Editorial Alaire

Senectud


Ya solo quedan sombras, polvo andado,
retazos, astillas,
ascuas …
Tan solo me alimentan los recuerdos
de días de verano y primaveras
de charcos transparentes,
el generoso amor en tibias noches
acurrucados sobre el césped húmedo,
y nuevo,
bajo el fulgor de los castaños de indias
del parque.
Los niños columpiándose en los árboles,
porque sería muy triste
pensar en inviernos con bufanda,
cúpulas de colores golpeadas por la lluvia,
dedos helados y hambre,
y en otoños como caras grises
con noviembres de campos
llenos de flores, lápidas y muertos.
Tal vez hubiese sido mejor ir
sobre una añosa mula,
hacer despacio el camino
o haber caminado por el no caminado:
Laura, inocencia hecha ojos y ensueños
a sus trece años,
ese primer amor que aún me habita
y vive con su solo pecho ausente
y sigue siendo un ascua diminuta
que nunca fue fuego,
o tal vez Rosa, o María…
El camino fue breve; el instante, largo.
Pesan los años,
la vida se detiene...
y sigue.

Muy bella forma de expresar la añoranza del primer amor, en el marco del verano y la primavera, estimado Francisco.
Y este verso que lo condensa todo:

"El camino fue breve; el instante, largo."
Al menos existen esos caminos por donde retornar con ojos de nostalgia.
Abrazos.

Un poema precioso en su nostalgia. El paso del tiempo plasmado de un modo bello y magistral.

Esos primeros amores descritos con certeras pinceladas...


Un poemazo.

Un abrazo
Felicidades
Ana

Francisco Lobo escribió: ↑Dom, 10 Sep 2023 10:51 Senectud


Ya solo quedan sombras, polvo andado,
retazos, astillas,
ascuas …
Tan solo me alimentan los recuerdos
de días de verano y primaveras
de charcos transparentes,
el generoso amor en tibias noches
acurrucados sobre el césped húmedo,
y nuevo,
bajo el fulgor de los castaños de indias
del parque.
Los niños columpiándose en los árboles,
porque sería muy triste
pensar en inviernos con bufanda,
cúpulas de colores golpeadas por la lluvia,
dedos helados y hambre,
y en otoños como caras grises
con noviembres de campos
llenos de flores, lápidas y muertos.
Tal vez hubiese sido mejor ir
sobre una añosa mula,
hacer despacio el camino
o haber caminado por el no caminado:
Laura, inocencia hecha ojos y ensueños
a sus trece años,
ese primer amor que aún me habita
y vive con su solo pecho ausente
y sigue siendo un ascua diminuta
que nunca fue fuego,
o tal vez Rosa, o María…
El camino fue breve; el instante, largo.
Pesan los años,
la vida se detiene...
y sigue.

Una vez más pones tu magisterio al servicio de las letras. Esa nostalgia por el pasado, nos posee, irremediablemente. Un abrazo.

La nostalgia de la juventud, del amor, de los "ligues" con zapatos de cordoneras
y pantalones cortos.

Con el recuerdo entre arrugas.

Muy bueno. Me ha gustado.

Un abrazo.

Muy hermoso poema, que se desgaja y chorrea ternura, en su madurez, cayendo al suelo. No pasa desapercibida la belleza en la economía y austeridad del lenguaje. Buen acicate para enseñarnos a amar más si cabe la poesía. Un gusto leerte, Francisco.

Un abrazo.

Hermoso y nostálgico poema pleno de ternura y sentimiento. Me encantó.
Abrazos y salud

"Francisco Lobo"
Senectud


Ya solo quedan sombras, polvo andado,
retazos, astillas,
ascuas …
Tan solo me alimentan los recuerdos
de días de verano y primaveras
de charcos transparentes,
el generoso amor en tibias noches
acurrucados sobre el césped húmedo,
y nuevo,
bajo el fulgor de los castaños de indias
del parque.
Los niños columpiándose en los árboles,
porque sería muy triste
pensar en inviernos con bufanda,
cúpulas de colores golpeadas por la lluvia,
dedos helados y hambre,
y en otoños como caras grises
con noviembres de campos
llenos de flores, lápidas y muertos.
Tal vez hubiese sido mejor ir
sobre una añosa mula,
hacer despacio el camino
o haber caminado por el no caminado:
Laura, inocencia hecha ojos y ensueños
a sus trece años,
ese primer amor que aún me habita
y vive con su solo pecho ausente
y sigue siendo un ascua diminuta
que nunca fue fuego,
o tal vez Rosa, o María…
El camino fue breve; el instante, largo.
Pesan los años,
la vida se detiene...
y sigue.

