Editorial Alaire

Aquí las mañanas son frías
y la vida se cuela entre los labios de los niños
igual que una pistola

El sol sufre de calambres
Las nubes arriba corren con sangre en las mejillas
De espaldas miran el infinito muro azulado y esperan
a que los ojos de los hombres las fusilen

Aquí las tardes arrastran a las noches
y la noches arrastran sueños que suben de la muerte
como el olor de un cuerpo que se quema

Aquí no hay luces ni principios
No hay cura

Aquí todos estamos enfermos.

Desolada me ha dejado tu poema, Just. Por suerte, no será para siempre. Seguro que no. Además si miras con atención, encontrarás algo bueno. Seguro que sí.

Cuídate.

Blanca

Lo bueno es la palabra Blanca, hilo que resucita entre los dedos, principio y luz de lo que somos. Lo bueno es que vengas, y que mires, y que dejes tu huella en la orilla, de lo que intento ver.

GRACIAS Y ABRAZOS

Vaya paisaje pintas. Todo desasosiego. Muy grandes las imágenes, muy impactantes. Y el final para echarse a temblar. Recuerda a esa sorpresa de
Madrid es una ciudad de más de un millón
de muertos
(o algo así)
Enhorabuena y un abrazo.

Desolador poema, con unas imágenes excelentes. Mi felicitación por tus versos, Just. Un abrazo.

Just Gafar escribió:Aquí las mañanas son frías
y la vida se cuela entre los labios de los niños
igual que una pistola

El sol sufre de calambres
Las nubes arriba corren con sangre en las mejillas
De espaldas miran el infinito muro azulado y esperan
a que los ojos de los hombres las fusilen

Aquí las tardes arrastran a las noches
y la noches arrastran sueños que suben de la muerte
como el olor de un cuerpo que se quema

Aquí no hay luces ni principios
No hay cura

Aquí todos estamos enfermos.

Just, concuerdo en que es un poema desolador.
Ese dolor es tan hondo, que a veces ciega ver la posibilidad de cambio, pero todos ponemos nuestra gota en este mar, y podemos entibiar, desde donde estamos, ese frío.
Un saludo, Luna.-

Una descripción valiente de la realidad. Tu poesía,
esta vez, casi toca los filos de lo sociológico, aunque
comprendo que es una sensación de la existencialidad.
Me ha gustado leerte, amigo.

Un abrazo.
Óscar

Just Gafar escribió:Aquí las mañanas son frías
y la vida se cuela entre los labios de los niños
igual que una pistola

El sol sufre de calambres
Las nubes arriba corren con sangre en las mejillas
De espaldas miran el infinito muro azulado y esperan
a que los ojos de los hombres las fusilen

Aquí las tardes arrastran a las noches
y la noches arrastran sueños que suben de la muerte
como el olor de un cuerpo que se quema

Aquí no hay luces ni principios
No hay cura

Aquí todos estamos enfermos.

Pistola, fusilen... Sin duda que es un poema desesperanzador. La segunda mitad del poema me ha parecido muy sugerente. No sé por qué me recordó 'La montaña mágica'.

Saludos, Just.

Óscar Bartolomé Poy escribió:

Just Gafar escribió:Aquí las mañanas son frías
y la vida se cuela entre los labios de los niños
igual que una pistola

El sol sufre de calambres
Las nubes arriba corren con sangre en las mejillas
De espaldas miran el infinito muro azulado y esperan
a que los ojos de los hombres las fusilen

Aquí las tardes arrastran a las noches
y la noches arrastran sueños que suben de la muerte
como el olor de un cuerpo que se quema

Aquí no hay luces ni principios
No hay cura

Aquí todos estamos enfermos.

Pistola, fusilen... Sin duda que es un poema desesperanzador. La segunda mitad del poema me ha parecido muy sugerente. No sé por qué me recordó 'La montaña mágica'.

Saludos, Just.

Qué buena esa referencia Oscar. No lo había pensado pero en cierto modo recuerda a la montaña mágica, en ese confundir delirios y realidad, enfermedad y salud. Ese "aquí" que es también recurrente en la montaña mágica, dónde se diferencia claramente el espacio de "aquí", "arriba", con el de "allí", "abajo". ´¡Qué gran novela!
Felicitemos a Just también por esa semejanza.

Desolador poema que me ha gustado mucho leer Just.
Este "aquí" que mencionas en tu poema está en tantos sitios.
Un abrazo
Joan

Gracias amigo sergio por tu doblre visita, por tus palabras en este pequeño campo de concentración, por así decirlo, y mira que también he venido a pensar en lo que comenta Óscar sobre "la montaña mágica", ahhh!!! vaya libro.

Abrazos, muchos abrazos

Just Gafar escribió:Aquí las mañanas son frías
y la vida se cuela entre los labios de los niños
igual que una pistola

El sol sufre de calambres
Las nubes arriba corren con sangre en las mejillas
De espaldas miran el infinito muro azulado y esperan
a que los ojos de los hombres las fusilen

Aquí las tardes arrastran a las noches
y la noches arrastran sueños que suben de la muerte
como el olor de un cuerpo que se quema

Aquí no hay luces ni principios
No hay cura

Aquí todos estamos enfermos.

Uno puede, entre tus versos, alcanzar a sufrir contigo. Es lo que te da y te quita la poesía: la realidad y el sufrimiento ante tal revelación. Una maravilla, Just, realmente espero que no sea autobiográfico, pero como si no, tal profundidad...

Un precioso poema, de páramos y enfermos, que destila tristeza en la penumbra cruel de un lejano occidente. Hay fuerza en los versos, como hay vigor al otro lado del charco, así, la esperanza existe siempre.
Ha sido un placer leerte, querido amigo Just.
Recibe un cordial abrazo.

Fuertes imágenes y un territorio devastado.
Un poema excelente, Just.
Un gusto leerte.

Besos.

Un poema estupendo Just, de principio a fin es capaz de crear ese clima donde la desolación es el centro y el fin de su mensaje. Esto es puro sentimiento, nada se le puede agregar, más que detenerte y sentir con él.

Un abrazo

Sara