Los puentes de la niebla
Publicado: Mié, 27 May 2026 13:11
Los puentes de la niebla
De un tiempo acá he caído en cuenta que la poesía no le debe a nadie una moraleja ni un ápice de verdad. La poesia tiene licencias para escoltar el pulso de un monstruo dormido en medio del parnaso. Ella es, si quiere, una guirnalda que cuelga desde esos jardines colgantes que rebasan los límites en la baranda del imaginarium, y francamente, no tengo que tener pruebas de que he hecho una zanja donde me rindo y siento el adobo de la tierra (sin prometerme nada) cayéndome en cucharadas . Desde un tiempo acá, estoy convencida de que el misterio del hombre no es tal y cualquier duda y desconcierto no es mas que porque fabrica mentiras como puentes falsos para rellenar el vacío de una teoria a otra y pasar. Pero hay que descender al abismo del yo solo.
De un tiempo para acá me afinco en un poemario intrepido o descabellado, o ambad fuerzas, por lanzarme en estos oscuros tramos sin saber leer las frases hechas y ando perdida en el despilfarro de densas décadas buscando la brecha de la verdad sin que haya constancia de que ocurra convergencia alguna. Se ha hecho diez mil veces mas incómodo preguntar porqué la luna no es de queso y la poesía es la puerta perlada del imaginarium.
Tras ella una sensible linea borra la única respuesta de la realidad. Pero como ves, de un tiempo acá no digo nada que te endulce el oído ni que me reduzca aun más. Estoy en ese proceso, desapareciendo.
E.R. Aristy
De un tiempo acá he caído en cuenta que la poesía no le debe a nadie una moraleja ni un ápice de verdad. La poesia tiene licencias para escoltar el pulso de un monstruo dormido en medio del parnaso. Ella es, si quiere, una guirnalda que cuelga desde esos jardines colgantes que rebasan los límites en la baranda del imaginarium, y francamente, no tengo que tener pruebas de que he hecho una zanja donde me rindo y siento el adobo de la tierra (sin prometerme nada) cayéndome en cucharadas . Desde un tiempo acá, estoy convencida de que el misterio del hombre no es tal y cualquier duda y desconcierto no es mas que porque fabrica mentiras como puentes falsos para rellenar el vacío de una teoria a otra y pasar. Pero hay que descender al abismo del yo solo.
De un tiempo para acá me afinco en un poemario intrepido o descabellado, o ambad fuerzas, por lanzarme en estos oscuros tramos sin saber leer las frases hechas y ando perdida en el despilfarro de densas décadas buscando la brecha de la verdad sin que haya constancia de que ocurra convergencia alguna. Se ha hecho diez mil veces mas incómodo preguntar porqué la luna no es de queso y la poesía es la puerta perlada del imaginarium.
Tras ella una sensible linea borra la única respuesta de la realidad. Pero como ves, de un tiempo acá no digo nada que te endulce el oído ni que me reduzca aun más. Estoy en ese proceso, desapareciendo.
E.R. Aristy