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-Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy-
Publicado: Vie, 01 Nov 2024 11:02
por Concha Vidal
- Buñuelos de viento –... y no voy a dejar de serlo
Absortos los siete,
el agua bañada de harina giraba...
giraba...
.... giraba de boj la cuchara y el aceite a punto.
Se llueve la masa entre las burbujas,
cosquillas la risa:
... ese... ¡una nube y este, jo, mamá, qué feo...
se parece al niño que vive en el quinto!
Y así, mansamente,
la vasta cocina teñía de azúcar
buñuelos redondos,
con caras de chiste o ciempiés descalzos.
Uno de Noviembre,
menos de los muertos,
de Todos los Santos éramos amantes
y muy despacito,
entraba la crema dentro de la panza,
todavía hueca,
del tibio buñuelo...
... de viento el buñuelo,
una madre dulce
y siete batracios en las siete sillas,
rellenos de cielo.
¡Por Todos los Santos...!
¿Dónde están los sueños?
¿Dónde, abuelo Pablo?
(Pues eso, compañeros de la palabra, ni jalogüinis ni nada, buñuelos de viento que es lo nuestro. Siempre abrazos mediterráneos especiales para mis vecinos valencianos, Dios mío, qué horror)
Re: - Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy -
Publicado: Vie, 01 Nov 2024 21:02
por E. R. Aristy
Concha Vidal escribió: ↑Vie, 01 Nov 2024 11:02
- Buñuelos de viento –... y no voy a dejar de serlo
Absortos los siete,
el agua bañada de harina giraba...
giraba...
.... giraba de boj la cuchara y el aceite a punto.
Se llueve la masa entre las burbujas,
cosquillas la risa :
........... ése.. ¡ una nube y éste, jo, mamá, qué feo...
se parece al niño que vive en el quinto !
Y así, mansamente,
la vasta cocina teñía de azúcar
buñuelos redondos,
con caras de chiste o ciempiés descalzos..
Uno de Noviembre,
menos de los muertos,
de Todos los Santos éramos amantes
y muy despacito,
entraba la crema dentro de la panza,
todavía hueca,
del tibio buñuelo...
... de viento el buñuelo,
una madre dulce
y siete batracios en las siete sillas,
rellenos de cielo..
¡¡ Por Todos los Santos... !!
¿ Dónde están los sueños ¿
¿Dónde, abuelo Pablo ?
(Pues eso, compañeros de la palabra, ni jalogüinis ni nada, buñuelos de viento que es lo nuestro. Siempre abrazos mediterráneos especiales para mis vecinos valencianos, Dios mío, qué horror)
Un poema de vida y de amor y de hermandad y delicioso y tibio y bello como tu misma, Concha. Un abrazo para Valencia!
Re: - Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy -
Publicado: Sab, 02 Nov 2024 8:02
por Alonso Vicent
Concha Vidal escribió: ↑Vie, 01 Nov 2024 11:02
- Buñuelos de viento –... y no voy a dejar de serlo
Absortos los siete,
el agua bañada de harina giraba...
giraba...
.... giraba de boj la cuchara y el aceite a punto.
Se llueve la masa entre las burbujas,
cosquillas la risa :
........... ése.. ¡ una nube y éste, jo, mamá, qué feo...
se parece al niño que vive en el quinto !
Y así, mansamente,
la vasta cocina teñía de azúcar
buñuelos redondos,
con caras de chiste o ciempiés descalzos..
Uno de Noviembre,
menos de los muertos,
de Todos los Santos éramos amantes
y muy despacito,
entraba la crema dentro de la panza,
todavía hueca,
del tibio buñuelo...
... de viento el buñuelo,
una madre dulce
y siete batracios en las siete sillas,
rellenos de cielo..
¡¡ Por Todos los Santos... !!
¿ Dónde están los sueños ¿
¿Dónde, abuelo Pablo ?
