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Que a estas alturas
-antes de firmar tus libros
antes de leer tu dedicatoria-
Antonio Gamoneda
se preocupe por los ancianos,
no tiene luz ni viso de salvación;
es solo que los poemas son garabatos,
niños perdidos en un centro comercial.
Pero aquella tarde del nubarrón
que te llegaba hasta la cintura,
mientras las manos del Ave Cesar
trepaban por los símbolos cárdenos,
hablando sobre el pecado original,
escuchando Eskorbuto -al margen-
adorabas a Gamoneda:
tendías derecho el nombre izquierdo de Iosu
sabía a gloria la morfina.
Re: La margen izquierda -A Iosu-
Publicado: Mié, 04 Feb 2026 9:49
por Alejandro Costa
Sinceramente es un poema al que no he sabido sacarle la profundidad, que seguro la tiene.
Pero si escritura es pulcra y me ha gustado su lectura.
Un abrazo.
Re: La margen izquierda -A Iosu-
Publicado: Mié, 04 Feb 2026 10:28
por Horacio O'Clock
En estado terminal ya todo está escrito y nada te libra de una muerte segura, pero la poesía y hasta Gamoneda -si es con música de Eskorbuto de fondo, mejor que mejor- y, por supuesto, la inefable morfina pueden alegrarte un poco la horrible vida de moribundo hasta que llegue el desenlace final. Un poema original, lleno de lirismo y muy hermoso, que habla de lo horrible que es morirse y del héroe estoico en que has de convertirte para afrontarla, cuando enfrentarte a ella ya es inútil.
Un saludo, amigo Raúl.
Re: La margen izquierda -A Iosu-
Publicado: Jue, 05 Feb 2026 12:10
por Raul Muñoz
Gracias, Alejandro. Muy amable. Me alegra que despierte tu interés este poema.
Abrazos.
Re: La margen izquierda -A Iosu-
Publicado: Jue, 05 Feb 2026 12:17
por Raul Muñoz
Gracias, Horacio, amigo. Muy amable.
Hay tantas márgenes izquierdas, donde la muerte todo lo absorbe, que es casi imposible resistir a los opiáceos o a la poesía, según como se mire.
"Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza". A. Gamoneda
Que a estas alturas
-antes de firmar tus libros
antes de leer tu dedicatoria-
Antonio Gamoneda
se preocupe por los ancianos,
no tiene luz ni viso de salvación;
es solo que los poemas son garabatos,
niños perdidos en un centro comercial.
Pero aquella tarde del nubarrón
que te llegaba hasta la cintura,
mientras las manos del Ave Cesar
trepaban por los símbolos cárdenos,
hablando sobre el pecado original,
escuchando Eskorbuto -al margen-
adorabas a Gamoneda:
tendías derecho el nombre izquierdo de Iosu
sabía a gloria la morfina.
Saludos, Raúl. Bien leerte de nuevo con este poema directo y sentido.