Editorial Alaire

Ya lo presentíamos, que la noche sería más noche,
que un zumbido de avispas llegaría del teatro
con sangre tibia en los dientes.

Tú siembras algodones de espumas,
levitas con la prisión de los dedos abierta en racimo,
sigues la línea pura de los blasones, el trino agreste
de los frailes azules.

En la ciudad vieja se inclinan las calles
con sombra de álamos, una extraña algarabía de cuerpos
disecciona el cristal, en el reloj de las flores asaltan deseos
vestidos de rosa, de estambre, de ceniza.

Ya no somos los heraldos de la medialuna,
a tu pecho los lagartos lo nombran con el pudor del nido,
la aventura arrastra pendientes, hojas de carmín,
agendas de anticuario con marfil en los cantos
y plata en los ombligos.

Nuestro ímpetu es rojo,
lleva en la cintura el musgo del delincuente,
su naturaleza cuelga de los portales como una insolencia.

joder Ramon , tienes una imaginacion digna de admirar...yo te dejo el comentario y el abrazo, y reanudo la lectura de este viaje...un gusto amigo...

Grande esas metafora a contracorriente, abrazos.

Sigo pensando que es magnífico...

Besotes,

Carmen

Jaume vendrell KYUSS escribió:joder Ramon , tienes una imaginacion digna de admirar...yo te dejo el comentario y el abrazo, y reanudo la lectura de este viaje...un gusto amigo...

Muchas gracias, Jaume, por tus palabras. Un fuerte abrazo.

Ramón Carballal escribió:
Ya lo presentíamos, que la noche sería más noche,
que un zumbido de avispas llegaría del teatro
con sangre tibia en los dientes.

Tú siembras algodones de espumas,
levitas con la prisión de los dedos abierta en racimo,
sigues la línea pura de los blasones, el trino agreste
de los frailes azules.

En la ciudad vieja se inclinan las calles
con sombra de álamos, una extraña algarabía de cuerpos
disecciona el cristal, en el reloj de las flores asaltan deseos
vestidos de rosa, de estambre, de ceniza.

Ya no somos los heraldos de la medialuna,
a tu pecho los lagartos lo nombran con el pudor del nido,
la aventura arrastra pendientes, hojas de carmín,
agendas de anticuario con marfil en los cantos
y plata en los ombligos.

Nuestro ímpetu es rojo,
lleva en la cintura el musgo del delincuente,
su naturaleza cuelga de los portales como una insolencia.

Todo un placer para los sentidos leer este fabuloso poema. Nadie en este foro escribe metáforas como tú. La tercera estrofa es mi preferida y, a mi entender, la que mejor describe esa ciudad medieval.

Saludos, Ramón.

Ufffffffff tremendo este poema, es bellísimo. Besos

Joan Port escribió:Grande esas metafora a contracorriente, abrazos.

Gracias, Joan, por dejar tu huella. Un abrazo.

Ramón Carballal escribió:
Ya lo presentíamos, que la noche sería más noche,
que un zumbido de avispas llegaría del teatro
con sangre tibia en los dientes.

Tú siembras algodones de espumas,
levitas con la prisión de los dedos abierta en racimo,
sigues la línea pura de los blasones, el trino agreste
de los frailes azules.

En la ciudad vieja se inclinan las calles
con sombra de álamos, una extraña algarabía de cuerpos
disecciona el cristal, en el reloj de las flores asaltan deseos
vestidos de rosa, de estambre, de ceniza.

Ya no somos los heraldos de la medialuna,
a tu pecho los lagartos lo nombran con el pudor del nido,
la aventura arrastra pendientes, hojas de carmín,
agendas de anticuario con marfil en los cantos
y plata en los ombligos.

Nuestro ímpetu es rojo,
lleva en la cintura el musgo del delincuente,
su naturaleza cuelga de los portales como una insolencia.

Ramón, siempre me ocurre cuando leo un poema así, mejor quedarme callado, beber un café, releerlo, reflexionarlo, sentirlo, imaginar esa ciudad antigua y presente; sin embargo hoy no pude pasar y no dejarte un saludo.

carmen iglesia escribió:Sigo pensando que es magnífico...

Besotes,

Carmen

Gracias, Carmen, siempre me alegra verte por mis letras. Un besote.

... Ramón, compañero, he pasado por aquí y, como siempre, mi abrazo, orión

Óscar Bartolomé Poy escribió:

Ramón Carballal escribió:
Ya lo presentíamos, que la noche sería más noche,
que un zumbido de avispas llegaría del teatro
con sangre tibia en los dientes.

Tú siembras algodones de espumas,
levitas con la prisión de los dedos abierta en racimo,
sigues la línea pura de los blasones, el trino agreste
de los frailes azules.

En la ciudad vieja se inclinan las calles
con sombra de álamos, una extraña algarabía de cuerpos
disecciona el cristal, en el reloj de las flores asaltan deseos
vestidos de rosa, de estambre, de ceniza.

Ya no somos los heraldos de la medialuna,
a tu pecho los lagartos lo nombran con el pudor del nido,
la aventura arrastra pendientes, hojas de carmín,
agendas de anticuario con marfil en los cantos
y plata en los ombligos.

Nuestro ímpetu es rojo,
lleva en la cintura el musgo del delincuente,
su naturaleza cuelga de los portales como una insolencia.

Todo un placer para los sentidos leer este fabuloso poema. Nadie en este foro escribe metáforas como tú. La tercera estrofa es mi preferida y, a mi entender, la que mejor describe esa ciudad medieval.

Saludos, Ramón.

Gracias, Óscar, por tu generoso comentario. En este foro hay muy buenos poetas(te incluyo)y es un verdadero privilegio andar por aquí. Un abrazo.

Ya no somos los heraldos de la medialuna,
a tu pecho los lagartos lo nombran con el pudor del nido,

Aplausos, Ramón, magnífico, como acostumbras.

Blanca

Pepa Ortiz escribió:Ufffffffff tremendo este poema, es bellísimo. Besos

Gracias, Pepa, por tus palabras. Un abrazo.

Ya lo presentíamos, que la noche sería más noche,
que un zumbido de avispas llegaría del teatro
con sangre tibia en los dientes.

Tú siembras algodones de espumas,
levitas con la prisión de los dedos abierta en racimo,
sigues la línea pura de los blasones, el trino agreste
de los frailes azules.

En la ciudad vieja se inclinan las calles
con sombra de álamos, una extraña algarabía de cuerpos
disecciona el cristal, en el reloj de las flores asaltan deseos
vestidos de rosa, de estambre, de ceniza.

Ya no somos los heraldos de la medialuna,
a tu pecho los lagartos lo nombran con el pudor del nido,
la aventura arrastra pendientes, hojas de carmín,
agendas de anticuario con marfil en los cantos
y plata en los ombligos.

Nuestro ímpetu es rojo,
lleva en la cintura el musgo del delincuente,
su naturaleza cuelga de los portales como una insolencia.



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Un hermoso poema, querido amigo Ramón, donde encuentro una buena provisión de tu gran imaginería poética.
Ha sido un placer leerte. Felicidades.
Recibe un fuerte abrazo.