Editorial Alaire

Ya no tiene nombre,
es solo una franela azul, un jean.
Los ojos fijos y secos,
conteniendo ese pensamiento último.
No habrá milagrosa lectura, ni conjetura correcta.
Ya no importa la franela ni el jean,
sucios de acera, manchados de humano.
Conserva ambos zapatos
y su abuela no entiende el desenlace.
Un ciclista, con su ropa de carnaval,
pasa indiferente ante el maniquí,
mientras que los autos disminuyen la velocidad,
porque el morbo no sabe de prisas.

Alguien en alguna morgue se sacude la pereza.
Alguien en una casa recibe una llamada.
Alguien se pregunta por qué tarda tanto.

Alguien ya no necesita el nombre.

Qué buen poema; duele la ropa manchada de humano. Un cuadro donde la realidad expele una borrasca de pena...

Gracias por compartir tus magníficas letras, querida Ara.

Un abrazo enorme.

El poema sostiene una atmósfera de muerte, extrañamiento y quietud. No hay dramatismo explícito, sino una frialdad contemplativa, como quien observa una escena ya concluida y casi la registra sin intervenir. La mirada es impersonal, pero a la vez profundamente humana: no juzga, solo constata.

El ritmo es pausado, y la tristeza no es emotiva, sino seca, resignada. El poema se mueve en esa frontera en que la vida deja de ser historia y se vuelve cosa.

Crudo y real (por desgracia).Lances de la vida nos traes en tu poema, amiga Ara, que nos recuerda la fragilidad del ser humano y, la aceptación e indiferencia a hechos que observamos como una película más. "El dolor va por barrios". ¿En que nos hemos convertido?.
Un cálido abrazo, compañera.