanco como un verso de cal". Te felicito una vez más -y no me cansaré- por tu inagotable imaginación. Que nos siga regalando frutos serondos como éste.

Saludos, Ramón, y mi enhorabuena por esta presea poética.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda

Y es adentro siempre hay algo que se florece, o se muere de sed mi querido amigo Ramón. Y las estaciones casi siempre van atadas a un nombre, a un sueño.

Magnífico poema el que disfruto en esta mañana

abrazos en la distancia

Ramón Carballal escribió:
Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Sin duda Ramòn que es una maravilla mirar en el espejo, en lo espeso de tus versos...

"Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?"

lo crece y muere es poesìa.
Un placer recorrer tu espacio de letras amigo.
-angel

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto...

Qué bellas estaciones, Ramón, viaje en el tiempo al leerte.
Y el final es increíble!

un abrazo!

Un poema lleno de hermosas in ágenes, amigo mío, de las que reseño este par de versos:

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Siempre un placer pasar por tus versos. un abrazo.
mario.

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Todo el poema es, ¿es?, iba a decir, bello, pero en realidad creo que basta con decir que es tuyo. Las charcas están llenas de mundos, pero creo que hay una condición para verlos: hay que ser niño. Yo también tengo recuerdos de charcas, de los zancudos posados sobre el agua, de los renacuajos cruzando su mundo a una velocidad -en realación a su tamaño, de vértigo. Por eso he destacado esa estrofa, aunque no me gustan nada los revólveres.

Una preguntilla respecto a la puntuación de esta estrofa:

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

A ver, la he leído varias veces, y no termino de verlo claro, ¿cómo tengo que leerla?:

Recoge para mí este invierno (y) la palabra que se desnuda y muere (...)

o

Recoge para mí este invierno(.) La palabra que se desnuda y muere, ¿es la misma que inventó tu pupila (...)

Bueno, ya me dices, ¿sí?

Aplausos.


Blanca

Maravilloso poema, otro de tantos tuyos Ramón. Besos.

Ramón Carballal escribió:
Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Ramón este es un poema que impacta, principalmente por la belleza y la potencia de las imágenes, que sumergen al lector en un submundo pintado con una pluma delicada y original.
Por lo demás, se nota una calidad superior en la terminación de los versos. Me ha gustado mucho, ha sido un verdadero placer leerlo.
Saludos.

Óscar Bartolomé Poy escribió:

Ramón Carballal escribió:
Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Todo un mundo de fantasía. Tus poemas hacen soñar. Te quedó precioso eso de "el cielo se pone blanco como un verso de cal". Te felicito una vez más -y no me cansaré- por tu inagotable imaginación. Que nos siga regalando frutos serondos como éste.

Saludos, Ramón, y mi enhorabuena por esta presea poética.

Te agradezco tan amable comentario. Un abrazo, Óscar.

Just Gafar escribió:Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda

Y es adentro siempre hay algo que se florece, o se muere de sed mi querido amigo Ramón. Y las estaciones casi siempre van atadas a un nombre, a un sueño.

Magnífico poema el que disfruto en esta mañana

abrazos en la distancia

Gracias, Just, por tu bonito mensaje. Un abrazo.

Angel Valles escribió:

Ramón Carballal escribió:
Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Sin duda Ramòn que es una maravilla mirar en el espejo, en lo espeso de tus versos...

"Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?"

lo crece y muere es poesìa.
Un placer recorrer tu espacio de letras amigo.
-angel

Ángel, te agradezco esas palabras que me dejas. Un fuerte abrazo.

tiene imágenes sugerentes, un poema hermoso reálmente, coincido con los compañeros en ese verso que señalan, que por sí mismo es ya un poema: "Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda"

con mi aplauso te mando un abrazo

.

paula varela escribió:Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto...

Qué bellas estaciones, Ramón, viaje en el tiempo al leerte.
Y el final es increíble!

un abrazo!

Siempre me alegra verte por mis letras. Un abrazo, Paula.

Mario Martínez escribió:Un poema lleno de hermosas in ágenes, amigo mío, de las que reseño este par de versos:

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Siempre un placer pasar por tus versos. un abrazo.
mario.

Gracias, Mario, una alegría verte por mis letras. Un abrazo.