Editorial Alaire

Salí de Tel Aviv por la mañana,
hacia Jerusalén, en un tren confortable.
Me instalé en un asiento de pasillo
enfrente de una joven musulmana
a la que en un principio no observé.
Pero una vez en ruta, mi mirada
la encontró y desde entonces
ya no pude dejar de mirarla extasiado.
Iba con el hijab pero sin velo en rostro,
y su chador violeta, muy holgado,
no vedaba apreciar su extrema delgadez.
Sus rasgos eran finos, decadentes,
puede que algo románticos y tristes;
sus ojos, melancólicos y bellos,
parecían mirar a través de los cuerpos.
Estaba allí sentada, en la terraza
de una cafetería concurrida,
con la vista perdida en las mansas palmeras
y en los insomnes cedros de unos jardines próximos.
La gente que pasaba no reparaba en ella
y yo no comprendía tamaña indiferencia
ante un ser tan etéreo y delicado.
Por las calles estrechas de la ciudad antigua
caminaba despacio entre turistas
y la paloma blanca que llevaba en el hombro
brindaba en derredor su rama verde
sin que nadie aceptara su propuesta.
A veces, evitando la obsesión,
apartaba mis ojos de los suyos
y miraba a través de la ventana
el gozoso paisaje de Israel
que el tren atravesaba imperturbable.
Su cielo, tan divino que era lógico
que el hombre lo creyera morada de su dios,
su luz inenarrable, sus campos torturados
por miles de tragedias, que, inmutables, seguían
ofreciendo su fiel feracidad.
En la tibia terraza de la cafetería
me sentaba anhelante al amainar la tarde
para verla pasar con su chador violeta,
tan sólo acompañada por las palomas blancas.
En agosto, Madrid era insufrible:
En la televisión seguían repitiendo
mentiras marchitadas, y en los amaneceres,
después de turbias noches de tediosa vigilia,
el sueño me invadía sin piedad.
Pero en Jerusalén los días eran nítidos
y mis tardes se hallaban saturadas
de violetas tempranas.
Frente al parque cercano a la cafetería,
se había congregado un gran gentío
a causa de un evento popular
que los telediarios estaban transmitiendo.
Era la tarde de un martes sin palomas
y mi joven islámica de rostro demacrado
avanzaba muy lenta, besada por mis ojos.
Me miró rectamente y (¡oh sorpresa!)
esbozó una sonrisa dulce y plácida.
Me quedé fascinado viéndola alejarse,
caminando hacia aquella muchedumbre,
con sus caderas amplias y rollizas,
sus nalgas abultadas, gruesas y adiposas,
sus hombros colosales y su chador violeta.
Y entonces comprendí de pronto todo:
comprendí que, debajo del chador,
además de su cuerpo, llevaba su venganza.
Cuando quise correr detrás de ella,
una explosión potente y terrorífica
lanzaba por los aires docenas de personas.
Los heridos aullaban de dolor;
seres enloquecidos gritaban abrazados
a cuerpos ya sin vida. Y entre vísceras,
humo, metralla, polvo y sangre en ríos,
un trozo chamuscado de tejido violeta.
Cansado de escuchar las consabidas
mentiras cotidianas de los telediarios,
con el mando a distancia, me cambié de canal
y puse una película fantástica.
Es verdad que, en agosto,
Madrid es insufrible.

De "Viajes Ilusorios"

mi querido Jerónimo,

con un ritmo impecable y la excusa de uno de esos decorados de diversas partes del mundo, has expuesto con terrible ironía, la gran verdad de la cruel realidad que vivimos, y de la actitud omisa e hipócrita, de tantos de nosotros

Y entonces comprendí de pronto todo:
comprendí que, debajo del chador,
además de su cuerpo, llevaba su venganza.

un fuerte abrazo desde el norte gélido.............Pilar

Curiosa composición, querido amigo, que ha sido un placer leerte.
En mi opinión se trata de un poema con vocación de prosa poética.
Poema, porque es una estructura de versos blancos polimétricos.
Prosa poética, porque la terminología coloquial que empleas, entre la descripción alevosa, cercando sibilinamente los centros neurálgicos de la psique cotidiana, y la veneración a un esperpéntico prosaísmo, bien fundado, me recuerda las maneras de un vodevil de Shakespeare.
Se trata de dar protagonismo a la mujer y detraérselo al hombre, en una lógica que pasea los decires por el capitolio de las imperfecciones. De paso que se llaman por su nombre algunas situaciones, de tinte costumbrista trasnochado, oportunamente ironizadas.

En fin, enhorabuena por el trabajo.
Te envío un fuerte abrazo.

Pilar Iglesias de la Torr escribió:mi querido Jerónimo,

con un ritmo impecable y la excusa de uno de esos decorados de diversas partes del mundo, has expuesto con terrible ironía, la gran verdad de la cruel realidad que vivimos, y de la actitud omisa e hipócrita, de tantos de nosotros

Y entonces comprendí de pronto todo:
comprendí que, debajo del chador,
además de su cuerpo, llevaba su venganza.

un fuerte abrazo desde el norte gélido.............Pilar

Bueno, Pilar. Eso que dices es lo que intentaba, así que, si tú crees que lo he conseguido, estoy feliz. Sé que es un poema largo, demasiado largo, y no muy apropiado para un foro, precisamente por su extensión. Pero quise probar.
Gracias por tus cariñosas palabras.
Recibe tú también un fuerte abrazo desde este sur, menos frío, pero fresquito...

