EXUVIA
Publicado: Dom, 19 Abr 2026 19:40
EXUVIA
All the words vanished and I become in the Depths of silence. E.R.A.
Me encuentro a mas de dos mil años y 48,000 sismos de aquel hombre de tez de bronce y voz de niño. No lo conozco. Hay una ballena muerta en medio del camino. Donde están las mitades del mar? Mito se tiró del balcón a exhumar el significado de una historia de hombres que procreaban su comida con las niñas de un paraíso perdido, estremecido por cadenas de alaridos de los santos inocentes, los querubines cantan dia y noche en la crisálida presencia del Dios vivo, ese era el valle de la muerte.
El culto al yo, la vanagloria se avalancha, es así, porque la inocencia prodigiosa y santa del infante es inservible al odio denigrante de poseer el aire.
Cuatro cerebros no alcanzan a comprender la poesía escalofriante, ni el lívido suspirar de una mente de arquitectura sublime, no solo quimica, pero en palabras y en todos los sentidos como memorias codificadas, chispas de un fuego sacro humeando llaves de compartimientos en la nieve virgen. Quien ha sido testigo del Amor? Que derrite la helada y mortal mirada de la muerte?
Hoy
un testamento viejo y divorciado de la realidad nos cae a látigos y nos aturde con la expiación de la mas remota esperanza.
Sin embargo, el sol no ha ennegrecido y he aquí la quintesima primavera dándonos la flor mas santa. Entonces somos desechables, un material biológico que es irreparable. Muerte que inventa tormentas en el sol y jurias ladrando al anochecer , perturbando y desfigurando el sueño de la vida. Y alguien diría que es por un techo, por un plato de comida, por sustento y alivio de la dureza existencial. Alguien diría es por esos cuatro cerebros que se llenan de debris y escoria. Somos un desperdicio del tiempo. Toda facultad ungida en la miserable visión del tirano.
Estamos enseñando la vergüenza en una caja de vidrio dentro de una bola científica.
Ahí están follando y matando a los niños como a chinches en un colchón asqueroso de la galería. Los bastidores se han doblado con el fuego que sale de las lenguas cabrias.Así estamos a la vera del portal de las maravillas. Estamos en cueros, deshollados por la tortura que ensaya la hiporbele del dolor. No hay tal cosa. No hay dolor. Ahí se jactan los hombres y mujeres del pan de la vida. Roen y se bajan con ron a cualquier hora, ellos son el cuco debajo de la cama.Son el infierno del tirano que se masturba en su tina de oro . Su copa está rebosando la sangre de la humanidad. Estos son los dioses que abren el sarcófago seguros de que no hay más que las horas con las piernas abiertas, y un buen vino. Estamos así, hechos de carne y huesos, con la furia y la desforia de una nuez hueca. Estamos así frente a un espejo fulminante, borrachos de lujuriosos cerros y de recitacion putrica, dioses del gran simulador, fieros, desalmados, sin vergüenza, sin tregua.
No obstante, las mariposas viajan en las olas del tiempo, van al embrionario a hacer la vida en olas más grandes. En la suprema e inconcebible realidad tras el portal de gravitas cizañas, la nada, la incertidumbre, son hilios entre organismos fantasmas. Humos en el summit de la conciencia. Ya no hay palabras, oscuridades de soles resplandecientes.
ERARISTY
All the words vanished and I become in the Depths of silence. E.R.A.
Me encuentro a mas de dos mil años y 48,000 sismos de aquel hombre de tez de bronce y voz de niño. No lo conozco. Hay una ballena muerta en medio del camino. Donde están las mitades del mar? Mito se tiró del balcón a exhumar el significado de una historia de hombres que procreaban su comida con las niñas de un paraíso perdido, estremecido por cadenas de alaridos de los santos inocentes, los querubines cantan dia y noche en la crisálida presencia del Dios vivo, ese era el valle de la muerte.
El culto al yo, la vanagloria se avalancha, es así, porque la inocencia prodigiosa y santa del infante es inservible al odio denigrante de poseer el aire.
Cuatro cerebros no alcanzan a comprender la poesía escalofriante, ni el lívido suspirar de una mente de arquitectura sublime, no solo quimica, pero en palabras y en todos los sentidos como memorias codificadas, chispas de un fuego sacro humeando llaves de compartimientos en la nieve virgen. Quien ha sido testigo del Amor? Que derrite la helada y mortal mirada de la muerte?
Hoy
un testamento viejo y divorciado de la realidad nos cae a látigos y nos aturde con la expiación de la mas remota esperanza.
Sin embargo, el sol no ha ennegrecido y he aquí la quintesima primavera dándonos la flor mas santa. Entonces somos desechables, un material biológico que es irreparable. Muerte que inventa tormentas en el sol y jurias ladrando al anochecer , perturbando y desfigurando el sueño de la vida. Y alguien diría que es por un techo, por un plato de comida, por sustento y alivio de la dureza existencial. Alguien diría es por esos cuatro cerebros que se llenan de debris y escoria. Somos un desperdicio del tiempo. Toda facultad ungida en la miserable visión del tirano.
Estamos enseñando la vergüenza en una caja de vidrio dentro de una bola científica.
Ahí están follando y matando a los niños como a chinches en un colchón asqueroso de la galería. Los bastidores se han doblado con el fuego que sale de las lenguas cabrias.Así estamos a la vera del portal de las maravillas. Estamos en cueros, deshollados por la tortura que ensaya la hiporbele del dolor. No hay tal cosa. No hay dolor. Ahí se jactan los hombres y mujeres del pan de la vida. Roen y se bajan con ron a cualquier hora, ellos son el cuco debajo de la cama.Son el infierno del tirano que se masturba en su tina de oro . Su copa está rebosando la sangre de la humanidad. Estos son los dioses que abren el sarcófago seguros de que no hay más que las horas con las piernas abiertas, y un buen vino. Estamos así, hechos de carne y huesos, con la furia y la desforia de una nuez hueca. Estamos así frente a un espejo fulminante, borrachos de lujuriosos cerros y de recitacion putrica, dioses del gran simulador, fieros, desalmados, sin vergüenza, sin tregua.
No obstante, las mariposas viajan en las olas del tiempo, van al embrionario a hacer la vida en olas más grandes. En la suprema e inconcebible realidad tras el portal de gravitas cizañas, la nada, la incertidumbre, son hilios entre organismos fantasmas. Humos en el summit de la conciencia. Ya no hay palabras, oscuridades de soles resplandecientes.
ERARISTY
