Editorial Alaire

Pilar Morte escribió: ↑Jue, 16 Jul 2026 19:37 Magníficos versos del despertar que camina a la ciudad llena de color. Me encantó el final pleno de primavera. Felicidades
Un abrazo grande y paz

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 16 Jul 2026 8:54 Asusta la frialdad de la piedra, el gris moteado
que acoge en su vientre el tallo aún tierno de mi ser.

Vendrá el turbio eje con el que giran las mariposas de la luz,
tendré la flor abierta de la vida sobre mis manos
de piel colmada por un agua que es la voz de un futuro imberbe.

Aquí bajo el rectángulo que anuncia letanías,
en habitaciones que son nidos de contemplación hacia un cielo de metal,
con el alba que se desnuda en los patios como una plegaria levemente azul
y el rumor de las calles entre balcones que se besan igual
que pájaros que aman el aire fugaz que une sus designios
voy al encuentro de la ciudad con el traje triste del silencio
y el ansia infantil del asombro.

Está la alegría de los mercados, el prócer en su pedestal de granito,
el río de color múltiple con el sueño que asoma en las pestañas de la juventud,
la coreografía que despierta al lánguido sol como una herida que busca
el reparo de la dermis alegre, el desnudo de la fontana que ya es canción
que trina por las rúas, entonación que en mí rebosa y canto,
canto como si abril en mi interior también floreciera.

Diego Martin Galvez escribió: ↑Jue, 16 Jul 2026 21:32 Un poema de fuerte impulso celebratorio, donde la ciudad se convierte en espacio de revelación y nacimiento. Me gustó especialmente el tránsito desde la frialdad inicial de la piedra hacia esa expansión final del canto y la primavera interior. Hay imágenes muy logradas —"el alba que se desnuda en los patios como una plegaria levemente azul" o "la ciudad con el traje triste del silencio y el ansia infantil del asombro"— que sostienen una atmósfera entre contemplativa y jubilosa. Gracias por compartirlo.

Julio Gonzalez Alonso escribió: ↑Vie, 17 Jul 2026 8:54 Excelente trabajo, Ramón. La palabra precisa para evocar y recrear la atmósfera propia del poema. Nunca defrauda tu poesía, y éste es un nuevo ejemplo de ello. Mis felicitaciones y abrazo. Salud.

E. R. Aristy escribió: ↑Vie, 17 Jul 2026 14:12

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 16 Jul 2026 8:54 Asusta la frialdad de la piedra, el gris moteado
que acoge en su vientre el tallo aún tierno de mi ser.

Vendrá el turbio eje con el que giran las mariposas de la luz,
tendré la flor abierta de la vida sobre mis manos
de piel colmada por un agua que es la voz de un futuro imberbe.

Aquí bajo el rectángulo que anuncia letanías,
en habitaciones que son nidos de contemplación hacia un cielo de metal,
con el alba que se desnuda en los patios como una plegaria levemente azul
y el rumor de las calles entre balcones que se besan igual
que pájaros que aman el aire fugaz que une sus designios
voy al encuentro de la ciudad con el traje triste del silencio
y el ansia infantil del asombro.

Está la alegría de los mercados, el prócer en su pedestal de granito,
el río de color múltiple con el sueño que asoma en las pestañas de la juventud,
la coreografía que despierta al lánguido sol como una herida que busca
el reparo de la dermis alegre, el desnudo de la fontana que ya es canción
que trina por las rúas, entonación que en mí rebosa y canto,
canto como si abril en mi interior también floreciera.

Tu poesia es poesia pura, Ramón. Maravillosa!

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 16 Jul 2026 8:54 Asusta la frialdad de la piedra, el gris moteado
que acoge en su vientre el tallo aún tierno de mi ser.

Vendrá el turbio eje con el que giran las mariposas de la luz,
tendré la flor abierta de la vida sobre mis manos
de piel colmada por un agua que es la voz de un futuro imberbe.

Aquí bajo el rectángulo que anuncia letanías,
en habitaciones que son nidos de contemplación hacia un cielo de metal,
con el alba que se desnuda en los patios como una plegaria levemente azul
y el rumor de las calles entre balcones que se besan igual
que pájaros que aman el aire fugaz que une sus designios
voy al encuentro de la ciudad con el traje triste del silencio
y el ansia infantil del asombro.

Está la alegría de los mercados, el prócer en su pedestal de granito,
el río de color múltiple con el sueño que asoma en las pestañas de la juventud,
la coreografía que despierta al lánguido sol como una herida que busca
el reparo de la dermis alegre, el desnudo de la fontana que ya es canción
que trina por las rúas, entonación que en mí rebosa y canto,
canto como si abril en mi interior también floreciera.