A golpes de corazón
Publicado: Lun, 20 Oct 2025 1:02
No quiero extender las manos a las cornisas del destino,
si no sé dónde tejer la tela que envuelve la vida.
Cada punto es una hilatura dibujando venas,
cada vena es el conducto donde se enciende la mecha
que da luz al corazón.
Cada corazón es aquel que humaniza, que sana,
que es capaz de hurgar en los recodos del alma,
que viste de guerrero su núcleo para luchar por la vida.
Pero es a su vez, la ruina del cuerpo,
el camino sin descanso, fuego sin llama.
Es una mañana oscura dilapidando el fresco rocío,
es como ese mar sin brío, ese tallo sin fruto,
esa voz que no dice nada, o ese silencio que lo dice todo.
Es carbón encendido en una hoguera de misterio,
esa flor al que el amor no regó y sola se marchita,
es ayer sin calendario, un hoy sin mañana,
y una vida sin sentido.
Es lo que da vida a la vida,
dolor, tristeza y ríos de odio,
es cada paso dado en nuestra existencia,
a golpes de cada latido.
El que lo siente, cree en él,
el que no lo siente, nunca le ha creído,
nunca le creerá.
si no sé dónde tejer la tela que envuelve la vida.
Cada punto es una hilatura dibujando venas,
cada vena es el conducto donde se enciende la mecha
que da luz al corazón.
Cada corazón es aquel que humaniza, que sana,
que es capaz de hurgar en los recodos del alma,
que viste de guerrero su núcleo para luchar por la vida.
Pero es a su vez, la ruina del cuerpo,
el camino sin descanso, fuego sin llama.
Es una mañana oscura dilapidando el fresco rocío,
es como ese mar sin brío, ese tallo sin fruto,
esa voz que no dice nada, o ese silencio que lo dice todo.
Es carbón encendido en una hoguera de misterio,
esa flor al que el amor no regó y sola se marchita,
es ayer sin calendario, un hoy sin mañana,
y una vida sin sentido.
Es lo que da vida a la vida,
dolor, tristeza y ríos de odio,
es cada paso dado en nuestra existencia,
a golpes de cada latido.
El que lo siente, cree en él,
el que no lo siente, nunca le ha creído,
nunca le creerá.