Editorial Alaire

I
La felicidad apareció un día
con el nacimiento de la primera flor blanca,
fresca y sensible al roce de unos labios,
mientras mil y un cuentos se sucedían
al llegar la noche mágica
para alimentar todos los sueños.

No vale la pena afanarse en retener la ruina
y tiempo ha que desaparecieron
como una silenciosa y lenta lluvia
los pétalos blancos.
Fueron cayendo uno tras otro,
dejando un hilo rojo como rastro.

Con ellos murió la felicidad,
tan fugaz como una luna de papel
reflejándose en el mar.

Otra cosa fue
el mundo que nació después,
poblado de campos de batalla
donde sin duda siempre es noche oscura.

Lo sé porque el corazón,
abandonado en una costa lúgubre,
como un fantasma encadenado
silba de espanto negras sílabas de sangre.

II
Aunque lo que importa
no necesita explicación, reclamo,
no está de más hacerlo,
que son necesarios los niños,
porque presagian edenes,
y afirmo que tienen más fuerza
que la luz cuando levantan murallas
contra la perversa aridez
y los despojos de un mundo
que derrama derrotas, cobardía
frustraciones y olvido;


porque bajo el telón
de escombros que cierra el cielo,
solo los niños,
contumaces activistas de la alegría,
saben jugar a vivir
construyendo columpios
en ciudades de pesadilla,
erigiéndose donde nada hay
en la tibia simiente
del hermoso reino de la risa;

Porque solo los niños,
revolucionarios cosmopolitas oníricos,
hablan los idiomas del espejo,
del amor, de la magia y de los cuentos,
creando donde no hay nada
la felicidad, que un día apareció
con el nacimiento
de la primera flor blanca,
fresca y sensible al roce de unos labios,
mientras mil y un cuentos se sucedían
al llegar la noche mágica
para alimentar todos los sueños y utopías.