Editorial Alaire

Te dibujas detrás de mi cortina
entre fantasmas de amores olvidados
y crucifijos de abriles apagados
que se marcharon detrás de mis diciembres.

Siempre regresas al sitio del que huías,
donde nadie te espera como yo,
enclavada en la banca que escondías
para que no regrese a ti jamás mi corazón.

Me rodeas inocuo, tampoco, pero siempre,
en esas melodías que no escucho,
porque me recuerdan a él de vez en cuando a caso
y su recuerdo aquí, es poco y eso es mucho.

Se me gastan los besos como nunca,
en busca de otras bocas que sean tuyas,
pero ninguna guarda el sabor que tú provocas,
ni esa fragancia francesa que esculpías.

El vino esta de alcohol, no me lastima,
echémosle esas gotas con las que canjeábamos su esencia
porque le achispe ese gustillo
de saborearte silente en esta ausencia.

Amor desencajado por el tiempo,
que me confunde ayer menos que hoy día,
dime que no regresarás, dime que has muerto,
para apagar por fin tu voz... mi melodía.

Deja de cuestionarme por él
él ya no existe,
solo existió un momento en tu clarividencia,
lo ejecutó tu aroma, tus besos, tu presencia
y se marchó sin rastros, sin ruido, ni evidencia...

Y ahora me quedas tú, únicamente,
entre recuerdos vagos,
... y llantos,
... y embriagueces,
tu regalo de adiós transita lentamente
mi camino de ti, haciéndome escribir éstas estupideces.

Tristitia Marisol escribió:Te dibujas detrás de mi cortina
entre fantasmas de amores olvidados
y crucifijos de abriles apagados
que se marcharon detrás de mis diciembres.

Siempre regresas al sitio del que huías,
donde nadie te espera como yo,
enclavada en la banca que escondías
para que no regrese a ti jamás mi corazón.

Me rodeas inocuo, tampoco, pero siempre,
en esas melodías que no escucho,
porque me recuerdan a él de vez en cuando a caso
y su recuerdo aquí, es poco y eso es mucho.

Se me gastan los besos como nunca,
en busca de otras bocas que sean tuyas,
pero ninguna guarda el sabor que tú provocas,
ni esa fragancia francesa que esculpías.

El vino esta de alcohol, no me lastima,
echémosle esas gotas con las que canjeábamos su esencia
porque le achispe ese gustillo
de saborearte silente en esta ausencia.

Amor desencajado por el tiempo,
que me confunde ayer menos que hoy día,
dime que no regresarás, dime que has muerto,
para apagar por fin tu voz... mi melodía.

Deja de cuestionarme por él
él ya no existe,
solo existió un momento en tu clarividencia,
lo ejecutó tu aroma, tus besos, tu presencia
y se marchó sin rastros, sin ruido, ni evidencia...

Y ahora me quedas tú, únicamente,
entre recuerdos vagos,
... y llantos,
... y embriagueces,
tu regalo de adiós transita lentamente
mi camino de ti, haciéndome escribir éstas estupideces.

Recuerdo haberte leído antes este poema porque se me quedó grabada esa imagen de los fantasmas detrás de la cortina. Es un poema de desamor y nostalgia, como a ti te gustan, con algunos versos muy destacables, como "siempre regresas al sitio del que huías". También recuerdo haberte leído en éste y en algún otro poema esa búsqueda del beso añorado en otras bocas, que ninguna puede devolverte. En algún pasaje de tu poema surge la pregunta: ¿cómo matar un recuerdo para vivir en paz? Difícil, muy difícil. En las primeras estrofas se te nota una voluntad de rimar que ahora ya no te persigue.

Besos faetónicos, mi estimada amiga Marisol.

Después de leer con atención, y varias veces tu poema, Marisol, a parte de decirte que se mantiene -salvo alguna excepción- el ritmo a lo largo de él, he pensado que tienes mucha facilidad para este tipo de composiciones, y que a poquito que cuidaras la métrica y las rimas, lograrías que fueran magníficas.

(sorry, eso de hablar de sonetos en el chat, y de repasar organizar el log para repartirlo, tiene su propia 'resaca', me temo : )


Ha sido un placer.

Blanca

Me gustó pasar por esa búsqueda, que por otro lado hace dolor de los pasos
Un placer leerte
Un abrazo
Pilar