Editorial Alaire

Desolado es mi verso, siempre
sepultado por el insolente rayo
de algún dios microbiano
con ínfulas olímpicas.
Bajo la lluvia espero
a que se precipite la visión
del laurel que hasta ahora
jamás se ha revelado.
Acaso mi destino irreversible
está en ser una huella inexistente.

Frente al futuro me hallo,
ese instante tan vacío y pavoroso
que, rechazado por los relojes,
me deja en las sombras
desnudo de alas.
A mis pies, muertas,
caen de los tejados las golondrinas
y mis palabras,
humedecidas por un mar agónico,
suspiran por un último y sudoroso poema
que no caiga fácilmente en la derrota
ni tampoco en la mentira,
el silencio y el olvido;
pero cuán inútil es la espera
cuando los ojos sufren la crueldad
de los inviernos y el murmullo de la vejez
va dejando rencor en la piel
y cicatrices en los labios.

Me he arrojado a las llamas
las mismas veces que la nada
amenazaba con devorarme por dentro.
¡Qué largo el esfuerzo del fénix
y cuántos cruces de caminos!
Se diría que me he quedado
como el contenido de una tumba:
así también la palabra,
así también mi verso.

Un buen poema que desprende mucha pesadumbre. Siempre puede colarse un rayo de luz. Un placer leerte.
Abrazos y Paz

Un poema existencialista, profundo, ese eterno cuestionamiento del "qué hago acá" "me recordarán cuando me muera" "dejaré algo para el mundo"? se resume en esta frase tuya:

"Acaso mi destino irreversible
está en ser una huella inexistente."

Dudas que nos devoran el tiempo y el alma.

Un abrazo
Satír.

Algunas especies de escorpiones (existe quien afirma que este curioso hecho no es verdad) se suicidan al verse rodeados por el fuego. Este poema me trasmite esa rabia resignada de quien ante la realidad maldita puede volver hacia si toda la brutal fuerza de una dolida poesía. Pesada mano poeta la que ha puesto en estos versos cargados de amargura. Más muy dulce en los ojos del lector.

Un abrazo.

Mucho dolor, pero mucha belleza a la vez en tus versos, compañero. Me gustó el poema, aunque espero que todo ese sufrimiento sea impostura.
Destaco ante todo los cuatro versos del cierre

Horacio O'Clock escribió: ↑Mar, 09 Jun 2026 2:12 Desolado es mi verso, siempre
sepultado por el insolente rayo
de algún dios microbiano
con ínfulas olímpicas.
Bajo la lluvia espero
a que se precipite la visión
del laurel que hasta ahora
jamás se ha revelado.
Acaso mi destino irreversible
está en ser una huella inexistente.

Frente al futuro estoy,
ese instante tan vacío y pavoroso
que, rechazado por los relojes,
me deja en las sombras
desnudo de alas.
A mis pies, muertas,
caen de los tejados las golondrinas
y mis palabras,
humedecidas por un mar agónico,
suspiran por un último y sudoroso poema
que no caiga fácilmente en la derrota
ni tampoco en la mentira,
el silencio y el olvido;
pero cuán inútil es la espera
cuando los ojos sufren la crueldad
de los inviernos y el murmullo de la vejez
va dejando rencor en la piel
y cicatrices en los labios.

Me he arrojado a las llamas
las mismas veces que la nada
amenazaba con devorarme por dentro.
¡Qué largo el esfuerzo del fénix
y cuántos cruces de caminos!
Se diría que me he quedado
como el contenido de una tumba:
así también la palabra,
así también mi verso.

Se diría que has creado un extraordinario poema, Horacio.
En pie para la ovación sostenida.

Un abrazo de los grandes.

Tienes una manera de poetizar que me gusta mucho.

Es seria, pero es veraz y real, y, sobre todo, es elegante y poética.

Otra buena obra, compañero.

Un abrazo.

Horacio O'Clock escribió: ↑Mar, 09 Jun 2026 2:12 Desolado es mi verso, siempre
sepultado por el insolente rayo
de algún dios microbiano
con ínfulas olímpicas.
Bajo la lluvia espero
a que se precipite la visión
del laurel que hasta ahora
jamás se ha revelado.
Acaso mi destino irreversible
está en ser una huella inexistente.

Frente al futuro estoy,
ese instante tan vacío y pavoroso
que, rechazado por los relojes,
me deja en las sombras
desnudo de alas.
A mis pies, muertas,
caen de los tejados las golondrinas
y mis palabras,
humedecidas por un mar agónico,
suspiran por un último y sudoroso poema
que no caiga fácilmente en la derrota
ni tampoco en la mentira,
el silencio y el olvido;
pero cuán inútil es la espera
cuando los ojos sufren la crueldad
de los inviernos y el murmullo de la vejez
va dejando rencor en la piel
y cicatrices en los labios.

Me he arrojado a las llamas
las mismas veces que la nada
amenazaba con devorarme por dentro.
¡Qué largo el esfuerzo del fénix
y cuántos cruces de caminos!
Se diría que me he quedado
como el contenido de una tumba:
así también la palabra,
así también mi verso.

Agonía. solo quien tiene la voluntad imperiosa de vivir, agoniza. Un poema al dolor de la existencia. Me conmueve la belleza y el dolor entrelazados en tu poema. Abrazos. E.R.A