Editorial Alaire

Siete por seiscientos,
cuatro mil doscientos.

Papá siempre al volante,
creo que sería feliz
con una gorra de capitán.

Mamá cede a la abuela
el puesto de copiloto,
un rato de tregua.
¡Ah, el asiento de delante!

Atrás cuatro canciones,
cada uno grita la suya.
Solo puede quedar una.

Mamá amenaza,
con la mano levantada.
Papá mira por el retrovisor
y pone orden sin una palabra.

Queda el cansancio.
El asiento de atrás duerme.
La abuela sueña con el abuelo,
el que no volvió de la guerra,
conduciendo su seiscientos.

Precioso, evocador, sencillo...
Un poema que deja huella.
Felicidades