Amigo Jerónimo, tremendo tu poema. Es de una crudeza que no deja indiferente. Cuando he llegado al final, o cerca de él se me ha erizado el vello. Te felicito, es un poema que aunque sea largo no me ha resultado pesado y hlo e leído con sumo placer.

Un besazo

a pesar de la longitud del texto, el poema te engancha y te lleva
en volandas hasta el final. Coincido con Calle, en la vocación
de este poema como prosa poética por la terminología coloquial
que empleas en todo su recorrido.

en cualaquier caso un buen poema que he leído con atención

recibe un abrazo poeta

.

Rafel Calle escribió:Curiosa composición, querido amigo, que ha sido un placer leerte.
En mi opinión se trata de un poema con vocación de prosa poética.
Poema, porque es una estructura de versos blancos polimétricos.
Prosa poética, porque la terminología coloquial que empleas, entre la descripción alevosa, cercando sibilinamente los centros neurálgicos de la psique cotidiana, y la veneración a un esperpéntico prosaísmo, bien fundado, me recuerda las maneras de un vodevil de Shakespeare.
Se trata de dar protagonismo a la mujer y detraérselo al hombre, en una lógica que pasea los decires por el capitolio de las imperfecciones. De paso que se llaman por su nombre algunas situaciones, de tinte costumbrista trasnochado, oportunamente ironizadas.

En fin, enhorabuena por el trabajo.
Te envío un fuerte abrazo.

Me parece muy bello todo lo que dices, Rafel; aunque no sé si lo entiendo bien. De cualquier forma es un comentario muy elaborado y muy de agradecer por mi parte. Así hago, pues: te doy mis más expresivas gracias y te envío con ellas mi abrazo de amistad duradera.

Ya en el sólo título uno puede hacerse varias ideas de lo que viene por lo que significa la ciudad en la historia, y claro, el texto se lee de una manera fluida y sencilla, donde queda claro el buen dominio métrico, sobre todo al ser tan extenso y a veces monótono en la experiencia del hablante. De todas formas rescato tu visión del lugar, que sin duda permite que uno pueda pasear en tu mirada.

Un saludo afectuoso, Benjamín León.

Rosario Alonso escribió:Amigo Jerónimo, tremendo tu poema. Es de una crudeza que no deja indiferente. Cuando he llegado al final, o cerca de él se me ha erizado el vello. Te felicito, es un poema que aunque sea largo no me ha resultado pesado y hlo e leído con sumo placer.

Un besazo

Sí, Rosario, es crudo; pero así es la realidad de nuestro mundo. De nada vale eludir la realidad. Como ya le dije a una compañera hace más de tres años, el poeta no puede cerrar sus ojos. El poeta es un historiador disfrazado de metáforas. El poeta es un aljibe que recoge todos los sentimientos reales de la vida y luego los vierte en forma de tentativas de belleza. Eso he intentado.

Gracias, preciosa, y otro besazo para ti.

Otro magnífico ejemplo de tus poemas-narraciones que muy bien podía encajar en esa seria de “Mis amantes”, que lleva camino de convertirse en un libro de fuerte personalidad poética.


También quitaría la coma entre el primer y segundo versos.

Un fuerte abrazo querido amigo

La percepcion es esa cosa fragil y maleable que requiere de la conciencia para navegar los mundos. Tu poema, que a mi entender es prosa poetica, nos lleva a varios niveles de percepcion y nos indica que esas percepciones se ven sujeta a la manipulacion de los medios, es mas, a nuestros propios ojos si no los entrenamos a ver con la conciencia. Mi admiracion y respeto, Jeronimo.

ERA

Estupendo poema y estupendo el autor. Para disfrutar plenamente de poesía bien fundada.
Te aplaudo y te envío un abrazo, Jerónimo.

Tesoro de la biblioteca Alaire.

Me parece maravilloso. Lo leí y en el momento no pude comentarlo. Es como si te invitasen a sentarte en el asiento del copiloto de un coche, y el coche lleva un ritmo de crucero, y el conductor no habla, y uno va mirando por la ventanilla, escrutándolo todo, hasta que de repente, el conductor te da un pequeño toque en el hombre para reclamar tu atención, y señala con el dedo hacia delante, y para el coche en el aire. Es una de esas sensaciones muy difíciles de transmitir en poesía. Ha sido un gran placer de lectura, Jerónimo. Abrazos.

Quiero expresar mi profundo agradecimiento a los que en su día comentaron y/o elogiaron este poema sin haber recibido por mi parte puntual cumplimiento.
También a Hallie Hernández, con cuya predilección me sonrojo, y a Bruno Laja, excelente y original poeta que seguiré leyendo para mi bien.
Un abrazo a todos.
Jerónimo