Editorial Alaire

Marisa Peral escribió: ↑Jue, 12 Dic 2024 10:04 Preciosa celebración.
Me gustan los ocasos y los disfruto siempre que puedo.
Felicidades por este poema tan evocador.
Bicos

Ana Muela Sopeña escribió: ↑Jue, 12 Dic 2024 14:12 Una belleza de poema, Ramón:

Adoro la hora mágica del crepúsculo. Sus luces, sus sombras, su nostalgia, su arrebatador secreto.

Enhorabuena
Un beso
Ana

Alejandro Costa escribió: ↑Jue, 12 Dic 2024 15:50 Una maravilla, Ramón.

No sé de dónde eres capaz de sacar tanta imaginación, esos versos aderezados por unas metáforas perfectas y bellísimas.

Otra genialidad.

Precioso ocaso.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

Armilo Brotón escribió: ↑Sab, 14 Dic 2024 14:12 Es también, este poema plagado de aciertos rítmico literarios, una celebración de la poesía. Las metáforas sello de la casa, el campo semántico conforman una bella alegoría de la erosión del tiempo, pero me ha gustado mucho que detrás sigue latiendo la ilusión por el presente, por la vida.

Un abrazote mi amigo

E. R. Aristy escribió: ↑Mié, 18 Dic 2024 21:41 Maravilloso poema, Ramón! Salud y vida!

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 12 Dic 2024 9:53 En la inmensidad del silencio tañen las campanas
un ritual de sombras, duele el ayer como duele la respiración
cuando son de hielo las moléculas del orden
que atraviesan las conductos filiales
como espinas que se clavan en la memoria.
Sentencia del crepúsculo en las pestañas
que han llorado por los tibios eclipses del dolor,
mortecino el alfil que aún recorre los mapas
de una singladura sin álamos a la vera de ríos sin caudal,
y este atril de luz que en mi rostro de carne envejecida se vence,
esta ceniza de orgullo que tizna mis manos,
aquel reflejo de éxtasis, de luminaria en flor,
aquella imagen de pájaros bajo el azul,
la celosía a través de la cual se adivinaba
un rubor blanco de jazmín en tu piel adolescente.
Todo es piedad, carcoma en el rubí que ya no luce púrpura,
y equinoccios como una red de fantasía
que al recordar su dibujo se transforman en misterio pétreo,
en algas de un mar estéril, lago casi, estanque, pila,
vidrio que contiene una lágrima, un átomo invencible
que aguanta la plañidera canción de los relojes,
el frío del solitario en su urna de cristal, tu voz tras el lienzo,
tus pasos deslizándose como canoas de senectud
por los canales en sombra de la casa,
los espejos velados junto a los búcaros vacíos,
los libros, los candiles, el marfil y el oro,
la luz insomne, este arroyo que estrecha sus orillas
hasta que ya no fluya por su cauce más que un latido,
un pequeño latido que solo yo escucho, lentamente, morir.