Editorial Alaire

Julio Gonzalez Alonso escribió: ↑Mar, 06 Jun 2023 16:39 ¡Qué versos de cierre! Y esos "almifores" de los que lo desconozco todo. Un abrazo, Paco. Y salud.

Francisco Lobo escribió: ↑Mar, 06 Jun 2023 15:40 La cesárea
Jinetes del Apocalipsis

En las noches de insomnio, sobre la una,
entre sombras, ya sin latido ni pulso e inducido
por la insolente voz que me domina,
busco palabras vivas, sin retórica.
Violo mi centro de Broca al igual que hiende un cuchillo
al asombrado cuello. Entonces,
surgen zarpas metálicas entre alas volteadoras:
significantes torvos, duras voces
raudas, recorvas, rotundas, ronceras, rituales…
me sangra la nariz, también el alma,
y nacen truenos de pólvora: versos
aladamente puros.
Una tenue cortina de almifores
cabalga ante mis ojos. Levantan polvo y truenos incendiados
en mis oídos
-sones del ejército de caballos pálidos en infinitos Apocalipsis
alambrados en mi cerebro-.
No me pregunto nada, solo inquiero
el porqué de sus cascos lentos,
la ausencia de veneno en mi vaso de güisqui
y el sentido de los versos nacidos
en mi pantalla de quince pulgadas.
Me invade el olor a pan recién horneado
-a veces, a ropa limpia o a jabón verde-,
suave, denso y ya casi en el olvido.
Entra mi madre en la sala, con el corazón abierto,
y me besa.
Tiene treinta años
y yo setenta y dos, pero soy un niño.
Le siguen mi padre y mi hermano mayor- todos ya en la nada-.
Me dicen que me acueste.
Los caballos fenecen, cesan sus relinchos,
en los oídos me entra la noche.
Yo sigo atormentado las dóciles teclas de mi ordenador
sumido en el vértigo y el holocausto
por amor a la poesía,
en tanto amanece y nace el poema.
Solo, yo solo entre las sombras íntimas
de mi habitación, el poema,
el amanecer
y los muertos.