¿Quién purgará de esta historia el hedor del atroz tajo?

[Horacio O'Clock]

I
La ira es la viga maestra
que mantiene en pie
la casa que, ahíta de veneno,
siente nostalgia de la mano
en alto y del paso de la oca.

Se alimenta con palabras
que restallan como latigazos
sobre espaldas vírgenes.

En ella conviven hienas del color
de la noche oscura y chacales tan grandes
como todo el odio acumulado
contra el retorno de las golondrinas
y las tonalidades rojas, doradas
y violetas de los atardeceres.

Jadeante de rabia,
reúne a golpes insaciables
su armamento de garras que hieren mortalmente
a quienes ya murieron por querer volar.

En su tejado anidan buitres
que acarician sesos y víboras
que sueñan con el calor de una axila.

En esta casa, donde el amor o el aire
no son bienvenidos, se reza con fervor
para que los amantes sean exterminados.

Sus puertas, selladas como una maldición
para siempre, jamás debieron ser abiertas,
ni tan siquiera por la insolente y engreída autoridad
de la más alta silla; pero no sucedió así.
De nuevo, el fantasma de la tiranía
como la gran peste que otros siglos vieron
amenaza con emponzoñar una vez más el mundo.


II
Valiosa era Mari Carmen,
del admirable pueblo que lucha sin puñal
escarbando en las costillas de la bestia,
del que se levanta cuantas veces sea acosado,
sitiado y devastado hasta el último aliento
por la violencia inmobiliaria de un capitalismo vampírico
al que sirven con la fidelidad de un cancerbero
los iracundos que nunca se fueron,
frutos amargos de pasado sanguinario y piel coriácea
como la de los escorpiones que, carentes de razón
y corazón, como ecos enloquecidos riéndose de Mari Carmen
vomitan por sus fauces de cloaca una y otra y otra vez
repugnante bilis apocalíptica:

«renacerán los amos de la fuerza que débiles aún
tendrán que asesinar para reproducirse cuatro veces al mes
y vosotros los humildes arrastraréis a perpetuidad
la angustia por el destino incierto de los seres queridos
pues nunca sabréis si acabarán o no
como el perro destrozado en la cuneta

la vida se parará con el aullido del lobo y sereno
y lloverán hombres desde las ventanas de las comisarías
donde muchos “Billy el Niño” disfrutarán
con su juego preferido “¿Susto o muerte?”

para los que no quieran asumir la nueva realidad se aplicará
con todo el peso de nuestras gónadas y sin juicio justo
la pena de muerte por hablar caminar oler reír enamorarse
acariciar abrazar besar hacer preguntas pedir la hora
dar los buenos días o el pésame o la mano bañarse leer escribir jugar
mirar pintar divertirse tener fiebre comer beber dormir o respirar

porque la vida será en blanco y negro
os cortaréis el cabello
sumidos en un silencio oscuro
y cada día caerá la nieve más intensamente
dentro de vuestros hogares
hogares que acabarán en nuestras manos
con solo pulsar el botón de la crisis
y no queráis que vuestros padres y abuelos
vuelvan a plantar ajos o a sembrar patatas
para ponerle fin a las hambrunas que os hostigarán
como una epidemia porque no tendréis ya una vida por delante

obligada a firmar contratos de esclavo para alimentar
con su sangre la codicia de los amos
que la debilidad nunca paralice a la juventud
porque no tendrá a su alcance la salvación de la ciencia médica
y acabará con su cuerpo abonando los jardines de palacios y mansiones

por una necesidad biológica de exaltación patriótica
se volverán a escuchar los berridos en las plazas públicas
mediante concentraciones forzosas del pueblo

¡ay los niños! se comerán el yeso de las paredes
y el mar no existirá para ellos
pero sí un dios maligno con su látigo y Franco
volverá a ser ese hombre malvado y el maestro
una extensión de Franco y la escuela
-pública e infrafinanciada-
una sala de torturas construida sobre un solar
plagado de minas y fosas comunes

el suelo patrio centro de la tierra plana
se convertirá al cabo de siete días en un edén nuclear
donde se crearán armas más eficaces de destrucción masiva
fusionando la mentira con el plutonio
para combatir conquistar exterminar y explotar
por la gracia de dios a una humanidad débil y degenerada
que promueve sin inmutarse el pecado imperdonable
de un mundo sin fronteras y los vicios
de la convivencia pacífica el amor y la solidaridad

y cuando triunfe la barbarie
ordenaremos la muerte del sol de la poesía y de todas las artes»

Era Mari Carmen del admirable pueblo que lucha sin puñal
escarbando en las costillas de la bestia;
pero la violencia inmobiliaria de un capitalismo depredador
como un alfanje descabezando enemigos
la ha asesinado tras ser atormentada, sitiada y devastada.

¿Quién purgará de esta historia el hedor del atroz tajo?

[Julio Bonal]

En otra parte lo escrico: qué es poesía?, o qué no lo es? Puede que no lo mejore alguna anecdoticidad, como nombres propios o viscerales deseos, pero, cómo no gritar?, cómo no desesperarse ante tanta desesperación? Anecdoticidades aparte, el texto tiene ese aire a lo Alberti en que el poeta se lanza ( y falta hace) contra la injusticia a todo galopar. Acompaño el grito.

Una abraçada.

[Alejandro Costa]

No debería ser, no deber ser un foro, un portal político.

Soy el primero en evitarlo, pero nadie me puede quitar la libertad de aplaudir estas inmensas letras, compañero.

La humanidad terminará desapareciendo hasta de los diccionarios.

Un abrazo.

[Horacio O'Clock]

En otra parte lo escrico: qué es poesía?, o qué no lo es? Puede que no lo mejore alguna anecdoticidad, como nombres propios o viscerales deseos, pero, cómo no gritar?, cómo no desesperarse ante tanta desesperación? Anecdoticidades aparte, el texto tiene ese aire a lo Alberti en que el poeta se lanza ( y falta hace) contra la injusticia a todo galopar. Acompaño el grito.

Una abraçada.

Muchas gracias, amigo Julio, por tu interesántisimo y sabio análisis, también por tu clamor solidario contra la injusticia.
Un cordial saludo.

[Horacio O'Clock]

No debería ser, no deber ser un foro, un portal político.

Soy el primero en evitarlo, pero nadie me puede quitar la libertad de aplaudir estas inmensas letras, compañero.

La humanidad terminará desapareciendo hasta de los diccionarios.

Un abrazo.

Dice Gabriel Celaya que «la poesía es un arma cargada de futuro». En el mismo poema expresa con rotundidad:

«Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.»

Muchas gracias, amigo Alejandro, por la amabilidad de tu comentario.
Un cordial saludo.