Editorial Alaire

Los domingos siempre me parecieron
el mejor día para suicidarse,
a veces cuando observo el acantilado de la foto
pienso en saltar y mancharte.

Mi cobardía me dice al oido que no hay prisa,
que él estará allí por los siglos de los siglos
y observará caer a otros que ni siquiera te vieron.

¿ Como es posible matarse sin conocerte?

Yo te conozco y me ronda la idea
pero no me atrevo
y acabo escribiendo algún poema
que es como asesinarse un poco.

Y tu me leerás en un sofá que se te queda pequeño
inflada por el ego y la soberbia,
pensando que aún te cambio el nombre,
gritándome que no existe ninguna Laura,
que no tengo huevos de colocar el tuyo,
adivinando de quién me escondo esta vez.
Como si Laura acabara en tus caderas.

-Tus mujeres empezaran en mis rodillas-
Y lo decías tú, que solo te arrodillabas
cuando había preservativos sabor a fresa.

Hace tiempo que no te dibujo en la punta de mi poya
para inundarte la cara,
deberías creerme cuando te aseguro
que no ocupas todo mi cerebro.

Un día saltaré para chocarme
con las piedras de ese mar
donde tus manos juegan a no envejecer
y tus pies pisaran mi cadáver
y verás como no todo fue mentira.

Pero hoy ni siquiera es domingo Laura,
ni siquiera lo es.

Lo he leido varias veces, Ernesto, y no deja de golpear su belleza casi salvaje. Leerlo es acomodarse en el sillón para reconocer acantilados con incienso de domingo, luz interrupta de valor onírico, esas licencias temerarias que nos permitimos en algunos caminos de vida.

Gracias por crear estas cosas!

Hallie

Este poema es más duro Ernesto, a veces la desesperación va abriendo brechas muy profundas y los acantilados tienen una extraña atracción...me gusta esa mezcla donde los versos van y vienen en un fondo poético que siempre es emocionante, que siempre provoca alguna reacción extra.

Yo te conozco y me ronda la idea
pero no me atrevo
y acabo escribiendo algún poema
que es como asesinarse un poco.

Somos muchos cadáveres abriendo cementerios donde no hay silencio.


Un abrazo

Sara

La muerte del domingo, la muerte del amor. Qué poema. Y se sigue escribiendo...
Ha sido un gusto leerte.
Saludos!

Gracias Hallie por pasarte, respcto a la ortografía los errores que pueda haber necesitaria cierta ayuda, un abrazo.

Siempre estaré agradecido a tus visitas Sara, muchas gracias por todo, un abrazo.

Gracias por tu tiempo y lectura Bibiana, un abrazo.

Ernesto perez escribió: Los domingos siempre me parecieron
el mejor día para suicidarse,
a veces cuando observo el acantilado de la foto
pienso en saltar y mancharte.

Mi cobardía me dice al oido que no hay prisa,
que él estará allí por los siglos de los siglos
y observará caer a otros que ni siquiera te vieron.

¿ Como es posible matarse sin conocerte?

Yo te conozco y me ronda la idea
pero no me atrevo
y acabo escribiendo algún poema
que es como asesinarse un poco.

Y tu me leerás en un sofá que se te queda pequeño
inflada por el ego y la soberbia,
pensando que aún te cambio el nombre,
gritándome que no existe ninguna Laura,
que no tengo huevos de colocar el tuyo,
adivinando de quién me escondo esta vez.
Como si Laura acabara en tus caderas.

-Tus mujeres empezaran en mis rodillas-
Y lo decías tú, que solo te arrodillabas
cuando había preservativos sabor a fresa.

Hace tiempo que no te dibujo en la punta de mi poya
para inundarte la cara,
deberías creerme cuando te aseguro
que no ocupas todo mi cerebro.

Un día saltaré para chocarme
con las piedras de ese mar
donde tus manos juegan a no envejecer
y tus pies pisaran mi cadáver
y verás como no todo fue mentira.

Pero hoy ni siquiera es domingo Laura,
ni siquiera lo es.

Ernesto, a veces me da la impresión que Laura esta más cercana a Mata Hari, que a Elena de Troya, más cercana a Perséfone en los infiernos que a Isadora Duncan en Niza. En fin tu poesía es apabullante y genial y, ni siquiera es domingo. Un saludo.

Me ha encantado Ernesto, su arriesgado tono, esa conversación directa sin concensiones; los versos se clavan en la sensibilidad del lector como remos en el mar, haciendo saltar una belleza salada, unica y sobre todo natural, sin contaminantes que lo prostituyan.

Un abrazo.

Me sumo a los aplausos. Es un poema, para mí,
excelente en cuanto a su contenido. Esa idea del suicidio
está trabajada con aguda inteligencia y visión poética.

Un saludo de amistad.
Óscar

Cási es Domingo y tu poema no pierde la genialidad, en ningún día de la semana.
Insisto cómo haces para hacer tu poesía?
Esa habilidad tuya de hasta el tema mas darketo, más obscuro convertirlo en luz.
Me encanta.
Un beso grande.

Eres culto hasta comentando joder que envidia, Laura es lo que quiera, hay mujeres que son tan hermosas que pueden escoger todos los papeles que deseen, gracias por tu tiempo y este comentario tan gratificante Eduardo, saludos.

Tampoco se prostituirlo, digamos que no tengo recursos para malabarismos extras, gracias por pasarte Ferreiro, saludos.

Gracias Oscar me es muy grata tu visita, saludos.


Pues no se, fotocopias del alma supongo, la poesia al fin y al cabo no deja de ser un estado animo, muchas gracias Alejandra por ser tan generosa siempre conmigo, un abrazo.