Editorial Alaire

Mano que me alimentas
con rico pan recién hecho,
también arrastras mi pecho
por duro asfalto rugoso.

Mano que elevas a aquel
sobre los hombros de esta,
a veces te sueño arder
y me abraso yo si no escapo.

Mano que es vientre y abrazo
con olor a tabaco y rosas,
impregnada de lodo
mancha sin apenas roce.

Saber que ocupamos un lugar
en el corazón del otro,
así es que habitamos el mundo.

La misma mano que nos da que comer a veces nos fustiga.
Buen poema.
Saludos.