La ciencia de la poesía (A F. Enrique)
Publicado: Mar, 17 Sep 2024 12:33
Qué forma tan explícita de mostrar el dolor,
si te sangran las manos,
intentaste coger el toro por los cuernos,
pero la poesía, ay amigo, nunca promete nada.
Qué os parece si hundimos nuestra letra en un sueño,
si batimos las puertas, abrimos las ventanas
-A través del cristal rayan las emociones
como el primer poema, totalmente arriesgado-
y montamos liturgias contra los malos farios,
a la literatura vamos -Nunca a contracorriente.-
La cualidad de hombre no puede estar reñida
-Conversemos.-
Qué supone una flor que se abre al acabar la primavera,
qué posición ocupa en mi memoria
el tiempo,
cuánto es necesario para escribir a fuego la distancia
-Nunca se apagará, a esta altura el avance
de las llamas calcina los folios del ayer,
reconoce que incluso las aves hacen nido
en árboles con hambre.-.
Un camino, una búsqueda,
hallazgos que no correlacionas,
¿No sabes cuánto añoras la imagen de la vida?
Me dijeron que cuaja los días de guardar.
La edad de mi futura novia,
la importancia del viento,
del cambio que no puede controlar el poder.
La palabra traspasa, entendedme,
nunca subestiméis lo que pensáis,
y se unen las letras más allá de la mente,
harmonía que a veces escapa a los sentidos.
Acostumbrarse al arte es como cuando un pájaro
ha aprendido a volar.
Y amarlo es parecido a creer en Dios.
El otoño se aproxima, qué sol habrá secado tantas hojas...
El verso de verdad no es trascendente,
es aquel que se puede compartir,
como la realidad
-A veces no es sencillo-,
como la lluvia derramada.
Si no se puede divulgar, bien puede ser un miedo.
La cultura es inmensa solo si la conoces.
No todo forma parte del prisma.
Pues la duda sería inabarcable,
en la creatividad es en lo que confío,
en el paso anterior a mi futuro.
De sentimiento firme,
como el viento,
ya se mueve de nuevo en tu papel -La tinta.-
Tiene algo que decirte...
En lo que no había reparado.
Es algo sobre ti...
Como si tus espejos...
Vinieran paginados...
"Vives en una imagen de ti mismo."
si te sangran las manos,
intentaste coger el toro por los cuernos,
pero la poesía, ay amigo, nunca promete nada.
Qué os parece si hundimos nuestra letra en un sueño,
si batimos las puertas, abrimos las ventanas
-A través del cristal rayan las emociones
como el primer poema, totalmente arriesgado-
y montamos liturgias contra los malos farios,
a la literatura vamos -Nunca a contracorriente.-
La cualidad de hombre no puede estar reñida
-Conversemos.-
Qué supone una flor que se abre al acabar la primavera,
qué posición ocupa en mi memoria
el tiempo,
cuánto es necesario para escribir a fuego la distancia
-Nunca se apagará, a esta altura el avance
de las llamas calcina los folios del ayer,
reconoce que incluso las aves hacen nido
en árboles con hambre.-.
Un camino, una búsqueda,
hallazgos que no correlacionas,
¿No sabes cuánto añoras la imagen de la vida?
Me dijeron que cuaja los días de guardar.
La edad de mi futura novia,
la importancia del viento,
del cambio que no puede controlar el poder.
La palabra traspasa, entendedme,
nunca subestiméis lo que pensáis,
y se unen las letras más allá de la mente,
harmonía que a veces escapa a los sentidos.
Acostumbrarse al arte es como cuando un pájaro
ha aprendido a volar.
Y amarlo es parecido a creer en Dios.
El otoño se aproxima, qué sol habrá secado tantas hojas...
El verso de verdad no es trascendente,
es aquel que se puede compartir,
como la realidad
-A veces no es sencillo-,
como la lluvia derramada.
Si no se puede divulgar, bien puede ser un miedo.
La cultura es inmensa solo si la conoces.
No todo forma parte del prisma.
Pues la duda sería inabarcable,
en la creatividad es en lo que confío,
en el paso anterior a mi futuro.
De sentimiento firme,
como el viento,
ya se mueve de nuevo en tu papel -La tinta.-
Tiene algo que decirte...
En lo que no había reparado.
Es algo sobre ti...
Como si tus espejos...
Vinieran paginados...
"Vives en una imagen de ti mismo."