Editorial Alaire

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Pensando en Ángel González

Cuando por fin llegó
se habían escrito ya todos los versos.
El cajón de las l e t r a s
se encontraba vacío.

Miré por la ventana
el fluir inverosímil de los pájaros.
La hojarasca, 
tendida en el recodo del bordillo,
como una antigua sangre abandonada.

El mar en la pestaña,
el azul suplicado
y gente suspendida en el alféizar.

Estaba ahí, esperando
pero
se habían echado a huir 
                                        -muy lejos-
                                                          las palabras.

Y no supe que hacer
con ésta plenitud entre las manos.

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