Editorial Alaire

Ignacio Mincholed escribió: ↑Jue, 01 Oct 2026 11:53 ...

La tarde en que Bukowski vino a casa
flotaba sobre el valle una gran nube con forma de huevo.
Hablamos de los paraísos y los infiernos,
de bares, Beethoven, santas y caballos;
del doble y de la mitad, incluso del todo.

Se marchó y pasé a reordenar cajones
repletos de cosas inútiles extremadamente útiles.
Un antifaz, etiquetas, dos espacios vaciados.
Chapas, filtros, dos o tres planetas, tinta china;
un tubo de Optalidón de los 80,
laberintos, garabatos, sueños, un cuarto oscuro.
Senderos de bosque con trozos de silencio
pasaron de un cajón a otro en orden arbitrario
bajo el impulso del capricho sin obediencia.

Es fatigoso poner las nubes en orden;
rígidas secuencias mecánicas, fabriles,
hasta hacer transitable el recuerdo, ese que nos lleva o nos deja.

Incorporé nuevas cosas inútiles, cerrarlos resultaba difícil.
Un informe militar que certificaba mi inutilidad total,
un candado, el cuerpo místico de Cristo, un muñeco;
una venus de Milo, otra venus de Playboy, una vecina.
Un niño pastor con dos ovejas bajo rayos divinos,
saltó por los aires en triple pirueta hasta mi rodilla.
El niño tenía la mirada triste y las ovejas estaban flacas.

Sonó el teléfono, era Bukowski.
Cierto, su paraguas estaba junto a la puerta.
Nunca llevo paraguas porque los detesto, dijo.
Lo guardé abierto en el cajón con las ovejas.
Cené un huevo duro y dos optalidones.
La nube continuaba fija sin esfumarse,
flotaba en el mismo lugar sobre el valle.

...

Ana Muela Sopeña escribió: ↑Jue, 01 Oct 2026 13:08 Qué gozada de poema, Ignacio:

Has creado un mundo mágico mezclando los objetos surrealistas con los paisajes oníricos y la visita de un amigo tan ilustre y original.

Me ha encantado transitar por tus letras.

Enhorabuena
Un beso
Ana

Ignacio Mincholed escribió: ↑Jue, 01 Oct 2026 11:53 ...

La tarde en que Bukowski vino a casa
flotaba sobre el valle una gran nube con forma de huevo.
Hablamos de los paraísos y los infiernos,
de bares, Beethoven, santas y caballos;
del doble y de la mitad, incluso del todo.

Se marchó y pasé a reordenar cajones
repletos de cosas inútiles extremadamente útiles.
Un antifaz, etiquetas, dos espacios vaciados.
Chapas, filtros, dos o tres planetas, tinta china;
un tubo de Optalidón de los 80,
laberintos, garabatos, sueños, un cuarto oscuro.
Senderos de bosque con trozos de silencio
pasaron de un cajón a otro en orden arbitrario
bajo el impulso del capricho sin obediencia.

Es fatigoso poner las nubes en orden;
rígidas secuencias mecánicas, fabriles,
hasta hacer transitable el recuerdo, ese que nos lleva o nos deja.

Incorporé nuevas cosas inútiles, cerrarlos resultaba difícil.
Un informe militar que certificaba mi inutilidad total,
un candado, el cuerpo místico de Cristo, un muñeco;
una venus de Milo, otra venus de Playboy, una vecina.
Un niño pastor con dos ovejas bajo rayos divinos,
saltó por los aires en triple pirueta hasta mi rodilla.
El niño tenía la mirada triste y las ovejas estaban flacas.

Sonó el teléfono, era Bukowski.
Cierto, su paraguas estaba junto a la puerta.
Nunca llevo paraguas porque los detesto, dijo.
Lo guardé abierto en el cajón con las ovejas.
Cené un huevo duro y dos optalidones.
La nube continuaba fija sin esfumarse,
flotaba en el mismo lugar sobre el valle.

...

Alejandro Costa escribió: ↑Jue, 01 Oct 2026 15:44 Qué locura tan maravillosa nos has dejado, Ignacio.

Has creado un mundo de fantasía, con temas cotidianos y con porciones de cuentos de niños.

Me ha encantado.

Toda una pasada.

Un abrazo.

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Sab, 03 Oct 2026 19:07 Antes de nada, manifestar mi alegría de verte de nuevo en el foro. La verdad es que se te echaba de menos.

Y lo haces con este poema de un encuentro poético con el irrepetible Bukowsky, al que guste o no guste su literatura, no se le puede negar la autenticad y entrega a la vida, que enfrentaba siempre a cara de can.
Veo tu poema como un pequeño homenaje a ese alejamiento que mostraba el poeta y novelista frente a la mayoría de las cosas de este mundo, tan valoradas por la mayoría, y que el arrumbaba en la indiferencia o el rechazo, y que tú las vas mostrando en el desorden de esa heterogeneidad que podríamos imaginar dispuesta en la habitación donde habitaba.
También destacar esa guiño a sus pasiones: Beethoven, los bares, los caballos…

Siempre, amigo Ignacio, afrontando la poesía desde una perspectiva que intenta siempre la novedad, lo original y auténtico.

Siempre un placer de lectura encontrarme con tus textos.

Un muy fuerte abrazo.