Una punta de negro picón

[Alejandro Costa]

Cae lluvia sobre las tejas de arcilla y musgo
y la veo resbalar sobre los cristales
como lágrimas dormidas en la madera carcomida.

Es invierno, de esos que el frío te aprieta,
te desordena si no estás junto al brasero.
Es entonces cuando la tea enciende el negro picón,
y las brasas endulzan el calor de tu cuerpo helado.

Y sientes sobre tus piernas el manto de la mesa camilla,
al frío huir en busca de cobijo por cualquier rincón
en espera de un nuevo ataque,
hasta que tu cuerpo se acurruque en un colchón de borra
y sienta el calor de esa bolsa de agua caliente
qué mamá removió por las frías sábanas almidonadas.

Oyes golpear la lluvia sobre la repisa de una ventana
castigada por los años,
y sientes sobre tu cabeza desprotegida de calor
un chorro de aire húmedo
que la vieja madera es incapaz de evitar.

Te sientes, grande, protegido, seguro y abrigado,
y escuchas el lamento de un suave viento
al que la fina lluvia castiga.

Entre oscuridad y cansancio te duermes
tras escuchar la nana de unas ramas de árboles amigos
y de sus hojas bailando un vals,
bajo el llanto húmedo del cielo.

Y sueñas con dibujarlo todo por la mañana,
en tus hojas de papel arrugado,
con los lápices de colores arruinados de tamaño,
con tu cuerpo abrigado por un pijama de lana
y las piernas calientes en la mesa camilla.

Pero tus ojos ya no son los mismos de ayer,
mamá hace mucho tiempo que no prepara el brasero,
no calienta la cama,
el colchón ya no se alimenta de borra,
no cruje el somier de madera vieja ni de muelles hundidos,
no hay goteras,
ni existe madera podrida en un marco de aluminio.

Más aún buscas en la pared,
algún resquicio por donde salga un chorro de aire fresco.
Es entonces cuando te sientes de nuevo niño,
grande y abrigado,
pero, al mirar tras los cristales de la ventana,
no ves a tus amigos los árboles,
sus viejas ramas,
sus hojas dormidas cuando volaban en otoño,
el respirar fresco y puro de cualquier despertar de mañana,
el cielo azulado y bello pintado en un lienzo infinito,
tus pequeñas manos de fina piel…

Y desnudo, cabizbajo y en añoranza,
te separas de la ventana,
ahuyentas los viejos recuerdos y retornas a la realidad.

Y te das cuenta que aún tienes un sueño pendiente,
dibujarlo todo esta mañana,
pero no dispones de aquellos diminutos lápices de colores,
y estos, de mayor calidad y tamaño,
no valen para la imagen que ahora ven tus cansados ojos.

Así que abres la cajita de los tesoros,
donde antaño guardabas,
escondida entre huecos de pared y sueños de niño,
una punta de negro picón
con la que dibujar el paisaje de hoy.

El de antes, lo guardarás en la retina,
en la memoria,
y en el recuerdo de un niño sin necesidad de nada para ser feliz.

Tan solo te queda ya esa imagen en la memoria
y una cajita con una punta de negro picón.

[E. R. Aristy]

Cae lluvia sobre las tejas de arcilla y musgo
y la veo resbalar sobre los cristales
como lágrimas dormidas en la madera carcomida.

Es invierno, de esos que el frío te aprieta,
te desordena si no estás junto al brasero.
Es entonces cuando la tea enciende el negro picón,
y las brasas endulzan el calor de tu cuerpo helado.

Y sientes sobre tus piernas el manto de la mesa camilla,
al frío huir en busca de cobijo por cualquier rincón
en espera de un nuevo ataque,
hasta que tu cuerpo se acurruque en un colchón de borra
y sienta el calor de esa bolsa de agua caliente
qué mamá removió por las frías sábanas almidonadas.

Oyes golpear la lluvia sobre la repisa de una ventana
castigada por los años,
y sientes sobre tu cabeza desprotegida de calor
un chorro de aire húmedo
que la vieja madera es incapaz de evitar.

Te sientes, grande, protegido, seguro y abrigado,
y escuchas el lamento de un suave viento
al que la fina lluvia castiga.

Entre oscuridad y cansancio te duermes
tras escuchar la nana de unas ramas de árboles amigos
y de sus hojas bailando un vals,
bajo el llanto húmedo del cielo.

Y sueñas con dibujarlo todo por la mañana,
en tus hojas de papel arrugado,
con los lápices de colores arruinados de tamaño,
con tu cuerpo abrigado por un pijama de lana
y las piernas calientes en la mesa camilla.

Pero tus ojos ya no son los mismos de ayer,
mamá hace mucho tiempo que no prepara el brasero,
no calienta la cama,
el colchón ya no se alimenta de borra,
no cruje el somier de madera vieja ni de muelles hundidos,
no hay goteras,
ni existe madera podrida en un marco de aluminio.

