Editorial Alaire

Alejandro Costa escribió: ↑Lun, 16 Feb 2026 14:00 Daba la luz en la ciénaga que ocultaba las cañas de la acequia.
Había un halo de tristeza donde el agua acompañaba la imagen
con su negror, su pestilencia y sus estancadas cañas a flote.
Había paz, se sentía,
hasta el aire se movía a ritmo pausado vestido de silencio,
las ratas dibujaban círculos entre el fango mientras la tímida agua
trataba de captar su sombra donde aún el cieno no la había maltratado.
Todo era como un ventanal sin cristal, un marco astillado y corrompido,
sin lienzo que ofrecer, una cama sin colchón y una casa sin techo y con
paredes llenas de humedad, insectos y nostalgia.
La tierra del camino se vistió de barro, no pudo aguantar el llanto del cielo,
la inclemencia de la noche y el retorno frío y desangelado de la aurora.
Se escondían hasta las piedras, incrustándose en el lodazal impertinente para
dejar que el tiempo hiciera su trabajo.
En un rincón crecían matas de esas a las que les da igual la suciedad, el olor, la falta
de luz, la lluvia y el frío, pero vivían aisladas del ocaso, escondidas en su mundo
remoto, sin importarles nada de su alrededor.
Pero, al amanecer, día tras día, algo daba color al angosto y sucio paisaje cuando
un rayo de sol iluminaba unos pétalos rosados abriéndose paso entre tanta inmundicia.
Siempre que la fe esté viva, florece desde el alma una pequeña flor iluminada por el brillo del corazón.
Y, a veces, crecen como un jardín en silencio lleno de belleza, paz y amor.

Mar G. Romero escribió: ↑Lun, 16 Feb 2026 17:24 ¡Qué bien has descrito la esperanza! Alejandro.
Tu poema, una larga metáfora de lo duro y desnudo de la vida, personificado en lo ingrato, lo feo, la inmundicia de esa charca que, parece que no hay sitio para nada más, de repente alberga toda la belleza, todo el símbolo de la resistencia: la flor del loto.
Te felicito.
Un abrazo.
Mar

Alejandro Costa escribió: ↑Lun, 16 Feb 2026 14:00 Daba la luz en la ciénaga que ocultaba las cañas de la acequia.
Había un halo de tristeza donde el agua acompañaba la imagen
con su negror, su pestilencia y sus estancadas cañas a flote.
Había paz, se sentía,
hasta el aire se movía a ritmo pausado vestido de silencio,
las ratas dibujaban círculos entre el fango mientras la tímida agua
trataba de captar su sombra donde aún el cieno no la había maltratado.
Todo era como un ventanal sin cristal, un marco astillado y corrompido,
sin lienzo que ofrecer, una cama sin colchón y una casa sin techo y con
paredes llenas de humedad, insectos y nostalgia.
La tierra del camino se vistió de barro, no pudo aguantar el llanto del cielo,
la inclemencia de la noche y el retorno frío y desangelado de la aurora.
Se escondían hasta las piedras, incrustándose en el lodazal impertinente para
dejar que el tiempo hiciera su trabajo.
En un rincón crecían matas de esas a las que les da igual la suciedad, el olor, la falta
de luz, la lluvia y el frío, pero vivían aisladas del ocaso, escondidas en su mundo
remoto, sin importarles nada de su alrededor.
Pero, al amanecer, día tras día, algo daba color al angosto y sucio paisaje cuando
un rayo de sol iluminaba unos pétalos rosados abriéndose paso entre tanta inmundicia.
Siempre que la fe esté viva, florece desde el alma una pequeña flor iluminada por el brillo del corazón.
Y, a veces, crecen como un jardín en silencio lleno de belleza, paz y amor.

