Editorial Alaire

La vida en un vaso de agua.

Nos ahogamos en una ducha. Platos sucios originando agua sucia. Aguas fecales. Me enjabono el cuerpo y me lavo la cara. Tengo las manos agrietadas por limpiar sin guantes y no hay crema para hidratarlas. El cepillo se adentra en el bosque de mis cabellos y una ropa me viste y un reloj me cuenta el tiempo.
Basura en un cubo, la prueba de mi existencia.
Bolas de papel, servilletas grasientas, periódicos viejos; cartones de leche, vino, huevos y tabaco; colillas, ceniza, nicotina en mis pulmones; mondas de naranja, de patata, cáscaras de huevo, nata, arena de gato…

SOBRAS. ¿Y si yo también sobrase?

No quiero pensar en ello, necesito tomar aire fresco. Estoy en la calle y aquí casi nunca refresca. En las alcantarillas, bajo mis pies, corretean las ratas y las cucarachas.
Recuerdo aquel día cuando llegué a casa y el pasillo estaba inundado por estos crujientes bichos y yo, acurrucada en la cama sin valor para matarlas.
¡Agh! Se apoderaron de mí.
Qué paisaje tan otoñal: calles levantadas, tuberías, plazas de hierro, contenedores malolientes, árboles casi muertos, coches y edificios de cemento y ladrillo.

Me siento enjaulada en el tiempo.

Sin suficiente aire ni espacio. Mis ojos solo ven estas calles carentes de luz y vida.
¡Si por lo menos intentaran engañarnos!
Me dan retortijones en el estómago. Escupo, cómo resbala mi saliva, tanto que ha mojado mi pañuelo.
Me pellizco, ¡Ay, no estoy soñando! ¿Y si regresara a casa?
No, no estoy animada y me embrutecería viendo la tele, pasearé un poco más.
Suenan mis pisadas, estoy pisando un suelo que me es ajeno, siento como el cemento se adhiere a mis suelas, me pesa la cabeza, me mareo.
Creo que tengo fiebre, voy a sentarme.

Pobre cabeza, atrapada por las ausencias.

Me duele el estómago, qué olor tan ácido, vómitos en el suelo.
¡Soy yo! Me siento liberada ante la evidencia y por fin logro sonreír.
Me levanto y grito:




Lo entiendo
entiendo el abrazo
el placer del abandono,
saberse maldita y sin salida,
taparle la boca a la esperanza
y escuchar solo el ácido dolor
que acaricia mi rostro
mientras me digo que esto no es vida,
porque en realidad no es vida,
no tengo sentido ni dirección,
no hay respuesta
ni mucho menos papeles con una solución,
no sé siquiera si realmente existe ese don.

Hola, Ana:

Tu texto es muy bueno. Cuando uno se siente mal lo mejor es expresarlo, sentirlo y gritarlo. En esa autenticidad habita el germen del cambio. Es cierto que a veces solo vemos la basura, los bichos y las ratas. Otras veces vemos las flores, la fruta, los gatitos y las aves. Nuestro estado de ánimo influye bastante en la percepción de lo que nos rodea.

Pienso que cuando experimentamos que no somos nada o somos como basura, bichos o roedores comienza un camino de lento ascenso. En el otro lado de la polaridad, con el tiempo, podemos experimentar que somos el brote de la flor, las nubes, los caballos salvajes corriendo por una playa. Al experimentar lo horrible comienza el camino de llegar a experimentar lo bello. Al final vivimos en una especie de carrusel, noria o tiovivo. Hoy estamos abajo, mañana arriba, pasado no sabemos ni cuál es nuestro lugar en el mundo. Algo más tarde tenemos claros cuáles son nuestros objetivos.

Rilke decía:
"Porque la belleza no es más que el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar..."

Quizás Rilke tenía razón...

En cualquier caso tú escribes genial y maravillosamente tanto cuando hablas de lo terrible como cuando hablas de lo más excelso. Tienes un largo camino como escritora y como poeta y yo lo celebro.

Gracias por este dedicado que es intenso y casi todos nos vamos a ver ahí en algún momento. Pasado, presente o futuro... En algún instante de nuestra extraña existencia sentimos (antes), sentimos (ahora) o sentiremos (en el futuro) ese descalabro e identificación con la basura, los estercoleros, los contenedores, las plagas (de bichos o roedores). Y escribir sobre ello es liberador y catártico.

