Editorial Alaire

PAISAJE

Ella se sentó enfrente, con los ojos risueños y descalza.
De sus manos cayeron como pétalos los anhelos y luego se fue.
Sobre una roca volvió a sentarse frente al mar abierto.
Ella era la grieta pensativa de algún banco de peces. Una ola alta la desdibujó y se alejó.
Lo que pasó pasó en cámara lenta.
Aquí está ella ahora, a mi izquierda. Ella está callada y el único rumor que la rodea es un aleteo tácito.
La poesía no es más que el susurro de una miríada de horas que claman por cruzar el horizonte.

E.R. Aristy

Sugerente y plástico poema, que viene como anillo al dedo. Me gusta la forma de abrirse paso el poema, ahondando en el silencio. Silencio como pausa, no detención del movimiento, en la quietud. Un gusto exquisito despierta tu poema tan sutil. Gracias por compartir, Era.

Un abrazo.

"La poesía no es más que el susurro de una miríada de horas que claman por cruzar el horizonte"

Esta definición de la poesía podría añadirse a las diez establecidas por Carl Sandburg.

Muy hermoso ese paisaje, con el mar de fondo, que envuelve todo el poema.
Todo un placer de lectura.

Un afectuoso abrazo.

Una visión hermosa con un final muy logrado. Un placer leerte.
Abrazos y felicidad

Hay paisajes que sólo se ven con los ojos risueños.
Como a las hadas.
Gracias por traer este sereno poema.
Abrazos

Un paisaje marino ,y la poesía en su definición por ti tan bella, ERA.
Me ha encantado leer tu obra.
Abrazos.

Arriba con este hermoso y evocador poema, amiga Era.
Felicidades.
Abrazos.

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 08 Oct 2023 13:37 Sugerente y plástico poema, que viene como anillo al dedo. Me gusta la forma de abrirse paso el poema, ahondando en el silencio. Silencio como pausa, no detención del movimiento, en la quietud. Un gusto exquisito despierta tu poema tan sutil. Gracias por compartir, Era.

Un abrazo.

Muy amable estimado Raul. Me gusta que veas dinamismo implícito. Un abrazo bello poeta.

Muy bella descripción de la poesía. Fotograma a fotograma se va deslizando en nuestra retina.
Enhorabuena. La he disfrutado.
Un beso.

"La poesía no es más que el susurro de una miríada de horas que claman por cruzar el horizonte."

Precioso, Era, precioso.

El escrito es muy bello, pero este final, como una definición de diccionario, en verso, es espectacular.

Un beso.

Salud, paz y felicidad.

Belleza absoluta de principio a fin, Era:

El final... espectacular.

Enhorabuena
Un beso grande
Ana

E. R. Aristy escribió: ↑Sab, 07 Oct 2023 12:46 PAISAJE

Ella se sentó enfrente, con los ojos risueños y descalza.
De sus manos cayeron como pétalos los anhelos y luego se fue.
Sobre una roca volvió a sentarse frente al mar abierto.
Ella era la grieta pensativa de algún banco de peces. Una ola alta la desdibujó y se alejó.
Lo que pasó pasó en cámara lenta.
Aquí está ella ahora, a mi izquierda. Ella está callada y el único rumor que la rodea es un aleteo tácito.
La poesía no es más que el susurro de una miríada de horas que claman por cruzar el horizonte.

E.R. Aristy

Hay una reflexión poética poderosa en este poema, donde la poesía es tratada casi como una divinidad. Se encuentra en todas partes. Va y viene (siempre) independientemente de nuestra voluntad. Y el susurro es, efectivamente, su lenguaje. Me encanta que escribas reflexiva e intuitivamente, a la vez; que tu poesía hurgue la subconciencia con la luz de la razón. Y me gusta siempre los temas que encaras, porque no te acobardas ante el misterio, ante el verso aún no nacido. Albricias.

Un abrazo con cariño.
Óscar

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Lun, 09 Oct 2023 12:35 "La poesía no es más que el susurro de una miríada de horas que claman por cruzar el horizonte"

Esta definición de la poesía podría añadirse a las diez establecidas por Carl Sandburg.

Muy hermoso ese paisaje, con el mar de fondo, que envuelve todo el poema.
Todo un placer de lectura.

