Editorial Alaire

María de la Cruz Díaz escribió:La edad es buena femina, al paso en cada intervalo descubre su lenguaje propio, vamos peregrinos deseándo conocerla hasta el último día...cuando se acaba el tiempo.

Bendiciones poeta, grato pasear por sus versos.

Maricruz

claudieta cabanyal escribió:La edad atrapa a algunos, yo no lo pienso consentir...........
Nunca, nunca.........
Llevaré tacones hasta los ochenta o más.......hasta que me muera..........
Un beso,

Julio González Alonso escribió:Enhorabuena, T.J.Gaspar. Tus versos son buenos y se adivina una poesía con grandes recursos en cada entrega tuya.
Salud.

Concha Verónica Vidal escribió:Muchas veces, casi todas, cuando me miro al espejo me pregunto qué hace esa señora que me mira con ojos de asombro ahí, debe llamarse Edad y si ella es el reflejo que me muestra el espejo...., pues no comulgamos juntas, yo me sigo mirando como si nada y no le hago caso... pero ella se empeña una y otra vez en que seamos amigas.
Creo que no me quedará mas remedio.
Saludos mediterráneos.

Blanca Sandino escribió:No sé si es a Julio, o a mí, a quien debe preocupar que, últimamente, coincida siempre con sus comentarios. Pues... ocurre de nuevo, estoy de acuerdo con lo que él dice.

Felices Fiestas, Joan.

Blanca

Tristany Joan Gaspar escribió:No creo que sea mujer de palabras parcas,
ni de lunas menguadas.

La edad son los días pagados
con sudor y angustia,
con quimeras que se rompen
por la indiferencia del mundo.

Son los años mutilados de aquel sentimiento
que dos o tres locos llamaron amor.

La edad te envuelve con trucos de magia,
se mete en tu cama con aire felino.
Y qué te da, sino un itinerario partido,
una quebrada que siega los gritos
que clamas al cielo.

Libre parece el instante
que la edad escapa arriba de las montañas.
Y te da una punta,
entre todas las puntas,
para lanzarte al agua.

Así,
¿es la muerte
la otra cara,
la cara
que te salva del fango?

Que absurda es la vida,
si el sí
es la respuesta de esta pregunta.

Inexorablemente.
Bajo la escasa claridad de un perpetuo amanecer.
Tras una puerta.
A medio recorrido
entre la indiferencia
y la angustia por nada de nada.
La edad avanza
hasta que se acaba.

Tranquilo.
Sudado o frío, pero tranquilo,
que es lo único que a la vida pedías.

Y no fue mujer de palabras parcas,
ni de lunas menguadas.