Un fuerte abrazo, amiga
Felicitaciones
Ana

Ana Muela Sopeña escribió: ↑Dom, 12 May 2024 13:35 Hola, Ana:

Tu texto es muy bueno. Cuando uno se siente mal lo mejor es expresarlo, sentirlo y gritarlo. En esa autenticidad habita el germen del cambio. Es cierto que a veces solo vemos la basura, los bichos y las ratas. Otras veces vemos las flores, la fruta, los gatitos y las aves. Nuestro estado de ánimo influye bastante en la percepción de lo que nos rodea.

Pienso que cuando experimentamos que no somos nada o somos como basura, bichos o roedores comienza un camino de lento ascenso. En el otro lado de la polaridad, con el tiempo, podemos experimentar que somos el brote de la flor, las nubes, los caballos salvajes corriendo por una playa. Al experimentar lo horrible comienza el camino de llegar a experimentar lo bello. Al final vivimos en una especie de carrusel, noria o tiovivo. Hoy estamos abajo, mañana arriba, pasado no sabemos ni cuál es nuestro lugar en el mundo. Algo más tarde tenemos claros cuáles son nuestros objetivos.

Rilke decía:
"Porque la belleza no es más que el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar..."

Quizás Rilke tenía razón...

En cualquier caso tú escribes genial y maravillosamente tanto cuando hablas de lo terrible como cuando hablas de lo más excelso. Tienes un largo camino como escritora y como poeta y yo lo celebro.

Gracias por este dedicado que es intenso y casi todos nos vamos a ver ahí en algún momento. Pasado, presente o futuro... En algún instante de nuestra extraña existencia sentimos (antes), sentimos (ahora) o sentiremos (en el futuro) ese descalabro e identificación con la basura, los estercoleros, los contenedores, las plagas (de bichos o roedores). Y escribir sobre ello es liberador y catártico.

Un fuerte abrazo, amiga
Felicitaciones
Ana

Eso parece, Ana. Parece que es un camino común que nos toca vivir de vez en cuando. Lo que si sé es que no sabemos todo lo que podemos aguantar, que es mucho y seguir respirando. Esperando poner punto en boca a la desesperanza y abrir ventanas a la parte bella de la vida.
Tomo tus palabras para sentir esa parte optimista que me trasladas, aunque ahora no solo vea alcantarillas de ciudad.
Saber que estás echa mierda no te da la solución. No se parece a la admisión de culpa de un borracho. No es igual porque no depende de uno mismo. Depende de que tu cuerpo y tu mente te respondan a la par.
Buenísimo tu comentario. Muchas gracias.
Un fuerte abrazo.

Querida gitana, paso de puntillas por este cuento, si fuera lunes me quedaba en la cama y no iba a trabajar. ¡Ojalá fuera verdad lo que decía Pessoa de que el poeta es un fingidor! Lo importante es que dada tu pericia narrativa has sabido transmitir emoción en la angustia, lo leí como una micronovela.

Un besazo y buen día

Armilo Brotón escribió: ↑Mar, 14 May 2024 11:32 Querida gitana, paso de puntillas por este cuento, si fuera lunes me quedaba en la cama y no iba a trabajar. ¡Ojalá fuera verdad lo que decía Pessoa de que el poeta es un fingidor! Lo importante es que dada tu pericia narrativa has sabido transmitir emoción en la angustia, lo leí como una micronovela.

Un besazo y buen día

Pessoa era el gran pesimista por naturaleza. Sé que yo tiendo a ver el vaso medio vacío, pero como comentábamos Ana y yo es un camino en el que nos vemos en alguna ocasión. Y esta, en mi caso, es la que corresponde.
De vez en cuando logramos ver el camino de flores, pero cuesta. Hay que ponerle muchas ganas para que ocurra y no siempre apetece.
Por contra tú siempre ves el vaso medio lleno y eso me transmites siempre.
Un besazo.

Es indudable la calidad de tu prosa, querida Ana, me gusta mucho leerte y voy con prisa pero volveré a esta "Vida en un vaso de agua"

Eres genial.
Un montón de abrazos.