Tras los agudos silencios

[Tristitia Marisol]

¿Cuántos muros pueden ocultarse
detrás de una ventana?

Los silencios,
-callados ahora más que nunca-
son la estirpe inaudita de una raza no extinta.

Ex – tinta,
porque cuando la tinta de nuestros pensamientos se nos seca,
-grávida de asexuada dama
mal llamada tristeza-
se nos engendran nostalgias.

Y las nostalgias, son esas palabras
que se apoderan de las hojas en blanco
que nunca escribiremos.
O bueno,
que escribimos como ahora yo:
¡Llenas de nada!

Sólo el albor de una mañana
-ya sea luminosa o alunada-
nos reverbera el alma de poetas
y cual zafiro fugaz de mil saetas,
expropia a la silenciosa pluma de su naturaleza
y erige la transparente mudanza,
en el excepcional ritual de la tristeza,
para trocarla en parte de si misma:
en soberbia belleza.

- ¿Cuánto falta para el amanecer?
- Apenas anochece.

[Lila Manrique]

Profundidad al versar, y talento especial
para plasmar tu sentimiento.
Me encantó estar presente.
Abrazos

[Óscar Bartolomé Poy]

¿Cuántos muros pueden ocultarse
detrás de una ventana?

Los silencios,
-callados ahora más que nunca-
son la estirpe inaudita de una raza no extinta.

Ex – tinta,
porque cuando la tinta de nuestros pensamientos se nos seca,
-grávida de asexuada dama
mal llamada tristeza-
se nos engendran nostalgias.

Y las nostalgias, son esas palabras
que se apoderan de las hojas en blanco
que nunca escribiremos.
O bueno,
que escribimos como ahora yo:
¡Llenas de nada!

Sólo el albor de una mañana
-ya sea luminosa o alunada-
nos reverbera el alma de poetas
y cual zafiro fugaz de mil saetas,
expropia a la silenciosa pluma de su naturaleza
y erige la transparente mudanza,
en el excepcional ritual de la tristeza,
para trocarla en parte de si misma:
en soberbia belleza.

- ¿Cuánto falta para el amanecer?
- Apenas anochece.

Precioso poema, Marisol, en forma y en fondo. Por lo que a la forma respecta, me gusta cómo empiezas y terminas haciéndote preguntas, aunque la última sea como un diálogo que mantienes contigo misma. Las acotaciones también son destacables, y esa calambur en "ex-tinta". En cuanto al fondo, ya sabes que pienso que la función del poeta es convertir el dolor en Belleza.

Por cierto que yo veo mucho escrito en este poema, tal vez porque lo veo a través de una pantalla y no de una hoja en blanco.

Por último, decirte que me han encantado esos silencios "callados ahora más que nunca".

Enhorabuena por este magnífico poema, Marisol. Besos faetónicos.

[Tania Alegria]

Estimada Poeta Tristitia Marisol, me gustó la fuerza expresadora de tu voz poética y la delicadeza de sentimientos que desborda de tus versos.

Tuve mucho gusto en leerte y sigo por los pasillos de esta casa, buscando más versos tuyos.

Un abrazo con amistad.

[Tristitia Marisol]

Profundidad al versar, y talento especial
para plasmar tu sentimiento.
Me encantó estar presente.
Abrazos

Gracias por la visita, Lila. Abrazos también.

[Angel Valles]

muy bueno... Me encanta la estructura metalizada de tus versos!
Esas mañanas con lunas son la
trampa perfecta para la ilusión que jamás agrede...
Un lujo andar por tu espacio de versos.
-angel

[Marina Centeno]

Me agrada las formas en que se construye su poesía, el lenguaje sencillo y elocuente. Y la manera en que el silencio se acomoda a la vida, con redención, exquisita redención.

Enhorabuena, gracias por sus versos en este día, fue grato hallarle.

Saludos.

[Rafael Teicher]

Me ha gustado la pregunta inaugural, el ataque:



"
¿Cuántos muros pueden ocultarse
detrás de una ventana? "



También la reflexión filológica sobre la palabra "Ex-tinta", esa cabriola.



Y finalmente me parece atractiva la irrupción púdica y discreta de los guiones de diálogo sobre el final:



"
- ¿Cuánto falta para el amanecer?
- Apenas anochece."



Tres elementos ineludibles en la ingeniería poética: la ambigüedad —pregunta—, el juego, y los murmullos.



Celebro lo dicho.





Un saludo cordial y hasta otro poema





Rafael

[Joan Port]

¿Cuántos muros pueden ocultarse
detrás de una ventana?

Los silencios,
-callados ahora más que nunca-
son la estirpe inaudita de una raza no extinta.

Ex – tinta,
porque cuando la tinta de nuestros pensamientos se nos seca,
-grávida de asexuada dama
mal llamada tristeza-
se nos engendran nostalgias.

Y las nostalgias, son esas palabras
que se apoderan de las hojas en blanco
que nunca escribiremos.
O bueno,
que escribimos como ahora yo:
¡Llenas de nada!

Sólo el albor de una mañana
-ya sea luminosa o alunada-
nos reverbera el alma de poetas
y cual zafiro fugaz de mil saetas,
expropia a la silenciosa pluma de su naturaleza
y erige la transparente mudanza,
en el excepcional ritual de la tristeza,
para trocarla en parte de si misma:
en soberbia belleza.

- ¿Cuánto falta para el amanecer?
- Apenas anochece.

Gran poema amiga con una entrada maravillosa, cuanta muerte puede haber detras de las ventanas justo en los balcones de la tarde.


Apenas anochece, amanecera y siempre queda esperanza.

Abrazos