Editorial Alaire

PADRE ¿A QUE COÑO JUEGAS?

"Y limpié el glande de mi pluma
con tu sotana y falsa bandera
a las puertas de mi iglesia,
tras eyacular la santa hostia sobre la vulva de la hoja"

Padre,
¿a que coño juegas?

Veo puñados de codicia
aflorar su insidia
por el pasto de tus bolsillos.

Ahora derramados sobre el cosmos
apostando a una carta
toda la puta indiferencia.

Ojos en blanco
que leen libros en blanco.

Palabras desplomadas
junto al nervio óptico al pavimento
que se recrea en la orina
de la metáfora.

Suicidio impasible
desde la peana de la cornea.

Viscoso el mañana
que remolca su afección venérea
por las embestidas
de un lagrimal enmohecido.

Sobre la baraja
que yace en el tapiz de la gloria
junto a un trébol ya sin hojas.

Y en ellas,
suspendidos los labios amoratados
de la vagabunda violada y maltratada
que hambrientos solicitan limosna.

Su sonrisa
con dos lastres de desidia
que cuelgan suscritos
a las comisuras de los labios,
esbozando un arco
hacia el vacío hipogénico.

Espuma del alma
y la mueca,
hendida en el barro del deseo.

Bilis encolado
a una goma de mascar ya sin identidad,
que se burla de la anhelada proteína.

Así mismo.
Como el dedo pulgar
que famélico se palpa
la punta de la nariz.

Tras el crujido del vientre.

Encima de la lengua podrida y tediosa
por donar un millón de veces
las gracias.

Amen...

A Vomitar sobre la paz a reirse del pobre a labrar campos de codicias para labios afilados a velar los muertos con la sonrisa hipocrita de un hermano amasando
en sus manos las riquezas usurpadas para todos ellos un puto amen en su cara
de asesinos.

De lo mejor que te he leido Jaume una pasada, mis respetos.

gracias por ese comentario joan...poco a poco se van ahogando en sus falsos discursos...un abrazo socio...