Las siete proporciones

[E. R. Aristy]

Las siete proporciones


I

Uno debe reconocerse al ir cayéndose para llegar a la suma del ancho, el largo y la profundidad de su crisis.

II

Siempre son tres cosas: lo que es, lo que se teme y lo que no importa. Luego son tres cosas por añadidura: lo que muere, lo que distrae, lo que ahorma. En cuestión de tiempo lo que es y lo que se teme dejan de importar. Si sumamos o restamos moriremos igualmente y toda distracción es una dilación a lo que es. Lo que ahorma es quizá una medida por fuera de lo que es y que por ser lo que es atemoriza.

III

La ilusión de que decidimos ser esto o aquello es un valor falso. No obstante, sin ilusión, la ansiedad nos consigna a pagar por los réditos de una casa fantasmal.
La llave que abre una puerta imaginaria es enfrentarme a lo que es poniéndolo como una lámpara en un lugar alto y decidir su importancia y la prioridad de complejas vivencias por delante.

IV

Dije lo que no importa?
Dije siempre?
Dije tres cosas?
Y por añadidura,
Que ilusión nos falta?
Qué es el precipicio si no el riesgo crítico de caer y hacer añicos al espejo ?

V

El poema del cero, redondo como un cuadrado emporio de formas deformes, ese poema a la agonía, a la distracción de habitantes que se lanzan cada día a vivir, esta cosa en stanzas como zanjas que me desvía a otra ecuación, mi altura de 157.48 cm, mi útero bicornico, mi pelo de nieve, mi Rolling stone, mi fe irreverente al ojo del telescopio Webb. Mi quiste complejo en el hígado, mi irreligiosa constancia a la lluvia que ablanda la cayosidad de mi camino irrelevante. Mi caída a la civilización con su magia ha hecho un trecho iluminado de cabezas reducidas por Los Mojos, quizá por los Jesuitas, quizá porque la época es, y la época se teme, quizá porque la historia no importa y cuando se tiene que caer personalmente no haya mucho tiempo para la racionalidad y quizá por añadidura, no hayan tres veces más, tres contrapartida.

VI

En este momento estoico cuando lo que es es miedo y es vendible la muerte y podrida la verdad, que es el ancho, la longitud, la profundidad del mar arcano? Que son las muchas aguas, la mujer borracha de gozo sobre la bestia? Que fines traen el principio decisivo como la hoz de los ángeles en la siega?

VII

Esto que escribo hoy es sobre el planteamiento de la semilla y se lo dedico a T. S. Eliot, por romper la horma con
The Waste Land. Esto, lo que sea, lo que distraiga o lo que se tema, es para el árbol de la vida y la conCiencia de que el largo, el ancho y la profundidad de un minuto en el acto de decisión es el peso que nos aguanta o el peso que nos hunde.


E.R.Aristy

[Ricardo López Castro]

Las siete proporciones


I

Uno debe reconocerse al ir cayéndose para llegar a la suma del ancho, el largo y la profundidad de su crisis.

II

Siempre son tres cosas: lo que es, lo que se teme y lo que no importa. Luego son tres cosas por añadidura: lo que muere, lo que distrae, lo que ahorma. En cuestión de tiempo lo que es y lo que se teme dejan de importar. Si sumamos o restamos moriremos igualmente y toda distracción es una dilación a lo que es. Lo que ahorma es quizá una medida por fuera de lo que es y que por ser lo que es atemoriza.

III

La ilusión de que decidimos ser esto o aquello es un valor falso. No obstante, sin ilusión, la ansiedad nos consigna a pagar por los réditos de una casa fantasmal.
La llave que abre una puerta imaginaria es enfrentarme a lo que es poniéndolo como una lámpara en un lugar alto y decidir su importancia y la prioridad de complejas vivencias por delante.

IV

Dije lo que no importa?
Dije siempre?
Dije tres cosas?
Y por añadidura,
Que ilusión nos falta?
Qué es el precipicio si no el riesgo crítico de caer y hacer añicos al espejo ?

V

El poema del cero, redondo como un cuadrado emporio de formas deformes, ese poema a la agonía, a la distracción de habitantes que se lanzan cada día a vivir, esta cosa en stanzas como zanjas que me desvía a otra ecuación, mi altura de 157.48 cm, mi útero bicornico, mi pelo de nieve, mi Rolling stone, mi fe irreverente al ojo del telescopio Webb. Mi quiste complejo en el hígado, mi irreligiosa constancia a la lluvia que ablanda la cayosidad de mi camino irrelevante. Mi caída a la civilización con su magia ha hecho un trecho iluminado de cabezas reducidas por Los Mojos, quizá por los Jesuitas, quizá porque la época es, y la época se teme, quizá porque la historia no importa y cuando se tiene que caer personalmente no haya mucho tiempo para la racionalidad y quizá por añadidura, no hayan tres veces más, tres contrapartida.

