Editorial Alaire

Metafísicos versos, profunda poesía que hay que leer por su valor simbólico. Me gustó este poema tan meditado y bien escrito. Un abrazo.

Julio Bonal escribió: ↑Sab, 25 Ene 2025 1:08 Prados altos. El aire parece afligido
de no darse en plenitud y que, justo por eso,
espira con mayor fuerza. ¿Se sopla
a sí mismo, el aire? Rotaciones
y otras regularidades debe de haber;
a fin de cuentas, nos fue dado el número,
sin que hasta ahora sea seguro
que no nos cayera del cielo
como los ángeles de Dios;
así lo describieron algunos. Caballos
de oscuros impregnados ojos se nos acercan,
adentran los nuestros, vencen
las cabezas para que las manos vean
de recto ver. Traen la paz.
Aquí y ahora,
ni la palabra ni el número tienen habitación,
sólo un vacío, sacio de batirse
con el real vivir, lo visible invisible,
el encima abajo, el ilímite afuera, fuera, no
dentro ni al lado del O2, H2O o E=mc2 que nos son
como seres dados a morir. Ese día, ella
era aún inexpugnable estar; luego,
quedó solo el viento blanco.
Es, la paz, el hogar de quienes, mirando,
alcanzan a verse en el sin fin de una mano
carente de domicilio fijo
pero que lo sostiene todo, equinos y ser.

Desde su título evocativo del mar y la expansión del cosmos y todo misterio profundo, tu poema percibe a Dios. Belleza! Julio Bonal, belleza!

.

"Ese día, ella
era aún inexpugnable estar; luego,
quedó solo el viento blanco."

Los equinos buscan la altura perfecta, la doliente hondura. Cabalgar en el oficio de ser, galope sobre la huella, veterana paz que rasga caminos y los recompone, los obra y los limpia de cualquier impureza.
Ah, la mañana insomne; ah, la pena que espolea los riscos del vacío.

Excelencia y belleza en cada segundo poético que llega al nervio lector.

Que t'arribi la meva abraçada.

Julio Bonal escribió: ↑Sab, 25 Ene 2025 1:08 Prados altos. El aire parece afligido
de no darse en plenitud y que, justo por eso,
espira con mayor fuerza. ¿Se sopla
a sí mismo, el aire? Rotaciones
y otras regularidades debe de haber;
a fin de cuentas, nos fue dado el número,
sin que hasta ahora sea seguro
que no nos cayera del cielo
como los ángeles de Dios;
así lo describieron algunos. Caballos
de oscuros impregnados ojos se nos acercan,
adentran los nuestros, vencen
las cabezas para que las manos vean
de recto ver. Traen la paz.
Aquí y ahora,
ni la palabra ni el número tienen habitación,
sólo un vacío, sacio de batirse
con el real vivir, lo visible invisible,
el encima abajo, el ilímite afuera, fuera, no
dentro ni al lado del O2, H2O o E=mc2 que nos son
como seres dados a morir. Ese día, ella
era aún inexpugnable estar; luego,
quedó solo el viento blanco.
Es, la paz, el hogar de quienes, mirando,
alcanzan a verse en el sin fin de una mano
carente de domicilio fijo
pero que lo sostiene todo, equinos y ser.

Me ha gustado mucho, estimado Julio.
Es un placer llegar a tus poemas.
En verdad aprovechas cada verso y construyes una ventana en esta difícil reflexión.
Felicidades, gracias por compartir.
Abrazos y felicidad!

Y bordas otro poema con el equino y la mano que nos sostiene a ambos. Me encantó ese final.
Y me encanta los juegos de palabras, la antítesis, que le otorga una fuerza especial al poema.
Enhorabuena.
Un beso.

El aire soplándose a sí mismo, el oxímoron de lo visible invisible, el viento blanco... y todo un discurso simbólico que te obliga a volver a leer y volver a pensar. Lo has conseguido, tocayo. Felicitaciones y salud.

Un poema brillante, amigo Bonald, en forma y lenguaje poético, en la forma destacar ese lujo de encabalgamientos que nos regalas:

"¿Se sopla
a sí mismo, el aire? Rotaciones
y otras regularidades debe de haber;
...............................
.............................
así lo describieron algunos. Caballos
de oscuros impregnados ojos se nos acercan,
adentran los nuestros, vencen
las cabezas para que las manos vean
de recto ver. Traen la paz
.........................."

en el lenguaje poético por esos hallazgos impactantes en su originalidad y evocación:

"El aire parece afligido
de no darse en plenitud
….
¿Se sopla
a sí mismo, el aire? Rotaciones
y otras regularidades debe de haber;
……………….
sea seguro
que no nos cayera del cielo
como los ángeles de Dios;
……………………….
…………..

ni la palabra ni el número tienen habitación,
sólo un vacío, sacio de batirse
con el real vivir,

…………….. Ese día, ella
era aún inexpugnable estar; luego,
quedó solo el viento blanco.

……………………..
en el sin fin de una mano
carente de domicilio fijo
pero que lo sostiene todo, equinos y ser"

Todo un placer de lectura.

Un abrazo.

Profundos sentimientos de singular belleza. Un poema que te adentra en un simbolismo bien trabajado. Me gustó mucho. Felicidades.
Un abrazo grande y salud

Un poema digno de una gran pluma.

Interesantes versos que te llevan de un lugar a otro, con interrogantes y preguntas difíciles de contestar.

Tiene su esencia y está muy bien construido.

Un abrazo.

Ramon,

Gracias por la huella, de valor, que dejas, aunque me temo que todo ese encolumnado tiene más de efluvio que de meditación. Quién sabe.
Una abraçada.