(Pues eso, compañeros de la palabra, ni jalogüinis ni nada, buñuelos de viento que es lo nuestro. Siempre abrazos mediterráneos especiales para mis vecinos valencianos, Dios mío, qué horror)
Qué buenos recuerdos;, buñuelos y churros por estas fechas en aquellos años en que los niños estábamos más pendientes de lo positivo que de otros asuntos.
Me encanta que seas como eres entre recuerdos de presencias y ausencias.
...Y un chocolatito.
Abrazote hoy desde los campos de Ondara; donde nos manden.
Re: - Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy -
Publicado: Dom, 03 Nov 2024 1:00
por Alejandro Costa
Nunca dejes de ser tú.
Eres muy necesaria en este mundo tan terrorífico.
Muy original y fresco.
Un besazo.
Salud, paz y felicidad.
Re: - Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy -
Publicado: Dom, 03 Nov 2024 3:14
por Víctor F. Mallada
Muchas gracias, Concha, por estos buñuelos, tan llenos de gracia, de ritmo, de versos
hermosos, con los que engrandeces estos huecos nuestros.
Víctor
Re: -Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy-
Publicado: Dom, 03 Nov 2024 9:49
por Rafel Calle
Siempre es un placer acudir a tus deliciosos (y nunca mejor dicho) poemas, amiga Concha.
Felicidades junto un cordial abrazo.
Re: -Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy-
Publicado: Dom, 03 Nov 2024 10:10
por Ramón Carballal
Algunos de tus poemas, como este, tienen la gran virtud de llenar de alegría el mundo. Encantadores(y sabrosos) versos que me ha encantado leer esta mañana de noviembre recién pasado el día 1. Abrazos.
Re: -Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy-
Publicado: Dom, 03 Nov 2024 22:48
por Ana Muela Sopeña
Qué tierno y precioso poema, Concha:
Es una maravilla. Leerlo te llena de sentimientos dulces... nunca mejor dicho.
Felicitaciones
Un beso
Ana
Re: -Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy-
Publicado: Mié, 14 May 2025 21:06
por Lisandro Sánchez
¡Totalmente de acuerdo, Concha!
¡Qué "jalogüín" ni qué ocho cuartos!
Acá en Argentina también se comen buñuelos.
Y mi abuela andaluza los hacía muy ricos.
"Sabroso" poema.
Un abrazo desde Argentina.
Lisandro
Re: -Dejaría de ser yo, si no cuelgo este poema hoy-
Publicado: Sab, 17 May 2025 10:01
por Marisa Peral
Concha Vidal escribió: ↑Vie, 01 Nov 2024 11:02
- Buñuelos de viento –... y no voy a dejar de serlo
Absortos los siete,
el agua bañada de harina giraba...
giraba...
.... giraba de boj la cuchara y el aceite a punto.
Se llueve la masa entre las burbujas,
cosquillas la risa:
... ese... ¡una nube y este, jo, mamá, qué feo...
se parece al niño que vive en el quinto!
Y así, mansamente,
la vasta cocina teñía de azúcar
buñuelos redondos,
con caras de chiste o ciempiés descalzos.
Uno de Noviembre,
menos de los muertos,
de Todos los Santos éramos amantes
y muy despacito,
entraba la crema dentro de la panza,
todavía hueca,
del tibio buñuelo...
... de viento el buñuelo,
una madre dulce
y siete batracios en las siete sillas,
rellenos de cielo.
¡Por Todos los Santos...!
¿Dónde están los sueños?
¿Dónde, abuelo Pablo?
(Pues eso, compañeros de la palabra, ni jalogüinis ni nada, buñuelos de viento que es lo nuestro. Siempre abrazos mediterráneos especiales para mis vecinos valencianos, Dios mío, qué horror)
Juraría que tu poema ya lo había comentado y festejado, querida amiga mediterránea.
Es necesario para compensar tanto dolor e injusticia.
Mi madre hacía unos buñuelos rellenos de crema inigualables y siempre en Semana Santa,
Gracias por la frescura y por hacerme recordar a mi Madre.
Besos, Concha.