Editorial Alaire

Concha Vidal escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 10:23 Me llega hondo este poema de soledad y tristeza. Solo, dices, y fueron dos desayunando.
Qué suave lo dices y es tan profundo...
Abrazos mediterráneos.

Ventura Morón escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 1:16 Era un día frío, despejado,
como si no dejara huecos para los secretos.

Las calles estaban mojadas.
Los operarios regaban las preguntas de ayer,
dejando a la gente sobre ellas,
atravesando la mañana
como marionetas tristes.

A las diez, dijimos.
Lo encontré a media calle.
Venía a hablar.

"Solo", me dijo.
Reímos los días antes de su tono grave:
"Necesito verte en privado".

Estaba delgado.
Parecía algo más mayor que de costumbre.
Hace ya casi veinte años
que nos conocimos.

Llegaron felices,
llenos aquellos días de proyectos y sueños.
Se puso a mi lado.
Habló rápido:
"Ella me ha dejado".

De todo, eso era lo menos esperado.
Lo miré despacio,
como el que mira el final de un libro.

Tragué saliva.
A sus ochenta y pico:
"Nadie puede creerlo", repetía.

Desayunamos.
Pidió lo que siempre pedía con ella.

Mientras hablaba,
lo vi deshacerse como humo en su silla,
titilando en ese aire temprano de invierno.

Demasiado mayor, quizás.
Demasiado joven en su corazón,
siempre tan vivo.

Lo apreté fuerte al romperse,
para contener los pedazos.
Ojos húmedos, lágrimas sin caer,
demasiado adentro.

Desde entonces, parece que el mundo esté más solo.
Vaga por el universo,
a estas alturas,
como una sombra que se apaga.

Arrastra su corazón,
que pende de un hilo demasiado fino.

Como una lata rota,
que no hiciera ruido
en las calles húmedas de la memoria.

*Cuánto lo siento...

Ventura Morón escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 1:16 Era un día frío, despejado,
como si no dejara huecos para los secretos.

Las calles estaban mojadas.
Los operarios regaban las preguntas de ayer,
dejando a la gente sobre ellas,
atravesando la mañana
como marionetas tristes.

A las diez, dijimos.
Lo encontré a media calle.
Venía a hablar.

"Solo", me dijo.
Reímos los días antes de su tono grave:
"Necesito verte en privado".

Estaba delgado.
Parecía algo más mayor que de costumbre.
Hace ya casi veinte años
que nos conocimos.

Llegaron felices,
llenos aquellos días de proyectos y sueños.
Se puso a mi lado.
Habló rápido:
"Ella me ha dejado".

De todo, eso era lo menos esperado.
Lo miré despacio,
como el que mira el final de un libro.

Tragué saliva.
A sus ochenta y pico:
"Nadie puede creerlo", repetía.

Desayunamos.
Pidió lo que siempre pedía con ella.

Mientras hablaba,
lo vi deshacerse como humo en su silla,
titilando en ese aire temprano de invierno.

Demasiado mayor, quizás.
Demasiado joven en su corazón,
siempre tan vivo.

Lo apreté fuerte al romperse,
para contener los pedazos.
Ojos húmedos, lágrimas sin caer,
demasiado adentro.

Desde entonces, parece que el mundo esté más solo.
Vaga por el universo,
a estas alturas,
como una sombra que se apaga.

Arrastra su corazón,
que pende de un hilo demasiado fino.

Como una lata rota,
que no hiciera ruido
en las calles húmedas de la memoria.

*Cuánto lo siento...

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 10:40 .

Madre mía, qué buena creación. Se levanta el poema como un templo que nos atañe a todos; es porque la vida es cosa de todos, es un constante efecto mariposa. Logras en este trabajo una sedosa inmersión en la tragedia, una fluidez extraordinaria en el mensaje.

En pie para la gesta de aplausos, amigo del alma.

Besos y felicidad a montones.

Alejandro Costa escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 17:42 ¡Qué soledad más triste!

¡Qué soledad tan bella!

Es un canto bellísimo, un poema que te lleva por los sentidos y que te llena de tristeza y a la vez de paz.

Me ha gustado.

Un abrazo.

Pilar Morte escribió: ↑Mar, 21 Ene 2025 13:30 Bellísimo poema de una tristeza compartida que llega al lector sin estridencias sino con suavidad y lírica ternura. Felicidades.
Un abrazo grande y salud

Ramón Carballal escribió: ↑Mar, 21 Ene 2025 19:02 Es un poema triste y doloroso por lo que la separación supone, mas si cabe después de compartir con otra persona toda una vida juntos. Esta escrito con coherencia y maestría. Mi felicitación y un abrazo.

E. R. Aristy escribió: ↑Dom, 26 Ene 2025 22:05

Ventura Morón escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 1:16 Era un día frío, despejado,
como si no dejara huecos para los secretos.

Las calles estaban mojadas.
Los operarios regaban las preguntas de ayer,
dejando a la gente sobre ellas,
atravesando la mañana
como marionetas tristes.

A las diez, dijimos.
Lo encontré a media calle.
Venía a hablar.

"Solo", me dijo.
Reímos los días antes de su tono grave:
"Necesito verte en privado".

Estaba delgado.
Parecía algo más mayor que de costumbre.
Hace ya casi veinte años
que nos conocimos.

Llegaron felices,
llenos aquellos días de proyectos y sueños.
Se puso a mi lado.
Habló rápido:
"Ella me ha dejado".

De todo, eso era lo menos esperado.
Lo miré despacio,
como el que mira el final de un libro.

Tragué saliva.
A sus ochenta y pico:
"Nadie puede creerlo", repetía.

Desayunamos.
Pidió lo que siempre pedía con ella.

Mientras hablaba,
lo vi deshacerse como humo en su silla,
titilando en ese aire temprano de invierno.

Demasiado mayor, quizás.
Demasiado joven en su corazón,
siempre tan vivo.

Lo apreté fuerte al romperse,
para contener los pedazos.
Ojos húmedos, lágrimas sin caer,
demasiado adentro.

Desde entonces, parece que el mundo esté más solo.
Vaga por el universo,
a estas alturas,
como una sombra que se apaga.

Arrastra su corazón,
que pende de un hilo demasiado fino.

Como una lata rota,
que no hiciera ruido
en las calles húmedas de la memoria.

*Cuánto lo siento...

Me gusta cómo se van presentando las cosas, logras un rodaje cercano y humano. Logras llevarnos por senderos sensoriales dentro de la memoria del narrador y la realidad remota de aquel hombre. Haces algo para mantener al anciano vivo aunque fue desvaneciendo y gastándose en el remoto hoy. Vas muy bien Ventura en tu perspicacia y genio creativo. Envuelves al lector en estos procesos sensoriales y por lo menos a mí me queda ese metálico traqueteo rodando en la memoria en cámara lenta como un cine mudo y el recuerdo del coche donde viajaron los novios ante la luna de miel. No hay desperdicio alguno en tu espléndido poema, Ventura. Abrazos

Ventura Morón escribió: ↑Sab, 18 Ene 2025 1:16 Era un día frío, despejado,
como si no dejara huecos para los secretos.

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Arrastra su corazón,
que pende de un hilo demasiado fino.

Como una lata rota,
que no hiciera ruido
en las calles húmedas de la memoria.

*Cuánto lo siento...