ERA,

La belleza, dicen, está en el ojo de quien la ve. Es más bello lo que hace Bacon o lo que hace Turner? Tu mirada, ERA, es vital, cárnicamente bella, y ello te permite una comunión, puede que en ocasiones incluso epifánica, con lo que te rodea o sientes próximo o en potencial cercanía. Y eso, con casi seguridad y mucha envidia por mi parte, te permite vivir en un estar viviendo avecindado quizás, por otra de sus caras, del morir porque no muero que proclamaba el místico. Bueno, hablo confuso, verdad? Pero el que eso perpetra te ha visto aquí y ya sólo por ello se encalma y sigue.
Una abraçada llarga llarga.

Hallie,

Tu sentir y vivir poéticos es un caudal que fluye libre y desemboca, puede, en algún vasto mar inasequible a otros. O no. Pero lo esencial es que sus aguas discurren a campo abierto abiertas a fertilizar todas cuantas riberas cruzan..., sin pedir nada a cambio. Cada comentario que dejas es un poema que late en cada letra, casi audible, para quien esté, como es natural, a la escucha. El poeta se limita a algo así como galopar sobre tu huella o detrás de ella (aprovecho, ves?, esa fuerza en tu palabra). "L'ombra de l'arbre sobre l'ample camp", escrigué, ell sí, el poeta, i en aquesta ombra hi trobo aire i moment per respirar.
Una abraçada, o dues, o tres.

Ricardo,

Agradezco la generosidad de tu lectura y huella, de valor. Las ventanas, de haberlas, las abre el lector.
Una abraçada.

Ana,

Un quote de Hallie me acaba de llevar a un "diálogo" que estáis creando tu y Julio en el foro de prosa. Genial, con todas las letras. No entro con la asiduidad bastante para leer cuanto vale la pena y hasta debiera ser de obligada lectura, agradezco a Hallie la referencia. Tu escritura desborda las formas, y las rubrica. En cualquier caso, tu huella en esas propuestas que dejo aquí de vez en cuando, son lumbre auroral.
Una abraçada.

Julio,

Las palabras vienen como vienen, y toda interpretación pertenece al lector; acostumbro a decir eso de que el autor es con frecuencia quien menos sabe lo que dice, cosa que, más o menos, parecida, decíale también Sancho, a su modo, al de la lanza en ristre. Gracias por la huella.
Una abraçada.

Ferreiro,

Estimulante y generosa tu lectura, que acojo con el peso del valor que tiene viniendo de quien viene. Agradecido por tu generosidad en la lectura y el detalle de ella.
Una abraçada.

Pilar,

Gracias a ti por la huella y la benevolente lectura y comentario.
Una abraçada.

Alejandro,

Me abruma tu comentario, las palabras te van encontrando y tu más o menos las dispones sin saber bien por qué. Vienen con esa carga que les es inherente de resemantización siempre posible y por tanto reinterpretable para cada lectura hecha. El autor importa poco, o nada. Gracias por la huella.
Una abraçada.

Ana,

Un quote de Hallie me acaba de llevar a un "diálogo" que estáis creando tu y Julio en el foro de prosa. Genial, con todas las letras. No entro con la asiduidad bastante para leer cuanto vale la pena y hasta debiera ser de obligada lectura, agradezco a Hallie la referencia. Tu escritura desborda las formas, y las rubrica. En cualquier caso, tu huella en esas propuestas que dejo aquí de vez en cuando, son lumbre auroral.
Una abraçada.

Cuando las cosas surgen sin hablarlas parece que salen mejor. Mi primera respuesta a la buenísima carta de Julio iba a ser un comentario. No sé por qué salió, a bote pronto, una misiva. Un juego, una diversión.
Y así seguimos, sin acuerdos y al libre albedrío. Curioso, ¿verdad? Parece una partida de ajedrez.
Estoy encantada de que nos seguís. Todo un honor.
Es verdad que la zona de prosa es la menos visitada y me da cosilla. Pero lo entiendo.
Gracias por hacérmelo saber.
Un abrazo.

Buen texto, estimado Julio.
Utilizas bastante bien el lenguaje y transmites el sentimiento como debe ser.

Me ha gustado mucho esa especie de meditación desbocada, agudeza y expresividad a raudales, llegas al alma de la palabra. Es, en términos musicales, un viaje por la psicodelia sesentera. Y a mi me encanta la psicodelia añeja. Enhorabuena.
Una abraçada molt fort.

Julio Bonal escribió: ↑Sab, 25 Ene 2025 1:08 Prados altos. El aire parece afligido
de no darse en plenitud y que, justo por eso,
espira con mayor fuerza. ¿Se sopla
a sí mismo, el aire? Rotaciones
y otras regularidades debe de haber;
a fin de cuentas, nos fue dado el número,
sin que hasta ahora sea seguro
que no nos cayera del cielo
como los ángeles de Dios;
así lo describieron algunos. Caballos
de oscuros impregnados ojos se nos acercan,
adentran los nuestros, vencen
las cabezas para que las manos vean
de recto ver. Traen la paz.
Aquí y ahora,
ni la palabra ni el número tienen habitación,
sólo un vacío, sacio de batirse
con el real vivir, lo visible invisible,
el encima abajo, el ilímite afuera, fuera, no
dentro ni al lado del O2, H2O o E=mc2 que nos son
como seres dados a morir. Ese día, ella
era aún inexpugnable estar; luego,
quedó solo el viento blanco.
Es, la paz, el hogar de quienes, mirando,
alcanzan a verse en el sin fin de una mano
carente de domicilio fijo
pero que lo sostiene todo, equinos y ser.

Sube para deleite de todos.

Se't troba a faltar, estimat amic.