Más aún buscas en la pared,
algún resquicio por donde salga un chorro de aire fresco.
Es entonces cuando te sientes de nuevo niño,
grande y abrigado,
pero, al mirar tras los cristales de la ventana,
no ves a tus amigos los árboles,
sus viejas ramas,
sus hojas dormidas cuando volaban en otoño,
el respirar fresco y puro de cualquier despertar de mañana,
el cielo azulado y bello pintado en un lienzo infinito,
tus pequeñas manos de fina piel…

Y desnudo, cabizbajo y en añoranza,
te separas de la ventana,
ahuyentas los viejos recuerdos y retornas a la realidad.

Y te das cuenta que aún tienes un sueño pendiente,
dibujarlo todo esta mañana,
pero no dispones de aquellos diminutos lápices de colores,
y estos, de mayor calidad y tamaño,
no valen para la imagen que ahora ven tus cansados ojos.

Así que abres la cajita de los tesoros,
donde antaño guardabas,
escondida entre huecos de pared y sueños de niño,
una punta de negro picón
con la que dibujar el paisaje de hoy.

El de antes, lo guardarás en la retina,
en la memoria,
y en el recuerdo de un niño sin necesidad de nada para ser feliz.

Tan solo te queda ya esa imagen en la memoria
y una cajita con una punta de negro picón.

Extraordinario, magnífico y mágico poema, Alejandro! Logras revivir las emociones, los sentimientos, con un pulso inspirado, alerta, cons ciente que hay cambios, hay también el perdurable esplendor de la poesía del amor y nuestro idilio con el entorno. Un poema de rica mirada. Te felicito, Alejandro. Abrazos

[Ana García]

Madre mía, que maravilla de poema!
Me has hecho sentir y ver el calor del brasero, el frío que atraviesa la madera de la ventana y, al niño aquél abrazado a las frazadas para dormir calentito.
Has sabido transmitir la nostalgia más pura, la felicidad de tu niñez y la dulzura de una madre pendiente de su hijo.
Te felicito por esta maravilla.
Un abrazo.

[Alejandro Costa]

Cae lluvia sobre las tejas de arcilla y musgo
y la veo resbalar sobre los cristales
como lágrimas dormidas en la madera carcomida.

Es invierno, de esos que el frío te aprieta,
te desordena si no estás junto al brasero.
Es entonces cuando la tea enciende el negro picón,
y las brasas endulzan el calor de tu cuerpo helado.

Y sientes sobre tus piernas el manto de la mesa camilla,
al frío huir en busca de cobijo por cualquier rincón
en espera de un nuevo ataque,
hasta que tu cuerpo se acurruque en un colchón de borra
y sienta el calor de esa bolsa de agua caliente
qué mamá removió por las frías sábanas almidonadas.

Oyes golpear la lluvia sobre la repisa de una ventana
castigada por los años,
y sientes sobre tu cabeza desprotegida de calor
un chorro de aire húmedo
que la vieja madera es incapaz de evitar.

Te sientes, grande, protegido, seguro y abrigado,
y escuchas el lamento de un suave viento
al que la fina lluvia castiga.

Entre oscuridad y cansancio te duermes
tras escuchar la nana de unas ramas de árboles amigos
y de sus hojas bailando un vals,
bajo el llanto húmedo del cielo.

Y sueñas con dibujarlo todo por la mañana,
en tus hojas de papel arrugado,
con los lápices de colores arruinados de tamaño,
con tu cuerpo abrigado por un pijama de lana
y las piernas calientes en la mesa camilla.

Pero tus ojos ya no son los mismos de ayer,
mamá hace mucho tiempo que no prepara el brasero,
no calienta la cama,
el colchón ya no se alimenta de borra,
no cruje el somier de madera vieja ni de muelles hundidos,
no hay goteras,
ni existe madera podrida en un marco de aluminio.

Más aún buscas en la pared,
algún resquicio por donde salga un chorro de aire fresco.
Es entonces cuando te sientes de nuevo niño,
grande y abrigado,
pero, al mirar tras los cristales de la ventana,
no ves a tus amigos los árboles,
sus viejas ramas,
sus hojas dormidas cuando volaban en otoño,
el respirar fresco y puro de cualquier despertar de mañana,
el cielo azulado y bello pintado en un lienzo infinito,
tus pequeñas manos de fina piel…

Y desnudo, cabizbajo y en añoranza,
te separas de la ventana,
ahuyentas los viejos recuerdos y retornas a la realidad.

Y te das cuenta que aún tienes un sueño pendiente,
dibujarlo todo esta mañana,
pero no dispones de aquellos diminutos lápices de colores,
y estos, de mayor calidad y tamaño,
no valen para la imagen que ahora ven tus cansados ojos.

Así que abres la cajita de los tesoros,
donde antaño guardabas,
escondida entre huecos de pared y sueños de niño,
una punta de negro picón
con la que dibujar el paisaje de hoy.

El de antes, lo guardarás en la retina,
en la memoria,
y en el recuerdo de un niño sin necesidad de nada para ser feliz.

Tan solo te queda ya esa imagen en la memoria
y una cajita con una punta de negro picón.

