Esteban

[Siracusa]

El frío penetra hasta los huesos -entiendan
que se mueve a su antojo-. Terrible es la calle,
allí las heladas son terriblemente heladas.

¿Qué hace un servidor? Evidentemente, nada
-cualquiera se mete con el frío en una caja de cartón, a pecho descubierto,
con la flor sangrada, sin un céntimo en el bolsillo, en el cajero automático;
¡cualquiera! -.

Pero, no es oro todo lo que reluce, también lleva la escopeta
el frío apunta directo al entrecejo; entonces, sí, abre la vasta extensión
-cómo iba a dudar- de las nubes hambrientas, como somníferos a medianoche;
entonces, sí, agonizan -créanme, los puedo oír- ¡caen tantos números digitales,
tantos billetes como frío tengo en los huesos!

Soy Esteban, acuérdense de mí; en este poema
el frío habla, empañando mi vida -cómo negarlo-.
Aunque también puedo ser un planeta, coronado
de pezones con aureolas eléctricas, color fucsia.