Editorial Alaire

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 1:15 Ignora el lenguaje del tiempo,
el libro del llanto de las horas está siempre incompleto.
Es este tiempo de ciegos relojes y árboles que corren,
que hace que te piense a gritos,
y espere una respuesta, pero tú, desconocido
y celestial jedive, no me escuchas, solo me dejas
el eco fugitivo de un rostro y el ojo vigilante
de un gendarme. Y yo soy como la lluvia
desplomándose, que lleva la tempestad por dentro.
El alba es un camino que anocheció en las playas,
y yo aún tengo miedo y esa zozobra que no comprende
la dolorosa matemática de este mundo,
que responde a un antes de la vida y a antiguos ritos.
Somos algo más que siglos de memoria,
grabados piedra sobre piedra, o de demencia,
o de carne apaleada que apenas deja una huella
malherida de su paso, cuando decimos ahora,
y aún no ha sido, cuando aquello que abandonamos
vuelve a florecer, porque la muerte es el viaje
hacia la vida, un regreso al punto de partida.


El eremita babilonio.

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 1:15 Ignora el lenguaje del tiempo,
el libro del llanto de las horas está siempre incompleto.
Es este tiempo de ciegos relojes y árboles que corren,
que hace que te piense a gritos,
y espere una respuesta, pero tú, desconocido
y celestial jedive, no me escuchas, solo me dejas
el eco fugitivo de un rostro y el ojo vigilante
de un gendarme. Y yo soy como la lluvia
desplomándose, que lleva la tempestad por dentro.
El alba es un camino que anocheció en las playas,
y yo aún tengo miedo y esa zozobra que no comprende
la dolorosa matemática de este mundo,
que responde a un antes de la vida y a antiguos ritos.
Somos algo más que siglos de memoria,
grabados piedra sobre piedra, o de demencia,
o de carne apaleada que apenas deja una huella
malherida de su paso, cuando decimos ahora,
y aún no ha sido, cuando aquello que abandonamos
vuelve a florecer, porque la muerte es el viaje
hacia la vida, un regreso al punto de partida.


El eremita babilonio.

Ana García escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 6:55 Me he quedado prendada de este poema. Qué belleza dentro de su fugacidad. Relojes, tiempo...temas que me gusta tocar en mis poemas.
Me llevas de la mano hasta esa meta que es la puerta de la vida. Buen final.
Te felicito.
Un fuerte abrazo.

Pilar Morte escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 23:03 Me hizo pensar tu poema, la impermanencia que se desprende del mismo para, curiosamente, llegar al punto de partida.
Me gustó mucho. Felicidades.
Un abrazo grande y salud

Alejandro Costa escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 23:16 ¡Qué belleza de versos!

¡Qué magnífico poema!

De lo mejor que te he leído, en cuanto a forma y a sus metáforas.

Cada vez que te leo, me emocionas.

Un fuerte abrazo, compañero.

Salud, paz y felicidad.

Armilo Brotón escribió: ↑Jue, 11 Jul 2024 14:32 Una profundización poética en las circunstancias que uno siente en su diario deambular por los acontecimientos que nos desbordan. Me arrimo contigo a la reflexión tan bien trazada en tus versos, siempre emotivos.
El Jedive, pienso, no se inmiscuye en lo cotidiano. Deja que cada uno, en su libertad, aúlle a su antojo en una evolución a veces cruel: los débiles no tienen herencia. Así es este juego de átomos bro.
Seguimos en la tarea, abrazotote Frodimir,
ya me llegó el julajó.

Marisa Peral escribió: ↑Jue, 11 Jul 2024 15:24

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 1:15 Ignora el lenguaje del tiempo,
el libro del llanto de las horas está siempre incompleto.
Es este tiempo de ciegos relojes y árboles que corren,
que hace que te piense a gritos,
y espere una respuesta, pero tú, desconocido
y celestial jedive, no me escuchas, solo me dejas
el eco fugitivo de un rostro y el ojo vigilante
de un gendarme. Y yo soy como la lluvia
desplomándose, que lleva la tempestad por dentro.
El alba es un camino que anocheció en las playas,
y yo aún tengo miedo y esa zozobra que no comprende
la dolorosa matemática de este mundo,
que responde a un antes de la vida y a antiguos ritos.
Somos algo más que siglos de memoria,
grabados piedra sobre piedra, o de demencia,
o de carne apaleada que apenas deja una huella
malherida de su paso, cuando decimos ahora,
y aún no ha sido, cuando aquello que abandonamos
vuelve a florecer, porque la muerte es el viaje
hacia la vida, un regreso al punto de partida.


El eremita babilonio.

Como siempre, querido amigo, tu poesía emociona y hace que podamos disfrutar de la belleza de cada verso.

La última estrofa es magistral.

Felicidades y un abrazo

E. R. Aristy escribió: ↑Mar, 16 Jul 2024 1:29

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mié, 10 Jul 2024 1:15 Ignora el lenguaje del tiempo,
el libro del llanto de las horas está siempre incompleto.
Es este tiempo de ciegos relojes y árboles que corren,
que hace que te piense a gritos,
y espere una respuesta, pero tú, desconocido
y celestial jedive, no me escuchas, solo me dejas
el eco fugitivo de un rostro y el ojo vigilante
de un gendarme. Y yo soy como la lluvia
desplomándose, que lleva la tempestad por dentro.
El alba es un camino que anocheció en las playas,
y yo aún tengo miedo y esa zozobra que no comprende
la dolorosa matemática de este mundo,
que responde a un antes de la vida y a antiguos ritos.
Somos algo más que siglos de memoria,
grabados piedra sobre piedra, o de demencia,
o de carne apaleada que apenas deja una huella
malherida de su paso, cuando decimos ahora,
y aún no ha sido, cuando aquello que abandonamos
vuelve a florecer, porque la muerte es el viaje
hacia la vida, un regreso al punto de partida.


El eremita babilonio.

Ramón Castro Méndez: la profunda y frondosa sensibilidad donde te internas se ilumina con tu poética transparente y de intercesión entre el hombre natural y el hombre espiritual, no que uno sea "la verdad", más bien la inteligencia emocional integrada
Qué maravilloso! Abrazos