Hola, amgo poeta. Esos versos que he leído con el placer, agridulce , de unos momentos, porque la vida solo son momentos, me han parecido, en algunos pasajes, sencillamente preciosos, dignos-todo es bello-, de la calidad literaria de quien lo escribe. Tienes mi modesta felicitación, desde la soledad de mi isla.
Un abrazo, amigo mío.

José Manuel F. Febles

Laura, inocencia hecha ojos y ensueños
a sus trece años,
ese primer amor que aún me habita
y vive con su solo pecho ausente
y sigue siendo un ascua diminuta
que nunca fue fuego,
o tal vez Rosa, o María…



El poema es muy bueno, Paco, a ello nos tienes acostumbrados. Me quedo, como buen romántico que soy, no lo puedo evitar, con estos versos, como diría Alberto Cortez: "Primer amor de mi vida, / distancia, / que no pasó del intento. Primer poema del alma, / distancia, / que se ha quedado en silencio."

Un abrazo.

Contenido pero expresivo, o tal vez más paciente que contenido, con acertados giros literarios a valorar.
No sabría decir si es senectud o consciencia vital. Felicidades.

Un abrazo.
Ignacio

... muy lindo trabajo, F. Lobo, muy lindo, poeta, lleno, sí, de nostalgia, pero de nostalgia luminosa, de aquella con la que se construyen las nuevas fuentes de un paso hechizante...; espléndido; Venga ... a. justel/Orión

Hermoso y evocador poema, amigo Paco.
Felicidades.
Abrazos.

Que hermosa esta travesía que se nutre de la esencia del amor más allá de su nombre, los años desdibujan y a la vez amalgaman, nos sitúan en la soledad a fin de cuentas del camino a pesar de los pasos dados a medias.
Un gusto leerte amigo, un abrazo

Francisco Lobo escribió: ↑Dom, 10 Sep 2023 10:51 Senectud


Ya solo quedan sombras, polvo andado,
retazos, astillas,
ascuas …
Tan solo me alimentan los recuerdos
de días de verano y primaveras
de charcos transparentes,
el generoso amor en tibias noches
acurrucados sobre el césped húmedo,
y nuevo,
bajo el fulgor de los castaños de indias
del parque.
Los niños columpiándose en los árboles,
porque sería muy triste
pensar en inviernos con bufanda,
cúpulas de colores golpeadas por la lluvia,
dedos helados y hambre,
y en otoños como caras grises
con noviembres de campos
llenos de flores, lápidas y muertos.
Tal vez hubiese sido mejor ir
sobre una añosa mula,
hacer despacio el camino
o haber caminado por el no caminado:
Laura, inocencia hecha ojos y ensueños
a sus trece años,
ese primer amor que aún me habita
y vive con su solo pecho ausente
y sigue siendo un ascua diminuta
que nunca fue fuego,
o tal vez Rosa, o María…
El camino fue breve; el instante, largo.
Pesan los años,
la vida se detiene...
y sigue.

Bello y evocador poema, maestro Francisco. Desde una perspectiva masculina del amor y su viaje. El cierre es magnifico:

"El camino fue breve; el instante, largo.
Pesan los años,
la vida se detiene...
y sigue."



Un placer enorme leerte. Abrazos, ERA

Hola Francisco. Los recuerdos de los días de verano, de invierno, de aquel amor de niño que nunca se olvida y nos habita hasta el último suspiro. Un bello poema, evocador de una época, de una vida. Un abrazo.

Me gustaría que se llamara; “Polvo andado”