El viaje

[Horacio O'Clock]

Al viajero no le gustan la grandilocuencia
de las palabras ni las metáforas elegantes
para simplemente decir qué gran cosa
es la vida, y qué carga, y qué travesía
de arena y sol, y qué suplicio de hambre y sed.

Armado aún de estériles resistencias,
podría estarse quieto y esperar en un banquito
a que acaben las preguntas y a que lleguen
las respuestas; pero una parva melancolía
le inocula un tránsito de aves que le incita
a abandonar su territorio olvidado por la luna,
porque no se trata de vencer o de morir
-ha estudiado bien sus naufragios-
ni todo consiste en convertirse en lazo o en puñal:
al final son trajes vacíos para el siguiente viaje.

Una piedra azul y un velo rosa envuelven
al viajero hacinado como en una urna funeraria.

Quiere, no desiste, aguanta, aunque su nombre
comienza a no decirle nada. ¿Será inútil?
¿Se cerrarán las puertas? ¿Y si desaparece
porque al final el viajero es nadie?