Editorial Alaire

DESPUÉS DE TODO

"Rien, rien de tout...
soulement une certaine
difficulté d´être."
Fontanelle

Hoy desarmaré el recuero mitificado de la felicidad.
No quiero futuro con miopías.

Tengo ganas de no ser,
de expandirme en pensamiento,
de unirme al universo sin los reveses del alma.
Desesperada en mi pequeñez
de comprensión suspendida,
me deshago en divagaciones
homuncularmente muertas.

Hoy cuando solo me queda un Yo convaleciente,
que se bate en duelo contra las vaciedades,
no soy más que microhistoria de la microhistoria,
y la eugenesia desinteresada me deja a merced de Cronos.

Ni columnas, ni torres dispensan mi ignorancia.
¿Cómo puedo vivir?
Dejádme un hueco en la tragedia,
y me devoraré como a mis propios hijos.
Me negaré.
Ejemplificaré la Nada
como proyectil alado del pensamiento
ajeno y severo del comienzo
sin palabra.

querida femmeble,

fuerza de verso

Me negaré.

besazos postnavideños...............Pilar

Me gustó mucho todo el poema, logra formar una unidad, uno se siente dentro de él, además de la mención de varios versos destacables. Un gusto la lectura.

Martín Desormeaux.-

Querida amiga Pilar:
la única fuerza son los versos.
Abrazos para ti tb.

Paladear un poema, que te guste... es lo más complicado de la lectura.
Gracias.

Femmeble, el poema habla solo, fuerza y contundencia en imágenes y palabras , es un placer la lectura, un abrazo.
Adrian.

DESPUÉS DE TODO

"Rien, rien de tout...
soulement une certaine
difficulté d´être."
Fontanelle

Hoy desarmaré el recuero mitificado de la felicidad.
No quiero futuro con miopías.

Tengo ganas de no ser,
de expandirme en pensamiento,
de unirme al universo sin los reveses del alma.
Desesperada en mi pequeñez
de comprensión suspendida,
me deshago en divagaciones
homuncularmente muertas.

Hoy cuando solo me queda un Yo convaleciente,
que se bate en duelo contra las vaciedades,
no soy más que microhistoria de la microhistoria,
y la eugenesia desinteresada me deja a merced de Cronos.

Ni columnas, ni torres dispensan mi ignorancia.
¿Cómo puedo vivir?
Dejádme un hueco en la tragedia,
y me devoraré como a mis propios hijos.
Me negaré.
Ejemplificaré la Nada
como proyectil alado del pensamiento
ajeno y severo del comienzo
sin palabra.

......................................

Trágica visión, querida amiga, de lo que no puede ser más que un acto en la gran comedia que vivimos.
Vamos a ver si recuerdo unos versillos de un tal Rafael que dicen que hay quien vuelve de noche a las ruinas de su infancia. Recorre las paredes lívidas y rescata de las redes del abandono rosas clandestinas.
Nadie los ve, pero en la madrugada esos que increpan a la noche muda, esos, que mueren sin pedir ayuda, regresan de una casa abandonada.
Sólo el tiempo, tenaz y pulcro agota su nostalgia, y el barrio, abandonado por las sombras, reclina su pasado a la lluvia, al hedor, a la derrota. Nadie busca en la casa que derrumba los restos de un palacio, de una tumba.

Ánimo. Tú lo tienes todo por delante. Otros tenemos que hacer cosas cuando el tiempo nos sorprende desprovistos.

TE MANDO UN FUERTE ABRAZO.

De otro Rafael:

"Ahora sufro lo pobre,
lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto,
que tiene una garganta
cuando desde el abismo
de su idioma quisiera
gritar lo que no puede,
por imposible, y calla."

Saludos.

Fenme impresionante ese tiempo que nos devora, como Cronos hizo con sus hijos, donde el Yo se muestra resentido, impotente, sin posibilidad de ser y de expandirse. Te felicito

Un beso enorme

Seguramente el placer es mío(en que me leas).
Pero gracias por tu lectura y tu comentario.
Saludos.

Se nos escapa todo.
El tiempo solo nos deja lugar a la muerte.
Saludos.

P.D: ¡Qué triste!

¡Qué pena que no nos dejemos doblegar ya por la fuerza de las palabras y nos deslumbremos por el verso azul!
Saludos

Tal vez la felicidad sea olvidarse de ella.
En un poema que escribí hace poco digo- uno solo disfruta plenamente/ cuando vive inconsciente de su gozo.

Estoy convencido de que es así, la felicidad se contabiliza por instantes, igual que la tristeza, lo demás es vivir a la espera.

Tu poema tiene aspectos muy interesantes, el que lucha por trascender de alguna manera, a veces ser "humano" se queda pequeño.
Otro poemilla cita lo siguiente... Yo, por eso,/ quisiera envejecer junto a tu boca/
morir en este libro/ y reencarnarme en cuento.

Disfruté de tu pensamiento, ese que va más allá de lo pensado.

Un abrazo.

Luis Oroz.

En efecto, la felicidad son instantes.
Felicidad que se descompone en haces de tristeza.

"Venturosa la piedra que está sólo donde está su materia; el hombre está preso en el "aquí" y desterrado del universo, que es su más auténtica patria": citando a Ortega y Gasset que fácil se ve lo que estaba yo misma pensando, jejejje.
¡Nos hemos quedado pequeños!

Saludos.

p.d: la felicidad es la utopía más razonable.