Editorial Alaire

Desolado es mi verso, siempre
sepultado por el prepotente rayo
de algún dios microbiano
con ínfulas olímpicas.
Bajo la lluvia espero
a que se precipite la visión
del laurel que hasta ahora
jamás se ha revelado.
Acaso mi destino irreversible
está en ser una huella inexistente.

Frente al futuro estoy,
ese instante tan vacío y pavoroso
que, rechazado por los relojes,
me deja en las sombras
desnudo de alas.
A mis pies, muertas,
caen de los tejados las golondrinas
y mis palabras,
humedecidas por un mar agónico,
suspiran por un último y sudoroso poema
que no caiga fácilmente en la derrota
ni tampoco en la mentira,
el silencio y el olvido;
pero cuán inútil es la espera
cuando los ojos sufren la crueldad
de los inviernos y el murmullo de la vejez
va dejando rencor en la piel
y cicatrices en los labios.

Me he arrojado a las llamas
tantas veces como la nada
amenazaba con devorarme por dentro.
¡Qué largo el esfuerzo
y cuántos cruces de caminos!
Se diría que me he quedado
como el contenido de una tumba:
así también la palabra,
así también mi verso.