La piel que quedó atrás

[A. Satír]

Los recuerdos cambiaron el pellejo,
serpientes que se rasgaron en la roca,
no puedes ser la misma,
eres solo lo que eres,
algo oculto bajo su sombra.

Desde este punto,
al campo donde sembré mis ojos
se le abrieron las grietas,
yo mismo sin rostro
pero con la luz cayendo en mis cuencas,
acostumbradas a la ceguera,
crisálidas duras como la vida,
crisálidas de hoja pura,
floreciendo de la miseria.

Nada tarda tanto,
nada es tan lejano,
ese camino que veíamos sin fin
está a la vuelta de mi casa,
ese pecho blanco de cuarzo
sin su menguante,
sin la enredadera nocturna
conocedora del laberinto.

Estamos solos al fin y al cabo.

Ahora que la luz se recuesta,
se levantan las muecas tiernas que olvidé,
las he guardado para ti,
mucho tiempo las tuve muriendo,
al menos tú me buscaste
y yo te encontré algún día de noche,
nos tenemos,
aunque no pueda ver tus ojos,
ni sepas mi nombre,
debes saber que he por fin
he resucitado.

[Alejandro Costa]

Buen escrito.

Esos trasiegos del hombre con la mujer, que tan solo el poeta es capaz de dibujar con sus versos.

Es muy sentido, algo triste y sobre todo melancólico.

Me ha gustado.

Salud, paz y felicidad.

[Ricardo López Castro]

Leerte es siempre garantía de buena poesía.
Gracias por compartir.
El poema rebosa sentimientos y cruces de pensamientos que conforman una enorme y sabia reflexión.
Para mí no resulta triste, más bien lineal, no se desvía en ningún momento del discurso, ni de las emociones, cuasi neutras.
Enhorabuena, compañero.
Abrazos y felicidad!

[Marisa Peral]

Mucho sentimiento en este poema que disfruto hoy, Antonio.
Amor y desamor encontrados que nos llevan a una reflexión profunda.
Me ha gustado mucho leerte.

Abrazos.

[E. R. Aristy]

Los recuerdos cambiaron el pellejo,
serpientes que se rasgaron en la roca,
no puedes ser la misma,
eres solo lo que eres,
algo oculto bajo su sombra.

Desde este punto,
al campo donde sembré mis ojos
se le abrieron las grietas,
yo mismo sin rostro
pero con la luz cayendo en mis cuencas,
acostumbradas a la ceguera,
crisálidas duras como la vida,
crisálidas de hoja pura,
floreciendo de la miseria.

Nada tarda tanto,
nada es tan lejano,
ese camino que veíamos sin fin
está a la vuelta de mi casa,
ese pecho blanco de cuarzo
sin su menguante,
sin la enredadera nocturna
conocedora del laberinto.

Estamos solos al fin y al cabo.

Ahora que la luz se recuesta,
se levantan las muecas tiernas que olvidé,
las he guardado para ti,
mucho tiempo las tuve muriendo,
al menos tú me buscaste
y yo te encontré algún día de noche,
nos tenemos,
aunque no pueda ver tus ojos,
ni sepas mi nombre,
debes saber que he por fin
he resucitado.

Un poema excelso, Satir! La metafísica es este proceso que revela en buena parte la poesía no sólo de la transición, o de la transformación, pero, del significado mismo de la mortalidad. La encarnación es una condición preparatoria para la voluntad de vida y su trauma nos despierta a los dolores de crecimiento. Tu poética es ese viaje lingüístico sublime. Abrazos