Francisco Javier Costa escribió: ↑Lun, 16 Feb 2026 23:26

Alejandro Costa escribió: ↑Lun, 16 Feb 2026 14:00 Daba la luz en la ciénaga que ocultaba las cañas de la acequia.
Había un halo de tristeza donde el agua acompañaba la imagen
con su negror, su pestilencia y sus estancadas cañas a flote.
Había paz, se sentía,
hasta el aire se movía a ritmo pausado vestido de silencio,
las ratas dibujaban círculos entre el fango mientras la tímida agua
trataba de captar su sombra donde aún el cieno no la había maltratado.
Todo era como un ventanal sin cristal, un marco astillado y corrompido,
sin lienzo que ofrecer, una cama sin colchón y una casa sin techo y con
paredes llenas de humedad, insectos y nostalgia.
La tierra del camino se vistió de barro, no pudo aguantar el llanto del cielo,
la inclemencia de la noche y el retorno frío y desangelado de la aurora.
Se escondían hasta las piedras, incrustándose en el lodazal impertinente para
dejar que el tiempo hiciera su trabajo.
En un rincón crecían matas de esas a las que les da igual la suciedad, el olor, la falta
de luz, la lluvia y el frío, pero vivían aisladas del ocaso, escondidas en su mundo
remoto, sin importarles nada de su alrededor.
Pero, al amanecer, día tras día, algo daba color al angosto y sucio paisaje cuando
un rayo de sol iluminaba unos pétalos rosados abriéndose paso entre tanta inmundicia.
Siempre que la fe esté viva, florece desde el alma una pequeña flor iluminada por el brillo del corazón.
Y, a veces, crecen como un jardín en silencio lleno de belleza, paz y amor.

Querido hermano:

Un poema visceral, áspero, con predominio de una ulceración paisajística que como una pandémica peste, todo lo asola.
Pero la naturaleza tiene una regla incólume: la belleza siempre pervive y sobresale. De ahí que, sin ser determinante el tamaño, una pequeña flor, se erija en el perfecto equilibrio del sombrío paisaje visitado por el autor.
Ese equilibrio, amortigua la tensión del lector que, logra, al fin, salir airoso de la lectura.
Buen poema.

Seguimos.

Saludos

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Mar, 17 Feb 2026 11:54 Me gustó mucho esta prosa poética, sobre todo en la parte que describe e interioriza ese lodazal de desolación.

Todo un placer de lectura, querido amigo.

Un abrazo.

E. R. Aristy escribió: ↑Mié, 18 Feb 2026 19:02

Alejandro Costa escribió: ↑Lun, 16 Feb 2026 14:00 Daba la luz en la ciénaga que ocultaba las cañas de la acequia.
Había un halo de tristeza donde el agua acompañaba la imagen
con su negror, su pestilencia y sus estancadas cañas a flote.
Había paz, se sentía,
hasta el aire se movía a ritmo pausado vestido de silencio,
las ratas dibujaban círculos entre el fango mientras la tímida agua
trataba de captar su sombra donde aún el cieno no la había maltratado.
Todo era como un ventanal sin cristal, un marco astillado y corrompido,
sin lienzo que ofrecer, una cama sin colchón y una casa sin techo y con
paredes llenas de humedad, insectos y nostalgia.
La tierra del camino se vistió de barro, no pudo aguantar el llanto del cielo,
la inclemencia de la noche y el retorno frío y desangelado de la aurora.
Se escondían hasta las piedras, incrustándose en el lodazal impertinente para
dejar que el tiempo hiciera su trabajo.
En un rincón crecían matas de esas a las que les da igual la suciedad, el olor, la falta
de luz, la lluvia y el frío, pero vivían aisladas del ocaso, escondidas en su mundo
remoto, sin importarles nada de su alrededor.
Pero, al amanecer, día tras día, algo daba color al angosto y sucio paisaje cuando
un rayo de sol iluminaba unos pétalos rosados abriéndose paso entre tanta inmundicia.
Siempre que la fe esté viva, florece desde el alma una pequeña flor iluminada por el brillo del corazón.
Y, a veces, crecen como un jardín en silencio lleno de belleza, paz y amor.

Describes estos tiempos, para mi tu eres esa luz de limpieza mental y bellas formas del alma. Es verdad que desde la corrupción nace en como antídoto una pequeña flor tan rara y que nos da esperanzas.

Ana Muela Sopeña escribió: ↑Mié, 18 Feb 2026 23:36 Maravillosa esa flor de loto que puede nacer en un lodazal.

Es una alegoría preciosa que nos ayuda a no perder la esperanza.

Gracias por compartir esta belleza...

Felicidades, Alejandro
Un abrazo
Ana