Un afectuoso abrazo.

Muy agradecida por tu visita, admirado Ramón. Abrazos. Hoy regreso a este paisaje, a tu amable comentario y a conocer a Carl Sandburg con su definición de la poesía. Otro abrazo, amigo poeta.



DEFINITIONS OF POETRY by Carl Sandburg

1. Poetry is a projection across silence of cadences arranged to break that silence with definite intentions of echoes, syllables, wave lengths.2. Poetry is an art practiced with the terribly plastic material of human language.3. Poetry is the report of a nuance between two moments, when people say, ‘Listen!’ and ‘Did you see it?’ ‘Did you hear it? What was it?’4. Poetry is the tracing of the trajectories of a finite sound to the infinite points of its echoes.5. Poetry is a sequence of dots and dashes, spelling depths, crypts, cross-lights, and moon wisps.6. Poetry is a puppet-show, where riders of skyrockets and divers of sea fathoms gossip about the sixth sense and the fourth dimension.7. Poetry is a plan for a slit in the face of a bronze fountain goat and the path of fresh drinking water.8. Poetry is a slipknot tightened around a time-beat of one thought, two thoughts, and a last interweaving thought there is not yet a number for.9. Poetry is an echo asking a shadow dancer to be a partner.10. Poetry is the journal of a sea animal living on land, wanting to fly the air.11. Poetry is a series of explanations of life, fading off into horizons too swift for explanations.12. Poetry is a fossil rock-print of a fin and a wing, with an illegible oath between.13. Poetry is an exhibit of one pendulum connecting with other and unseen pendulums inside and outside the one seen.14. Poetry is a sky dark with a wild-duck migration.15. Poetry is a search for syllables to shoot at the barriers of the unknown and the unknowable.16. Poetry is any page from a sketchbook of outlines of a doorknob with thumb-prints of dust, blood, dreams.17. Poetry is a type-font design for an alphabet of fun, hate, love, death.18. Poetry is the cipher key to the five mystic wishes packed in a hollow silver bullet fed to a flying fish.19. Poetry is a theorem of a yellow-silk handkerchief knotted with riddles, sealed in a balloon tied to the tail of a kite flying in a white wind against a blue sky in spring.20. Poetry is a dance music measuring buck-and-wing follies along with the gravest and stateliest dead-marches.21. Poetry is a sliver of the moon lost in the belly of a golden frog.22. Poetry is a mock of a cry at finding a million dollars and a mock of a laugh at losing it.23. Poetry is the silence and speech between a wet struggling root of a flower and a sunlit blossom of that flower.24. Poetry is the harnessing of the paradox of earth cradling life and then entombing it.25. Poetry is the opening and closing of a door, leaving those who look through to guess about what is seen during a moment.26. Poetry is a fresh morning spider-web telling a story of moonlit hours of weaving and waiting during a night.27. Poetry is a statement of a series of equations, with numbers and symbols changing like the changes of mirrors, pools, skies, the only never-changing sign being the sign of infinity.28. Poetry is a packsack of invisible keepsakes.29. Poetry is a section of river-fog and moving boat-lights, delivered between bridges and whistles, so one says, ‘Oh!’ and another, ‘How?’30. Poetry is a kinetic arrangement of static syllables.31. Poetry is the arithmetic of the easiest way and the primrose path, matched up with foamflanked horses, bloody knuckles, and bones, on the hard ways to the stars.32. Poetry is a shuffling of boxes of illusions buckled with a strap of facts.33. Poetry is an enumeration of birds, bees, babies, butterflies, bugs, bambinos, babayagas, and bipeds, beating their way up bewildering bastions.34. Poetry is a phantom script telling how rainbows are made and why they go away.35. Poetry is the establishment of a metaphorical link between white butterfly-wings and the scraps of torn-up love-letters.36. Poetry is the achievement of the synthesis of hyacinths and biscuits.37. Poetry is a mystic, sensuous mathematics of fire, smoke-stacks, waffles, pansies, people, and purple sunsets.
38. Poetry is the capture of a picture, a song, or a flair, in a deliberate prism of words.

Vuelvo a leer este maravilloso poema, Era:

Es de una sutileza indescriptible.

Un fuerte abrazo
Enhorabuena
Ana