VI

En este momento estoico cuando lo que es es miedo y es vendible la muerte y podrida la verdad, que es el ancho, la longitud, la profundidad del mar arcano? Que son las muchas aguas, la mujer borracha de gozo sobre la bestia? Que fines traen el principio decisivo como la hoz de los ángeles en la siega?

VII

Esto que escribo hoy es sobre el planteamiento de la semilla y se lo dedico a T. S. Eliot, por romper la horma con
The Waste Land. Esto, lo que sea, lo que distraiga o lo que se tema, es para el árbol de la vida y la conCiencia de que el largo, el ancho y la profundidad de un minuto en el acto de decisión es el peso que nos aguanta o el peso que nos hunde.


E.R.Aristy

Estás sembrada de ideas y estás mostrando un lado muy profundo y filosófico.
Me encanta este estilo.
Aprecio mucho tu mentalidad y a ti como persona íntegra pese lo que pese, pase lo que pase.
Una gozada leerte.
Abrazos y felicidad, ERA.

[Ana Muela Sopeña]

Un poema de corte existencial profundo, duro, que nos pone contra las cuerdas, Era:

Para leer muchas veces y reflexionar.

Felicitaciones
Un beso grande
Ana

[Alejandro Costa]

Una locura, de esas locuras que te sacas de la chistera.

Tienes esa varita mágica para hacer que el lector comparta todo aquello que escribes. Que se introduzca en la locura que emana la tinta de tu pluma y termine, pidiendo la hora y a alguien que le explique, que ha leído en realidad.

Al final, se sienta tranquilamente en un sillón, en el último rincón de la sala, enciende aquel cigarrillo que hace tiempo dejó en el olvido y trata de asimilar lo leído.

Más lo único real, más allá de haberle sacado la esencia, es que le ha gustado, lo ha disfrutado y ha vuelto a quedar con la boca abierta.

Y entonces entiende la única realidad. ¡Qué es un buen escrito!

De eso se trata, ¿no?

Un beso para tu persona, tu escritura y tu única y maravillosa locura.

Salud, paz y felicidad.

[Ara López]

Mi querida Roxane, esto es una maravilla.
Una maravilla de esas tuyas, de esas que nos mantienen leyendo y leyendo, entendiendo y tratando de entender.
Tu camino por este mundo no puede ser irrelevante. Jamás.

Te abrazo.

[Rafel Calle]

Arriba con la última entrega de Era, que, como es habitual, está trufada de interesantísimos momentos.
Abrazos.

[José Manuel F. Febles]

Las siete proporciones


I

Uno debe reconocerse al ir cayéndose para llegar a la suma del ancho, el largo y la profundidad de su crisis.

II

Siempre son tres cosas: lo que es, lo que se teme y lo que no importa. Luego son tres cosas por añadidura: lo que muere, lo que distrae, lo que ahorma. En cuestión de tiempo lo que es y lo que se teme dejan de importar. Si sumamos o restamos moriremos igualmente y toda distracción es una dilación a lo que es. Lo que ahorma es quizá una medida por fuera de lo que es y que por ser lo que es atemoriza.

III

La ilusión de que decidimos ser esto o aquello es un valor falso. No obstante, sin ilusión, la ansiedad nos consigna a pagar por los réditos de una casa fantasmal.
La llave que abre una puerta imaginaria es enfrentarme a lo que es poniéndolo como una lámpara en un lugar alto y decidir su importancia y la prioridad de complejas vivencias por delante.

IV

Dije lo que no importa?
Dije siempre?
Dije tres cosas?
Y por añadidura,
Que ilusión nos falta?
Qué es el precipicio si no el riesgo crítico de caer y hacer añicos al espejo ?

V

El poema del cero, redondo como un cuadrado emporio de formas deformes, ese poema a la agonía, a la distracción de habitantes que se lanzan cada día a vivir, esta cosa en stanzas como zanjas que me desvía a otra ecuación, mi altura de 157.48 cm, mi útero bicornico, mi pelo de nieve, mi Rolling stone, mi fe irreverente al ojo del telescopio Webb. Mi quiste complejo en el hígado, mi irreligiosa constancia a la lluvia que ablanda la cayosidad de mi camino irrelevante. Mi caída a la civilización con su magia ha hecho un trecho iluminado de cabezas reducidas por Los Mojos, quizá por los Jesuitas, quizá porque la época es, y la época se teme, quizá porque la historia no importa y cuando se tiene que caer personalmente no haya mucho tiempo para la racionalidad y quizá por añadidura, no hayan tres veces más, tres contrapartida.

