Editorial Alaire

A. Satír escribió: ↑Mar, 02 May 2023 19:37 Solo sé atardecer,
La noche es una amapola negra
deshojada para mi.

No puedo esconder el luto,
¿lo entiendes querida?


El beso qué cayó seco,
la caricia separada,
qué en la avenida húmeda
hizo crecer un adiós
parecido a un álamo qué recordaba de niño,
un inalcanzable cúmulo de espadas
temblantes en el viento,
en mi mirada temerosa
dos amapolas negras,
el reflejo moribundo del día
recostado en mis ojos.

Puedo recordarte cuando morían los árboles,
cuando nacía en la superficie del rocío
la alfombra por donde cruzabas,
el brote de tus dedos alcanzando mi espalda,
mi mano marchita treinta y ocho veces,
de tu lluvia,

que mece mi cabeza hasta dormirla,
donde nadie llega,
donde los gatos traen lo agrietado del cielo colgando en la cola,
arrastrando hacia adentro
los pétalos negros de abril.

E. R. Aristy escribió: ↑Mié, 03 May 2023 11:43

A. Satír escribió: ↑Mar, 02 May 2023 19:37 Solo sé atardecer,
La noche es una amapola negra
deshojada para mi.

No puedo esconder el luto,
¿lo entiendes querida?


El beso qué cayó seco,
la caricia separada,
qué en la avenida húmeda
hizo crecer un adiós
parecido a un álamo qué recordaba de niño,
un inalcanzable cúmulo de espadas
temblantes en el viento,
en mi mirada temerosa
dos amapolas negras,
el reflejo moribundo del día
recostado en mis ojos.

Puedo recordarte cuando morían los árboles,
cuando nacía en la superficie del rocío
la alfombra por donde cruzabas,
el brote de tus dedos alcanzando mi espalda,
mi mano marchita treinta y ocho veces,
de tu lluvia,

que mece mi cabeza hasta dormirla,
donde nadie llega,
donde los gatos traen lo agrietado del cielo colgando en la cola,
arrastrando hacia adentro
los pétalos negros de abril.

Me conmueve tu profundo lirismo, Satir. Tus imagenes son nuevas, autenticas, y esa propiedad te destaca ante mis ojos. Estas en uno de mis escritos como el observador serio de una pre-existencia. Abrazos. ERA