Editorial Alaire

Paradigm Shift

Belief

Para fingir iluminación hay que estar convencido de la espesura de la oscuridad, cualquiera puede encender un poema y llamarle materia gris.

Relief

Cuando violamos el espacio más íntimo descubrimos que la casa es interminable, que el vivir está abarrotado de pensamientos que defecan. Respirar es un esfuerzo monstruoso que no sabemos bien sofocar su boca.

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Nos encontramos con el loco en cada giro. A veces está enojado y por eso canta canciones de deconstrucción. A veces está disfrazado y sus pechos alimentan a las palomas del parque. Es una mujer de tiempos preosgásmicos. Ella es por todos los medios el hombre de la casa.

Beef

Presta su mente a cualquier idea, en pastillas de colores y plumas doradas, se hace pasar por cantor. El mundo está alquilado, y sus facturas están en cobro, qué más tienes que perder? Los santurrones lo sentenciarán, eso no es apocalipsis, es poesía a réditos.

Aperitif

No quisiera morir aquí. Este es un mercado demasiado grande y estoy seguro de que venderán partes de mi cuerpo y elaborarán historias sobre el tamaño de mis pecados y las nubes exóticas que me mantuvieron en las sombras, elaborando la esencia de la vida sin usar. Un té concentrado de 1957, solo unas pocas hojas y tu cabello volverá a crecer. No me gustaría morir aquí, pero esto es todo lo que hay.

reef


El monje cansado antes de retirarse del día, inesperadamente se enfrentó a dos putas. La puta buena y la puta mala. Aquino, preguntó el más bajo, entre mis hijos, quién es tu hermano?]Aquino, Aquino, por qué eres malo con tu madre? Olvidas que esos pezones eran de tu hermana.

Good grief

El loco dijo: ya veo a donde vas con esto, bitch, 45 latigazos por las apropiaciones ni siquiera paga la entrada a la eternidad. Aquino, déjame quitarte esta copa. ¡ Aquino grita: te rechazo Satanás!
Las putas se cansaron y se fueron a dormir. El monje entró en el pensamiento automatizado, todo tipo de criaturas iluminaron su postura, con ojos brillantes y atentos, escucharon y entendieron.

Leitmotif


Pase lo que pase a la mañana siguiente, es mi reducto , pues las secuencias de tiempo incalculable son pretensiones, mi mente rechaza a todo implante, pensamiento inútil, a los ángeles que merecen morir.


E. R. Aristy

Hoy nos presentas una prosa complicada, amiga. Eso sí, escrita, como nos tienes acostumbrados, con mucha fuerza interior.
Su lectura me sugiere un apocalipsis, en el sentido de revelación, y tiene imágenes muy evocadoras. Intuyo que Aquino es nuestro Tomás, y puedo intuir ochocuarto.
Algo provoca su lectura.
Abrazos, poetisa.

Me gusta el soliloquio en este juego de espejos que es la mente. Original el planteamiento, que invita al lector a adentrarse, investigar por sí mismo, qué dicen sus sombras u otros personajes que proliferan en la mente; en una interminable polifonía de voces. Me gustó, Era. Gracias por compartir.

Un abrazo.

Adentrarse en este poema es intentar comprender diferentes lenguas. Mucha profundidad en los sentimientos.
Un abrazo y salud.

Me encantó ERA. Cada párrafo es agudo y ramificado en sus significados, como un árbol que se alza y hunde en partes iguales.

Gracias por compartirlo

Un abrazo

Andadura sinuosa y magnética hacia un final para abrir el nuevo sueño.
Gracias, ERA.

Fonda aperta.

Ulises C.J. escribió: ↑Mié, 16 Ago 2023 14:49 Hoy nos presentas una prosa complicada, amiga. Eso sí, escrita, como nos tienes acostumbrados, con mucha fuerza interior.
Su lectura me sugiere un apocalipsis, en el sentido de revelación, y tiene imágenes muy evocadoras. Intuyo que Aquino es nuestro Tomás, y puedo intuir ochocuarto.
Algo provoca su lectura.
Abrazos, poetisa.

El apocalipsis solo significa " levantar el velo". Agradezco que hayas probado este arroz con mango ( expresion idiomatica cubana). Metido la mano en la caja de cangrejos, distinguir a Tomas de Aquino . Agradezco tu mente abierta y tus amables palabras. Un abrazo, Ulises.

Me complacería tanto ponerles palabra a todos tus textos aunque solo fuera para mostrar el morado que sus picotazos dejan, morados de esos que se extienden con el tiempoy se vuelven cardenales casi instituidos, príncipes!, de esa roca que a uno se le desploma encima cuando encuentra la palabra hiriente herida que trae consigo un poco de esa sangre que tiene por sus vecindades inasequibles eso que, inexistente, aun si quizás sintiente, denominamos, o denomino ahora, verdad.
"Ella es por todos los medios el hombre de la casa." No, no apunto a la verdad, sinó justamente a ella, la mujer, o, si se quiere, lo femenino, pero lo femenino capaz de llevar vida, de engendrarla, de mantenerla contra tanta (toda?) masculinidad soberbia, dominadora y tóxica. Se dijo: Dios es mujer y negra. Ojalá. Aunque esto fuera hablar de lo que no, o como no, se puede.
Tus textos pueden ser a veces más brillantes y a veces menos, aunque 'brillante' no es la palabra, sino llegante o envolvente o palpitante... En fin. Esa voz; no sé si en inglés la tienes, pero en castellano desde luego sí.
Cuando la casa se quema (Agamben dixit), la palabra como salvación.

Una abraçada.

Una prosa que representa un teatro mental en el que sueltas, para que jueguen, a diversos personajes: la muerte y el sexo, la religión y la ciencia. Y me ha gustado ese final, ese motivo por el que te levantas cada mañana y, con el que muere o matas lo inservible.
Te felicito por esta tragicomedia mental.
Un abrazo.

... sí, es una forma paradigmática de entrar y conectar "mundos exclusivos" y intentar hacernos partícipes, ERA, suponiendo en conjunto una buena aportación, original y honda del ser humano, poeta...; gracias por ese aporte; Venga ... a. justel/Orión

Hola ERA
vaya poema has creado. Siempre me interesa lo que escribes... pura esencia cambiando la forma.
Gracias ERA por estar ahi