VI

En este momento estoico cuando lo que es es miedo y es vendible la muerte y podrida la verdad, que es el ancho, la longitud, la profundidad del mar arcano? Que son las muchas aguas, la mujer borracha de gozo sobre la bestia? Que fines traen el principio decisivo como la hoz de los ángeles en la siega?

VII

Esto que escribo hoy es sobre el planteamiento de la semilla y se lo dedico a T. S. Eliot, por romper la horma con
The Waste Land. Esto, lo que sea, lo que distraiga o lo que se tema, es para el árbol de la vida y la conCiencia de que el largo, el ancho y la profundidad de un minuto en el acto de decisión es el peso que nos aguanta o el peso que nos hunde.


E.R.Aristy


Querida compañera, tu pluma de oro, me deja al instante de su lectura dispuesto a releer tu trabajo existencial y maníaco, provisto de una firmeza dura, pero certera. Mi felicitación con un fuerte abrazo hasta allá.

Desde la soledad de mi isla.

José Manuel F. Febles

[E. R. Aristy]

Las siete proporciones


I

Uno debe reconocerse al ir cayéndose para llegar a la suma del ancho, el largo y la profundidad de su crisis.

II

Siempre son tres cosas: lo que es, lo que se teme y lo que no importa. Luego son tres cosas por añadidura: lo que muere, lo que distrae, lo que ahorma. En cuestión de tiempo lo que es y lo que se teme dejan de importar. Si sumamos o restamos moriremos igualmente y toda distracción es una dilación a lo que es. Lo que ahorma es quizá una medida por fuera de lo que es y que por ser lo que es atemoriza.

III

La ilusión de que decidimos ser esto o aquello es un valor falso. No obstante, sin ilusión, la ansiedad nos consigna a pagar por los réditos de una casa fantasmal.
La llave que abre una puerta imaginaria es enfrentarme a lo que es poniéndolo como una lámpara en un lugar alto y decidir su importancia y la prioridad de complejas vivencias por delante.

IV

Dije lo que no importa?
Dije siempre?
Dije tres cosas?
Y por añadidura,
Que ilusión nos falta?
Qué es el precipicio si no el riesgo crítico de caer y hacer añicos al espejo ?

V

El poema del cero, redondo como un cuadrado emporio de formas deformes, ese poema a la agonía, a la distracción de habitantes que se lanzan cada día a vivir, esta cosa en stanzas como zanjas que me desvía a otra ecuación, mi altura de 157.48 cm, mi útero bicornico, mi pelo de nieve, mi Rolling stone, mi fe irreverente al ojo del telescopio Webb. Mi quiste complejo en el hígado, mi irreligiosa constancia a la lluvia que ablanda la cayosidad de mi camino irrelevante. Mi caída a la civilización con su magia ha hecho un trecho iluminado de cabezas reducidas por Los Mojos, quizá por los Jesuitas, quizá porque la época es, y la época se teme, quizá porque la historia no importa y cuando se tiene que caer personalmente no haya mucho tiempo para la racionalidad y quizá por añadidura, no hayan tres veces más, tres contrapartida.

VI

En este momento estoico cuando lo que es es miedo y es vendible la muerte y podrida la verdad, que es el ancho, la longitud, la profundidad del mar arcano? Que son las muchas aguas, la mujer borracha de gozo sobre la bestia? Que fines traen el principio decisivo como la hoz de los ángeles en la siega?

VII

Esto que escribo hoy es sobre el planteamiento de la semilla y se lo dedico a T. S. Eliot, por romper la horma con
The Waste Land. Esto, lo que sea, lo que distraiga o lo que se tema, es para el árbol de la vida y la conCiencia de que el largo, el ancho y la profundidad de un minuto en el acto de decisión es el peso que nos aguanta o el peso que nos hunde.


E.R.Aristy

Estás sembrada de ideas y estás mostrando un lado muy profundo y filosófico.
Me encanta este estilo.
Aprecio mucho tu mentalidad y a ti como persona íntegra pese lo que pese, pase lo que pase.
Una gozada leerte.
Abrazos y felicidad, ERA.

Gracias querido y admirado Ricardo. El aprecio es mutuo. Pese lo que pese, pase lo que pase. Un abrazo afectuoso!

[Carmen Moro Frías]

Hola Roxane
Me ha parecido magnífico tu poema, por varas razones
a) Por esa forma tan tuya de ver ese
ancho, largo y profundo de la llamada crisis
existencial. 10
b) Por su distribución en siete, como la vida en una
semana. 10
c) Las tres cosas duplicadas. Lo que es lo que se teme y lo que no importa. Lo que muere, lo que distrae y lo que ahorma.10
d) La falsa ilusión necesaria.10
e)El poema del cero. Redondo aunque cuadrado. 10
Todas las estrofas maravillosas tanto en anchura, longitud y profundidad. 10
Un lujazo tenerte.
Un abrazo