Editorial Alaire

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mar, 08 Jul 2025 20:21 I.

Con voz de río la mañana
llegó hasta mi orilla,
con lentos pasos hacia el sur,
más hermosa que la tintura
de las nubes.
Se abrió como una flor
que se abandona al primer rayo de sol,
que halla en la tierra la huella de su hondura
y en el cielo el fiel reflejo de su múltiplo.

El viento me acerca al quejido de los pinos,
luego escucho el ronquido del remo
entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala en el agua
y se inicia la boga lenta y larga.

Y la multitud indefensa como un paisaje agotado,
el despertar verde y ocre de las ranas
que habitan en algún charco que ha dejado la lluvia nocturna,
la ciega impaciencia en la caricia de las madres,
la soledad de las cumbres.

II.

En el atardecer he visto el faro de la última tormenta.
He escuchado el nómada repicar de una campana de difuntos.
He sentido en mi redor el aire viciado de un exilio.

¿Dónde se va aquello que mi tacto no sostiene?
¿Por qué en la noche los árboles se vuelven transparentes?
¿Por qué esta repentina caligrafía de adioses?
En el quicio de la noche y a su norte hay un liquen de ausencia.
Algunas horas son aves migratorias.
Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.

xaime oroza carballo escribió: ↑Mar, 08 Jul 2025 23:35

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mar, 08 Jul 2025 20:21 I.

Con voz de río la mañana
llegó hasta mi orilla,
con lentos pasos hacia el sur,
más hermosa que la tintura
de las nubes.
Se abrió como una flor
que se abandona al primer rayo de sol,
que halla en la tierra la huella de su hondura
y en el cielo el fiel reflejo de su múltiplo.

El viento me acerca al quejido de los pinos,
luego escucho el ronquido del remo
entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala en el agua
y se inicia la boga lenta y larga.

Y la multitud indefensa como un paisaje agotado,
el despertar verde y ocre de las ranas
que habitan en algún charco que ha dejado la lluvia nocturna,
la ciega impaciencia en la caricia de las madres,
la soledad de las cumbres.

II.

En el atardecer he visto el faro de la última tormenta.
He escuchado el nómada repicar de una campana de difuntos.
He sentido en mi redor el aire viciado de un exilio.

¿Dónde se va aquello que mi tacto no sostiene?
¿Por qué en la noche los árboles se vuelven transparentes?
¿Por qué esta repentina caligrafía de adioses?
En el quicio de la noche y a su norte hay un liquen de ausencia.
Algunas horas son aves migratorias.
Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.

Gustoume Ramón. Vaian os meus parabéns. O remate é a epifanía de toda unha voga longa e descansada, cadenciosa. Fermoso canto.

Unha aperta.

Lisandro Sánchez escribió: ↑Mié, 09 Jul 2025 1:42 Cuántos símbolos -o eso creo-. Algunos se me escapan -"no seas simple", me diría, tal vez, don Quijote, como a su escudero-. Pero qué gran efecto transportador. Uno va leyendo y se va internado en aquel lugar -o no lugar-, en las sensaciones, en ese bogar. Me pregunto si esos remos reman en un río (como lo harían los de una canoa en el río Paraná de mi tierra natal, y cuyo recuerdo me invadía al leer) o si lo hacen en el mar (como el mar de Celeiro, donde mi bisabuelo les fabricaba los velámenes a los pescadores), o tal vez donde uno quiera. Modestamente, Ramón, felicitaciones. Mi abrazo fraterno.

Lisandro

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mar, 08 Jul 2025 20:21 Se abrió como una flor

entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala
y se inicia la boga lenta y larga.

Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.