Editorial Alaire

A ERA
Recuerdo que hace tiempo te dedique un poema del mismo título, pero este Octubre, que se pierde entre luces de melancolía, me gusta más.



Octubre
ceniza del fuego ya enterrado,
ansia de monte inabarcable,
prado de añoranza
te hacías en mí, párpado adentro,
propósito de ensalzar la belleza.
Ahora que tenemos unánime el latido,
siento más tu urgencia que mis sueños.

Octubre
te pienso sombra mía, y te leo
en las gastadas líneas de mi mano.
Aún alumbra tu falso verdor
de enredadera y prevalece.
Me buscaba en ti como memoria
del hermano que ha ido precediéndome,
dejando su huella en la trastienda
de mi pasos.

A la espalda del mar eras tierra del viento,
arúspice de cometas por venir, de barcos
que se ahogan lentamente. No eras menos real
porque yo te soñase. Entre los renglones
de tus días voy pasando mis páginas
como pájaro en la arboleda, y me dejo
recorrer por un soplo en tu bosque
de arias blancas.

Octubre sin edad y su violín de seda triste
manchado por la luz, mientras una araña teje
eternas soledades.


El bardo diletante.