Editorial Alaire

El pobre esqueleto no tiene voz ni voto.
Uno lo maltrata, y grita, y grita, pero nadie lo lleva pasear como es debido,
para
que se alivie con algo de lluvia y pájaro.

Mojamos la piel, pero al pobre esqueleto nada.
No sabemos bañarlo, no queremos bañarlo, por miedo a que descubran nuestro andamio débil,
entonces lo guardamos, siempre lo ocultamos, hasta que la luz se enoje, hasta que las gotas se enojen,

porque algo de milagroso deben tener los huesos… ¿o no?

Mi osamenta es una paisaje en donde no falta quien opine que el cielo trazado allí, en lo profundo,

debería haber tenido menos arquitectos y más locura.

El pobre esqueleto rezuma valentía, y en los poros sentimos un fuego que nos quema,
porque no sabemos jugarlo, ni sabemos empuñarlo cual si espada fuese,
cual si un grito se tratara.

Subordinado a las costumbres de la carne,
en ciertas noches de rebeldía,
cuando duermo,

mi esqueleto sabe desarmarse, hasta salir por la ranura de mi sueño, hecho un punto ínfimo en el universo,

capaz de hacerse sentir como los elefantes.

Mi osamenta es una paisaje en donde no falta quien opine que el cielo trazado allí, en lo profundo,

debería haber tenido menos arquitectos y más locura

Estos versos son un buen resumen de una vida. Me ha gustado. Me ha parecido curioso e inteligente hablar de huesos y no de alma. Un acierto
Un abrazo.

Gracias por tu comentario. Recibe un cordial saludo.

Bienvenido, amigo Federico, es un placer tenerte entre nosotros.
Si pulsas sobre ''editar'' (botón que se encuentra a la derecha de los mensajes), verás (otra vez a la derecha) un botón que dice '' On, Of, Editor Visual''. Siempre que pases un texto del word, tienes que apagar el editor; después, una vez copiado, puedes volver a ponerlo.
Un cordial saludo.

Agradezco la bienvenida que me han dado, y espero poder aportar algo más a la literatura, desde mi humilde espacio.

Federico Adolfo Toffoli escribió:El pobre esqueleto no tiene voz ni voto.
Uno lo maltrata, y grita, y grita, pero nadie lo lleva pasear como es debido,
para
que se alivie con algo de lluvia y pájaro.

Mojamos la piel, pero al pobre esqueleto nada.
No sabemos bañarlo, no queremos bañarlo, por miedo a que descubran nuestro andamio débil,
entonces lo guardamos, siempre lo ocultamos, hasta que la luz se enoje, hasta que las gotas se enojen,

porque algo de milagroso deben tener los huesos… ¿o no?

Mi osamenta es una paisaje en donde no falta quien opine que el cielo trazado allí, en lo profundo,

debería haber tenido menos arquitectos y más locura.

El pobre esqueleto rezuma valentía, y en los poros sentimos un fuego que nos quema,
porque no sabemos jugarlo, ni sabemos empuñarlo cual si espada fuese,
cual si un grito se tratara.

Subordinado a las costumbres de la carne,
en ciertas noches de rebeldía,
cuando duermo,

mi esqueleto sabe desarmarse, hasta salir por la ranura de mi sueño, hecho un punto ínfimo en el universo,

capaz de hacerse sentir como los elefantes.

Me han gustado mucho esos versos que te he subrayado. El esqueleto como oposición a la carne, que es como equipararlo al alma, si bien tienen un punto en común: están en el interior de nuestro ser. Me parece original la expresión: "salir por la ranura de mi sueño".

Bienvenido al foro, Federico.

Gracias por el recibimiento cordial en el cual me veo envuelto.

Bienvenido al foro con este poema que muestra el interior de forma original
Un abrazo
Pilar

Gracias Pilar por recibirme de grata manera.