Extraordinario, magnífico y mágico poema, Alejandro! Logras revivir las emociones, los sentimientos, con un pulso inspirado, alerta, cons ciente que hay cambios, hay también el perdurable esplendor de la poesía del amor y nuestro idilio con el entorno. Un poema de rica mirada. Te felicito, Alejandro. Abrazos

Gracias, mi encantadora Roxanne.

Celebro que así lo vieras.

Un beso.

Salud, paz y felicidad.

[Ramón Carballal]

Un poema escrito con maestría, nostalgia por aquellos tiempos de la niñez en que el frío se combatía con brasero y bolsa de agua caliente y la lluvia se contemplaba a través de los cristales con ojos de infancia. Muy bueno. Felicidades y un abrazo.

[Pilar Morte]

Me ha emocionado tu poema y me ha hecho revivir un pasado donde las carencias no eran contempladas como tal, sino que se resolvían con calores naturales.
Es un poema muy bueno e impregnado de una sensibilidad especial del que tuvo una infancia feliz. Me ha encantado. Gracias por compartir tus sentimientos.
Un abrazo grande y felicidad

[F. Enrique]

Un bello canto a la nostalgia; miramos atrás y no sabemos lo que nos duele, es el deseo de aprehender lo perdido.

Un abrazo.

[Marisa Peral]

He leído este poema con devoción, añoranza y muchos recuerdos idénticos que me han empañado las gafas.
¡Qué poco hacía falta para ser felices!

Me guardo en el corazón esa cajita con una punta de negro picón.

Enhorabuena y gracias por este inmenso poema, Alejandro.

Besos.

[Alejandro Costa]

Madre mía, que maravilla de poema!
Me has hecho sentir y ver el calor del brasero, el frío que atraviesa la madera de la ventana y, al niño aquél abrazado a las frazadas para dormir calentito.
Has sabido transmitir la nostalgia más pura, la felicidad de tu niñez y la dulzura de una madre pendiente de su hijo.
Te felicito por esta maravilla.
Un abrazo.

Gracias Anita.

Me alegra saber que así lo has visto.

Cuídate, tesoro.

Un besazo desde el alma.

Salud, paz y felicidad.

[Ramón Castro Méndez]

Un poema lleno de nostalgia. Me recuerda algún episodio de mi niñez en determinada casa y aquellos inviernos que eran tan fríos. Cambio la bolsa de agua por un ladrillo o canto rodado.

Un placer de lectura, Alejandro.
Felicidades.

Un fuerte abrazo.

[Alejandro Costa]

Un poema escrito con maestría, nostalgia por aquellos tiempos de la niñez en que el frío se combatía con brasero y bolsa de agua caliente y la lluvia se contemplaba a través de los cristales con ojos de infancia. Muy bueno. Felicidades y un abrazo.

¿Sabes?

Teníamos muchas carencias. Apenas una poca comodidad y un nada de lujo en nuestras vidas.

Pero teníamos paz, amistad, cariño y familia. Hoy, prácticamente todo ha desaparecido. A cambio, tenemos televisores de 65 pulgadas y alta gama, un móvil que es más listo que nosotros, internet que nos cuenta de todo, bueno, malo y falso. Un coche que no necesita llave, ni para abrirlo, ni para arrancarlo, y que a veces se le habla y te responde. ¡Qué maravilla!

Tenemos cielos contaminados, discusiones políticas, amenazas de misiles nucleares, enfermedades antes desconocidas, cambio climático... pero no tenemos amor. Esa palabra habría que eliminarla de los diccionarios. Como nuestra pasada vida, se quedó anticuada y en el recuerdo de unos pocos.

Pero aún nos quedan personas en quienes confiar y amigos en los que apoyarnos, en este mundo depravado.

Gracias, amigo.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Alejandro Costa]

Me ha emocionado tu poema y me ha hecho revivir un pasado donde las carencias no eran contempladas como tal, sino que se resolvían con calores naturales.
Es un poema muy bueno e impregnado de una sensibilidad especial del que tuvo una infancia feliz. Me ha encantado. Gracias por compartir tus sentimientos.
Un abrazo grande y felicidad

Eres muy amable, Pilar.

Conforme cumplo años, voy recordando, con cariño y nostalgia, aquellos tiempos tan inocentes.

Gracias.

Un beso.

Salud, paz y felicidad.

[Alejandro Costa]

Un bello canto a la nostalgia; miramos atrás y no sabemos lo que nos duele, es el deseo de aprehender lo perdido.

Un abrazo.

Gracias por tu visita y comentario.

Ha sido un placer recibirte.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[F. Enrique]

Sí mi niñez, ya fábula de fuentes,
(Jorge Guillén)

Un abrazo.

[Alejandro Costa]

He leído este poema con devoción, añoranza y muchos recuerdos idénticos que me han empañado las gafas.
¡Qué poco hacía falta para ser felices!

Me guardo en el corazón esa cajita con una punta de negro picón.

Enhorabuena y gracias por este inmenso poema, Alejandro.

Besos.

Gracias, Marisa.

Los jóvenes de hoy en día no saben valorarlo, porque nunca lo han vivido.

Mil besos.

Salud, paz y felicidad.